И всех далёких.
Они проходят чередой,
Как тень за тенью.
Потом становятся звездой,
Водой, сиренью,
Туманом лёгким луговым,
Долинным зноем
Над бестелесным и немым
Земным покоем,
И нет ни мёртвых, ни живых...
И нету силы
Окликнуть каждого из них,
Они – Россия...
ПОЖАР
Дом поднимался выше, выше –
За этажом этаж... и вдруг
Исчез – ни окон и ни крыши,
Лишь запах выгори вокруг.
Вот так и ты, моя Россия,
Страдая, строишься века...
Но вмиг твой труд слепая сила
Уносит пеплом в облака.
Скажи, какое надо сердце
Народу русскому иметь,
Чтоб вечным взглядом погорельца
На звёзды Божии смотреть?
* * *
Валерию Рогову
Какое счастье – совпадать
С простором синим.
Ещё даётся благодать –
Любить Россию.
Лиловый вереск по холмам,
Речную роздымь,
Где отдалённый Божий храм
Дрожит, как воздух.
Неопалимый Божий куст,
Купель, купина.
И, как молитва детских уст,
Светла долина.
Нет, русский вечер не погас,
Не взят на пику.
О, сколько здесь молилось глаз
Святому лику.
О, Господи, молю и впредь
Хоть сквозь пустыню,
Но дай на Родину смотреть,
Как на святыню!
ГРАНИЦА
Облака плывут, как души,
Кем опустятся с небес?
Хорошо стоять и слушать
Ветер, птиц и снова лес...
Можно лечь в траву и лёжа
Думать, что ты есть и кто.
Никого здесь не тревожа,
Не вонзаясь ни во что.
Кто, чего, откуда тащит,
Отрешаясь от всего...
Муравей глаза таращит,
Ты таращишь на него.
Божий мир ещё творится...
Этот воздух голубой
Как последняя граница
Между Богом и тобой.
ГОРНИИ СВЕТЫ*
Ангел мой, ты видишь ли меня?
Ф. Тютчев
Бьют из облака горнии светы –
Посреди грозовой немоты...
Ангел мой, дай почувствовать, где ты?
Я стою у предвечной черты.
Ангел мой, я нечастый проситель,
Ты меня, белокрылый, прости.
Если ты мой хранитель-спаситель,
Помоги мою душу спасти.
Ей уже на земле не согреться
В отчуждённом гнездовье огня.
Помоги ей на свет опереться
Перед тем, как покинет меня.
____________
* Последнее стихотворение В.П. Дронникова.
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345
Комментарии:
Нажимайте правильно
Клуб 12 стульев
Нажимайте правильно
ИРОНИЧЕСКАЯ ПРОЗА
Вошёл в лифт, нажал кнопку, точно помню, «1». А он – бух! Прошиб землю, и я – в аду! Печи везде горят, котлы булькают, черти туда-сюда снуют. Я было опять к лифту, а его – нет. Стена кирпичная, заплесневелая. И что показательно – огонь яркий, печи жаром пышат, а вокруг сыро, с потолка каплет.
Спросил у пробегавшего мимо чёрта:
– Почему с потолка каплет, жарко же?
Сверкнул он алчно глазами, оскалился:
– А то слёзы грешников.
– Я праведник. Почти.
– В канцелярии разберутся, – буркнул он и убежал.
А в канцелярию – очередь. Я притулился сбоку. Первым-то в очереди театральный режиссёр. Предстал он перед столом главного чёрта. Элегантный такой чертище – седая бородка аккуратно подстрижена, и пахнет не серой, как я предполагал, а чем-то свеже-манящим, как в детстве весной. Режиссёр известный, модный, какая бы власть ни была – всегда рядом с правителями. А тут – не вышло. Он уж и улыбался, и подмигивал. Чёрт же спросил только для порядка:
– Переписывали классиков, искажая авторскую мысль и потакая низменным вкусам?