за наших бледных двойников…
Когда волною их пригонит
к Тому, кто им свой образ дал,
осудит ли, слезу ль уронит
на копию – оригинал?..
***
О, память, память, – ящик злой Пандоры!
Сто сорок сторожей не устоят,
чтобы сквозь все засовы и затворы
удерживать твоих чудовищ ад…
Но кто же этой мерзостью наполнить
мог нашу память? – Мы же и смогли!..
Стереть бы всё, забыть, прогнать,
не помнить,
что ненадёжно в прошлом погребли…
Но в прошлом ничего нельзя исправить
и ничему нельзя сказать – прости!
Ведь что есть Человек? Он –
только память,
о тьме и свете и на своём пути.
АПОЛЛОНУ ГРИГОРЬЕВУ
Да уймите ж эти песни! Увлекая и пленя,
эти песни мою душу вынимают из меня!..
Вынимают мою душу,
в грудь вонзая острый нож,
в жар из холода бросают,
из огня бросают в дрожь.
Вынимают мою душу,
как цыган крадёт коня,
и в такую даль уносят –
не отыщешь и в три дня!
Что же, Господи, там было –
на далёком берегу,
если я спокойно слушать эти песни не могу?
Что же, Господи, там было –
в немудрёных тех словах,
в тех аккордах-переборах
со слезами на глазах?
Видно, эти песни знали,
как печален путь земной,
оттого-то и рыдали
в бедном детстве надо мной…
И опять они рыдают,
как земной печален путь,
но того они не знают,
что былого не вернуть…
***
Тайновидцы времён говорят:
«Седмь громов в небесах прогремят
пред кончиною мира…»
А покуда молчат небеса,
на земле что ни день – чудеса,
будто Кормчий оставил кормило!
Всё смешалось под небом седым –
Крым и Рым, Вавилон и Нарым –
от Москвы до Аляски,
и покудова Землю штормит,
в каждом доме муз´ыка гремит,
всюду песни и пляски!..
Всё смешалось – огонь и потоп,
лёд и пламя, молитва и трёп,
гордый Запад с Востоком,
и пока созревают грома,
человечество сходит с ума
со звериным восторгом.
Всё смешалось – Аллах и пластид,
кровь и слёзы, сердца и гранит,
но не плач и не ропот
пред кончиною стран и племён –
Громовержец, Владыка времён,
слышит дьявольский хохот.
РИТМЫ С ПЕРЕБОЕМ
Наш путь –
как ртуть, –
растекается, разбегается,
водой – тело, душа – светом омывается,
а бедное сердце –
слезами горючими!..
Что же ты, соловушка,
рано замолк,
что же ты на песни
повесил замок?
А бедное сердце
настежь распахнуто!..
Пусть будет, что будет, –
следи, не следи –
краплёные карты
в руках у Судьбы!..
А бедное сердце
всё также доверчиво!..
***
А ты боялась, что зима
заблудится и нас забудет,
не проберётся к нам в дома,
не выстудит и не остудит…
На пушкинском календаре
такое, видно, тоже было –
«Снег выпал только в январе…» –
конечно же, ты не забыла.
Когда-нибудь припомним мы,
как под Москвой, когда-то, где-то, –
просили у зимы взаймы
до лета серебра и света…
Как снег пос´ыпал с высоты,
и он не рвался там, где тонко,
как шла в зелёной шубе ты,
похожая на медвежонка…
Как снег дымился и плясал,
и вспомнил я в его тумане,
как Соколов стихи читал
о снеге и о Марианне…
Как замедляли мы ходьбу,
в неведомую даль ступая,
как бы по Браилю Судьбу
по снежной азбуке читая…
***
Осыпаются с праздничной ёлки иголки
и наводят ночами такую тоску,
словно шорохи ветра в колеблемом шёлке,
словно ящерок бег по сухому песку…
Осыпаются с праздничной ёлки игрушки,
бьются об пол шуты, ангелочки, шары,
будто после вчерашней весёлой пирушки,
будто после проигранной насмерть игры…
Что же это с красавицей бывшей
случилось? –
Потускнела, померкла её мишура,
словно гостья, что в доме чужом
загостилась,
ждёт, когда на порог ей укажут: пора!
И останется запах смолистый и горький,
сладким сном наполнявший весь дом
до краёв,
и в печи задымятся и вспыхнут иголки,
словно тысячи рыжих сухих муравьёв…
***
Да, моя милая, да,
это – ночная звезда,
это – бессонная совесть,
это – небесная повесть,
где мы вдвоём навсегда.
Этот мерцающий свет –
неисчезающий след,
память о душах ушедших,
в вечность с собою унесших
непостижимый сюжет…
***
Как листья и трава,
как облака и ветер, –
ты дышишь, ты жива, –
и я живу на свете…
А если… если… Нет!
Молчи! Не смей!.. Не надо…
Страшит не тьма, а свет
угаснувшего взгляда.
***
Солнце смотрит косо,
ветер лупит в грудь, –
эй, не вешай носа,
продолжай свой путь!
Зря судьбину-клячу
всуе не кляни,
жди свою удачу,
грусть-тоску гони!
Не звенят монеты?
Подступает – край?
Не скули, не сетуй,
рук не опускай.
Если тянет ноша
под названьем «жисть», –
всё же, всё же, всё же –
верь, крепись, держись.
И в последней драме,
и кайлом долбя,
и в людском бедламе
не теряй себя!
***
У судьбы не попрошайничай,
только помни наперёд, –
кто с надеждой распрощается,
тот трёх дней не проживёт.
Если день погаснет праздничный,
сердце омрачив твоё, –
у любви не христарадничай, –
не разжалобишь её!..
Даже если гром обрушится,
и дорога подвела, –
всё равно не побирушничай
возле барского стола.
Льёшь ли слёзыньки горючие –
остаётся жить в обрез, –
лишних дней не выканючивай
в бухгалтерии небес.
Жёлтый лист в ладонь опустится –
скоро осень и зима…
Горе глупому – от глупости,
умным горе – от ума…
Статья опубликована :
№34 (6335) (2011-08-31) 5
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 9 чел. 12345
Комментарии: 04.09.2011 22:22:45 - Жанна Пестова пишет:
Вот такая случилась беда - и уходят куда-то года. Остаются напамять стихи, строчки их совсем не плохи! С днем рождения, Геннадий Николаевич! Спасибо за хорошие умные стихи!
04.09.2011 20:40:54 - Тамара Сумаковская пишет:
Стихи удивительные! - умные, понятные, красивые. Геннадий Красников замечательный поэт и писатель. Очень люблю его статьи, литературные исследования о наших великих поэтах. "Роковая зацепка за жизнь..." - эта книга у меня настольная, всегда под рукой. С огромным удовольствием много раз перечитываю статьи, стихи. Интересно, полезно,необычно мнение автора. Мне нравится. Я в восторге от его творчества. Поздравляю с юбилеем! Долгих и ярких творческих лет Геннадию Красникову.
02.09.2011 09:07:45 - Ксения Александровна Маянова пишет:
Горе глупому - от глупости, умным горе - от ума...
Огромное спасибо вам за потрясающие строки! Я со многом с вами согласна!
Только осень и степь
Литература
Только осень и степь
ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»
Николай ШАРАПОВ
Родился в 1950 году в Наро-Фоминском районе. Окончил Московский лесотехнический институт. В составе экспедиций работал в Белоруссии, Хакасии и Забайкалье. Живёт в Клязьминском лесопарке под Мытищами. Стихи пишет всю жизнь. Это – первая серьёзная публикация Николая Шарапова.