В книге повествуется о смекалистом парне из провинции, сумевшем закрепиться в городе и, несмотря на трудности и временные провалы, достичь успеха. Однако это вовсе не мелодрама, но серьёзное произведение, в котором даётся панорамная картина индийской жизни. Роман вызвал во всём мире целую волну эмоций – кто-то возмущался, кто-то, напротив, рукоплескал, но талант молодого писателя признавали все.
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345
Комментарии:
На писательском фронте без перемен
Литература
На писательском фронте без перемен
ПОЭТОГРАД
В мае в Литературном музее Игоря Северянина «Усадьба Владимировка», расположенном в Череповецком районе Вологодской области, состоялся открытый Всероссийский турнир поэтов, в котором приняли участие авторы из Москвы, Санкт-Петербурга, Ярославля и других городов. По итогам тайного голосования, к которому жюри допустило и зрителей, и самих участников фестиваля, «королём поэтов» был провозглашён постоянный автор «ЛГ» Владимир Шемшученко.
Владимир ШЕМШУЧЕНКО
* * *
Дождь походкой гуляки прошёлся по облаку,
А потом снизошёл до игры на трубе.
Он сейчас поцелует не город, а родинку
На капризно приподнятой Невской губе.
И зачем я лукавую женщину-осень
С разметавшейся гривой роскошных волос
Ради музыки этой безжалостно бросил?
Чтоб какой-то дурак подобрал и унёс?
Я по лужам иду, как нелепая птица,
Завернувшись в видавшее виды пальто…
Этот сон наяву будет длиться и длиться –
Из поэзии в жизнь не вернётся никто.
* * *
Белый день. Белый снег.
И бела простыня.
Бел, как мел, человек.
Он бледнее меня.
Он лежит на спине,
Удивлённо глядит –
По отвесной стене
Страшновато ходить.
Помолчите, больной. Не дышите, больной.
Говорит ему смерть, наклонясь надо мной.
* * *
Днесь на Россию посыпались снеги
И превратились в большие снега…
(Это во Франции – холя и нега,
И Франсуаза Саган.)
Яблони сбросить листву не успели,
Вот и склонились до самой земли.
Под кружевною накидкой метели
Спит Натали.
Ах, Александр Сергеевич, милый,
Как обезбоженный слаб человек!
В час роковой вам любви не хватило –
Вот и пролили чернила на снег.
Памятник, памятник нерукотворный!
Превознесенье во имя своё…
А Провиденья посланец покорный
Ведать не ведал – он знал, что убьёт.
Он и убил не невольника чести,
А взбунтовавшегося раба.
Кто-то отмщенья желал, кто-то мести.
Как посмеялась над ними судьба!
Ах, Александр Сергеевич, милый.
Впрочем, о чём я? Быльём поросло…
Скольких ещё доведёт до могилы
Самовлюблённое ремесло.
* * *
Апрельское утро грачами озвучено.
Уходит в подлесок туман не спеша.
Ещё две недели, и скрипнет уключина,
И лодка пригладит вихры камыша.
Ещё две недели, и синяя Ладога
Натешится вволю, подмяв берега.
И в небе проклюнется первая радуга,