***
Всё зудит цикада смысла жизни,
Смысла смерти всё свербит сверчок…
На судьбу взглянуть без укоризны,
Лобызнуть осаленный шесток.
Льёт тоску над ледяным покоем
Лысый одуванчик фонаря.
Жизнь моя – ну что же ты такое?
Где ты бродишь, смерть моя, зазря?
Радости – по ложечке столовой,
А печали – вёдра да бадьи.
В бабочке раздавленного слова
Жизнь и смерть навыворот мои.
***
Прошу – покинь, покинь меня,
Душа болезна,
Я весь – колючая стерня
И тьма железна.
Молю – храни, храни меня,
Душа крылата,
От медных труб, воды, огня,
От звона злата,
И от серебряных висков,
И от колтунных,
Храни от бронзовых оков
И от латунных.
Даруй в последние деньки
Кусочек неба.
Не надо зрелищ никаких,
Не надо хлеба.
Изыди, призрачная,
Тать, змеюка скользка!
Доколе выдюжишь пытать?
Терпеть мне сколько?
ЧЁРНЫМ ПО БЕЛОМУ
До беспамятства – один угарный вдох.
До безумия – один нетвёрдый шаг.
Отказавшихся усталостью дышать
Отпоёт расстрига-поп за гроши вдов.
До прозрения – один больнючий спазм.
До пророчества – зуб, выпавший во сне.
Слово «Вечность» – ледяной колючий пазл –
Соберёшь и позабудешь о весне.
До презрения – единственный стежок
Чёрной завистью по белым парусам.
До бессмертия – единственный стишок,
Оживив который, умираешь сам…
***
На севере дни идут за три,
На юге – ночи.
Что наша жизнь? – Замри-отомри,
Игра, короче –
Прятки с болью, она – везде,
Ты – вечный во’да…
Ступай по звёздам, гадай на звезде
И дуй на воду…
КАЗАНЬ
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345
Комментарии:
Словарь любви карманного формата
Литература
Словарь любви карманного формата
ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»
Лия КИРГЕТОВА
Поэт, прозаик. Родилась в Вологде.
Публиковалась как в местной, так и в столичной прессе. Автор романов «Ничья» (2006), «L» (2008), сборников стихов «Lilit» (2006), «mac» (2009).
***
ну а как ты хочешь, а как иначе?
на – тетрадку, ручку, простой задачник,
ты сначала ночь проживи, не плача,
что не прожит день.
напиши о главном хоть три абзаца.
не умеешь быть, то умей – казаться.
и неважно: ангелом иль мерзавцем –
всё равно ты – тень.
всё равно тираж твой не больше сотни.
всё равно целуешься в подворотнях.
и тебе к лицу не сюртук, а бродни,
и другим не стать.
а ты всё бежишь за своим составом,
и тебя так мало, и всё устало,
и сдаются кости, трещат суставы,
и пора бы спать.
из таких вот юношеских амбиций –
тяжело в ежовые рукавицы,
а ты ищешь в мордах родные лица
и отводишь взгляд.
ты беги, беги, всё равно недолго,
от тебя нигде никакого толку.
вот луна, вот поле, попробуй – волком
на минорный лад.
на табло – на лбу твоём – тем не менее:
счёт ноль-тридцать, кажется, в пользу времени.
и пора признаться, что ты – растение,
одуванчик ты.
и на жёлтом поле никто не знает
в этом свежем праздничном ярком мае,
как красиво летом в грозу летают
на ветру цветы...
***
не хочет упрямый воздух