– Среди перечисленных немало российских поэтов…
– Считаю, что в литературе границ существовать не должно. Тем более что мы строим Союзное государство. Обменные выпуски «Немиги…» с российскими литературно-художественными журналами давно стали нормой. Самый свежий пример – публикация большого числа наших авторов в ростовском журнале «Дон» и донских – в «Немиге…». Российская пресса это событие освещала достаточно широко. Сегодня ведь нет былого единого творческого пространства, как в советские времена, журналы и книги читаются в основном там, где издаются. Подобная же практика позволяет писателям выйти на более широкий простор, обрести новых поклонников своего творчества…
Беседу вёл Александр НИКОЛАЕВ
Жанна МИЛАНОВИЧ
Жанна Миланович (Тумилович) родилась и живёт в Минске. Окончила Белорусский политехнический институт. Автор сборника стихов «Презумпция любви».
***
Судьба-торговка на весы
Две жизни бросила.
Нам вместе быть не дни – часы
До долгой осени.
Разлуке гимн прошелестят
Дожди, неистовы,
Смывая в памяти твой взгляд,
Твердя, не выстоишь.
Не выдержишь под пыткой злой
Ветров отчаянных.
И вдруг рассыплется золой
Любовь нечаянно.
Застынут губы ледяной
Улыбкой лживою,
Когда, устав от «быть одной»,
Пройдёшь, красивая.
Когда, отвергнув слово «врозь»,
Тепла захочется.
О, дождь! Чтоб только не сбылось
Твоё пророчество…
На остановке
Ветер дул со всех сторон –
Осень любит беспорядок.
Стаи траурных ворон,
Чаек свадебных отряды.
Птиц пугают холода,
Листья тоже сбились в стаи.
С неба серая вода
По глазам окон стекает.
Рыжей таксой старый клён
Остановку охраняет.
А на ней – Она и Он.
Ждут друг друга, но – не знают.
У судьбы – колода карт,
Тасовать бывает тяжко.
У Него в глазах – азарт,
У Неё в мечтах – подтяжка…
Миллиарды прошлых лет,
Миллиарды судеб ныне.
Разве серый солнца свет,
Даже если дождик хлынет?
Вдруг к афишной тумбе встать,
Познакомив ближе обувь.
Вдруг про Кузьмина узнать
Захотели сразу оба…
Сон
Мне снова приснилось море,
Движение серых волн.
Так много чужих историй –
Весь мир чьей-то болью полн.
По гальке холодной, крупной,
Пытаюсь назад бежать.
И запах не рыбный, трупный –
Он мне не даёт дышать.
Зачем чёрных чаек стоны?
Без солнца небес навес.
Волна, как гора бетона,
Судьбою – наперерез.
И вдруг понимаю ясно,
Стихия – всё та же грусть.
У моря просить напрасно
Пощады. И я проснусь.
***