Выбрать главу

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 1 чел. 12345

Комментарии:

(обратно)

Поэзия

Литература

Поэзия

Наступление календарной весны в России, увы, не совпадает с показателями термометра. Если от чего и становится теплее, так от приближающегося праздника женщин. Будучи вынуждены пропустить из-за выходных поздравление в срок, мы даже рады это сделать заранее и отдельно. В том смысле, что отдел литературы от души поздравляет всех авторов, относящихся к прекрасному полу, и желает им любви, творчества и признания.

Лунное олово

Наталья ПОПОВА

* * *                                                                                                                                                 

Этот войлочный двор забелённый

и рябиновый рой надо мной,

в шелухе отжелтевшего клёна

редких лавочек сломанный строй,

влажных улиц пролёты тугие,

волнорез углового метро –

остановка, шаги верстовые,

побирушки… и тот метроном, 

что отсчитывал нашу с тобою

на двоих неспокойную речь.

Это осень и запах алоэ –

право жить и желание слечь.

* * *                                                                                                                                                   

Берегись, убаюкаю. В мутном бокале

застоялась заздравная, здравая речь.

Обтекает дыхание, перетекает

в обводные каналы вдоль линии плеч.

Липнет лунное олово к пене прибоя,

припаяло у кромки усталый твой взгляд.

Ночь безродной собакой шагнёт за тобою,

слышно, чьи-то шаги мокрой галькой галдят.

Даже море устало от шума. И ветер

полоснёт по лицу. Ты прикроешь глаза

и представишь, как гнёт тополиные ветви

прямо к окнам моим октябриный азарт.

Как стою у окна в твоей старой рубахе,

за бессильные плечи держусь и смотрю,

как дождём гулкий вечер небрежно распахан.

Я тебя убаюкаю… баю-баю.

ТОЛЬЯТТИ

На берегу застыну…

Ольга ЖУРАВЛЁВА

МОЙ                                                                                                                                                  

Этот сине-зелёный твой.

Этот рьяно-багряный, встречный,

Необузданный и живой –

Мой, конечно…

И надмирностью вековой,

Недоступностью безупречной

Режиссируешь непокой –

Мой, конечно…

И, печалясь по пустякам,

Прикрывая глаза устало,

Посвящаю твоим рукам

Этот – алый…

И неведомо почему –

По каким неземным причинам

Предназначенный никому –

Мой мужчина!

* * *                                                                                                                                             

На берегу застыну на бегу,

Над самым краем заслонясь руками –

Не оттого, что плавать не могу,

А потому, что неуютно с вами.

А там, внизу, значительно у ног

Неторопливо протекает время,

Дразня неотвратимостью тревог,

Стремнинами отбрасывая стремя.

Вот так – не отрываясь от земли,

Окаменев от мудрости остылой,

Бросаю в воду взгляды-корабли,

Предупреждая их круиз унылый.

И так всегда. Хоть бравый капитан

По чести и мундиру безупречен…

А где-то в море мой катамаран

Тяжёлыми штормами изувечен,

Коньком тараня жёсткую волну,

Стремится оторваться от пучины.

По-птичьи не вникая в глубину,

Ища в полёте главные причины,

Летит себе вперёд, касаясь вод

Под дерзкими тугими парусами?

Как – словно с горки вылетев на лёд –

В далёком детстве реку режут сани…

МОСКВА

В этой вселенной

Анна СТРЕМИНСКАЯ

* * *