Легализован и усыновлён?
«Сопротивляйся, не обламывайся,
Не продавайся и не прогибайся!»
«Рок мёртв!» «Цой жив!» И – наперекосяк:
«Сотрёшь – умрёшь!» И: «Креатив иссяк».
ДУЭЛЬ. 1837
«Не кончено дело! Ещё я могу…»
Противник стоял перед ним на снегу
И грудь прикрывал пистолетом.
А если бы Пушкин удачливей был?
А если бы Пушкин Дантеса убил?
Не хочется думать об этом…
БЕЗДНА
В старой Европе, богам любезной,
Не только в наши, учти, времена,
Непредсказуемой чёрной бездной
Порой представлялась моя страна.
Но почему-то из бездны этой,
Где мрака и стужи всесильна власть,
Исполненная и добра, и света,
Дивная музыка в мир лилась.
Лилась и не уставала литься
Её сверкающая струя,
И шёпот стихал, и светлели лица:
Чайковского в Цюрихе слушал я.
Свидетельствую, полмира объехав
И память об этом в душе храня:
Словами «Толстой–Достоевский–Чехов»
Всюду приветствовали меня.
И повторялась снова и снова
Под плеск эгейских и шведских вод
Музыка мысли, музыка слова,
Внятная даже сквозь перевод.
Она звучала, земна и небесна,
И я сказал себе: «Не забудь,
Если и впрямь существует бездна,
Она резонирует. Вот в чём суть!»
***
Стареющие мальчики глядят
Ровесникам в глаза с телеэкрана:
Артист, поэт... Как сочетанье странно
Имён и круглых юбилейных дат!
Давно ль, по-юношески бородат,
Дерзал вон тот азартно, неустанно?
А ныне хоть побрейся – каравана
Ушедших лет не воротить назад.
Друзья, не будем зеркала пугаться!
Ведь всё ж «мои года – моё богатство» –
Прислушайтесь к эстрадному певцу.
Но час пройдёт – и повторяешь снова:
Как, мальчики, вам старость не к лицу,
Как молодость к ней ваша не готова!
САНКТ-ПЕТЕРБУРГ
В эти дни известному поэту, переводчику, критику и журналисту Илье Олеговичу Фонякову исполняется 75 лет. Сорок из них, с 1961 года до конца века, он был собственным корреспондентом «Литературной газеты», сначала по Сибири, а затем в Ленинграде-Петербурге. Поздравляем нашего давнего друга, автора и коллегу с юбилейной датой, желаем крепкого здоровья и вдохновения.
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 3 чел. 12345
Комментарии: 14.10.2010 18:20:10 - Алексей Фёдорович Буряк пишет:
Чем старше, тем сильнее лира и тем глубинней смысл в словах... У вас есть новизна и сила... и чувства нежные в стихах. -- -- Алексей Буряк, Днепропетровск burur@mail.ru
13.10.2010 12:24:02 - Андрей Ильич Вавилов пишет:
О стихах
Замечательные стихи!
Ценители сонетов
Литература
Ценители сонетов
ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»
Вероника ШЕЛЛЕНБЕРГ
Родилась в Омске, где в настоящее время и проживает. Окончила Литературный институт им. А.М. Горького. Публиковалась в журналах: «Арион», «День и ночь», «Дети Ра», «Сибирские огни» и др. Автор нескольких стихотворных сборников.
***
Под топот каурых, гнедых, вороных
замедленным солнечным диском под дых
ударена степь, опрокинута в пыль,
и небо оранжево ржавит ковыль.
И небо, и степь под присмотром орла,
тропа, что коней к водопою вела
в закатном чаду раскалённых, как медь,
солёных от пота, уставших лететь.
И с ходу разбит водомерный покой…
Копыта, копыта и шеи дугой,
и мокрые гривы, дугою летя,
достанут туда, где начало дождя.
Начало дождя над степным сушняком…
Тропа поперхнулась полынным дымком.
Горячие звёзды горячих коней
восходят над степью и тают над ней…
***
За окном вагонным светает
потихонечку, не всерьёз.
Встречный поезд… а в нём мелькает
двадцать пятый кадр берёз.
Отпечатался на сетчатке,
потускнел, как неясный сон.
Всё в порядке, мой друг, в порядке,
просто дробно дрожит вагон.
Просто клацает и грохочет
не закрытая плотно дверь.
И мерещится между прочих
двадцать пятый кадр потерь.
***
Я только подумала: «Слишком тепло…»
И тут же дождя ледяное стило
стирает границы предметов.
Теряются мокрые листья в саду,
и я, растерявшись, обратно иду,
по-летнему тонко одета.
Шафраны ещё по привычке ярки,
Оранжево-крепкие, как позвонки,
сквозь тело тепла проступают.
И тает тепло – ты о нём не тужи,
и дождь, на лету замерзая, кружит,
и падает он, и не тает.
А разве бывает, чтоб слишком тепло?
Пригреешься только – пургой замело…
Последними – эти шафраны.
И перемещается лето туда,
где южные скалы утюжит вода…
Но как же внезапно и рано!
***
Вот мы, ценители сонетов,
вершим какие-нибудь вирши,
а возле биотуалетов
угрюмо горбятся кассирши.
Вот мы таланты зарываем
и пропиваем по пивнушкам.
Потом бежим и отливаем
почти в подол почти старушкам.
Их возраст неопределённый
в цветастых платьицах немодных
стоит, как запах раскалённый –
особняком, но принародно.
А может, скоро ли, нескоро,
как в притче – нет пути обратно,
мы, прихлебатели мирского,
здесь в телогрейках встанем ватных.
А вечером… нет, не за хлебом
пойдём, хромая некрасиво,
стараясь не смотреть на небо,
на этот синий, синий, синий…
***
Сургуч на свитке времён
прочен только на вид.
Мчится поезд, а в нём
один-то вагон стоит.
Как это может быть?
Катятся все, а он –