– Получая награду в номинации «Слово», вы сказали, что наследие обязывает, а мы – плохие наследники, взорвавшие наследие и царской, и советской России, и Церкви, и русской мысли. Только русский язык сегодня остался не попранным. Хочу спросить: а как же беспокойство специалистов о чистоте языка – уже с телеэкранов идёт неграмотная речь?
– Россия – страна словесная. Когда Церковь чуть устала в XIX веке, сведясь к механическому обряду, слово стало выполнять её обязанности. У нас литература толстовская, достоевская, тютчевская, некрасовская – вся была Церковь! По страшной требовательности к человеку, по исповедной силе. И люди не читали, а молились ею, предчувствуя, что усталость поразит и её, отчего Михайловский и почувствовал, хоть они ещё все были живы вокруг, приближение «дьявола эстетики», который сегодня наконец может быть спокоен, потому что победил в долгой конкуренции.
Сегодня литераторов старого понимания слова, старого духовного служения литературе уже нет. Последним остаётся Валентин Григорьевич Распутин. Его дар полон и высок. И силы его ещё достаточны. Но на дворе кончилась История. А он может писать только исторического человека. Вспомните его книги: деревня умирает, гидростанции рушатся, человек падает, меркнет национальное сознание… – он пишет час падения, пожар разоряемой души, прощание с памятью традиции. Сегодня мы разминулись с Историей окончательно и маемся в чистом поле, притворяясь, что эта пустота и есть новая история. Художники узнают о потере первыми и кричат об этом молчанием, громче, чем их соперники словесным недержанием постмодерна.
– Но по-прежнему справедливо утверждение Горького: «В жизни всегда есть место подвигам», почему же эти герои не попадают в литературу?
– Войдите в ближайший книжный магазин. Стоят Прилепин, Улицкая, Рубина, Пелевин (нарочно беру не худших) – много их стоит, полками! Можно ли представить, что так же полками стоят сочинения Виктора Астафьева, Валентина Распутина, Василия Белова? Чтобы они писали каждый день по новому роману? В страшном сне не представить! А нынешние законодатели, а за ними несчётные мальчики и девочки разных лет потому так много и пишут, что торопятся ухватить ускользающий день, сделать фотографию дня, точечной литературой ухватить точечное существование дня, когда и книжке «лишь бы день простоять и ночь продержаться». Если б они попытались сделать фотографию века или человека в историческом движении, они бы не писали так стремительно. Им бы пришлось задумываться над каждым словом и долго морщить лоб, прежде чем вывести следующее предложение. А моментальный снимок не требует наморщенного лба. Поэтому и пишут, задыхаясь, боясь не поспеть сами за собой, за движением книжного рынка. И читатели задыхаются в стремительно листающихся книжках Дины Рубиной, Владимира Сорокина, Дмитрия Быкова, не успевая запомнить названия. А ведь талантливые люди все. И слово послушно каждому. Но оно – уже только тень прежнего слова, только его оболочка…
Неловко об этом говорить, но я отчётливо чувствую, что именно на нынешних беспамятных сквозняках, если мы хотим исцеления, пришла пора вслушаться в каждое слово сначала, отмыть его от суеты, от всего, что на него налипло, нанесено. И вспомнить его в том значении, в каком русский человек называл его впервые с начальной Кирилло-Мефодиевской грамоты, когда он писал каждую травку, цветок, облако не как отвлечённое, а именно вот это, в эти минуты проплывающее над головой облако с его единственными очертаниями, вот это дерево – так потрескавшееся, так стоящее, покосившись на бугре… Когда человек так чувствовал мир, он писал жизнь, и она поражала человеческое сознание. А сегодня, используя вроде те же слова, но описывают отвлечённые чувства, которые не достигают сердечной глубины.
Мне кажется, что если мы все хотя бы дня на три онемели вместе со всеми СМИ, если бы замолкла вся страна с телевидением, радио, газетами, человек вначале остолбенел бы от ужаса, услышав тишину мира, а потом вдруг впервые почувствовал, как страшно произнести слово, которое прозвучало, как гром, потрясая его сознание. И он начал бы впервые называть, кажется, насквозь известный ему мир, и мы узнали бы красоту слов «надежда», «любовь», даже и «одиночество» и «прощание». А однажды мы назвали бы и свою Родину и вернулись к ней как неразумные дети. И эх, поглядели бы мы на «другие народы и государства», которые сегодня тешатся над нами! А сделать это опять предстоит русским писателям – больше некому, и потому как не гордиться званием русского литератора!