Смазлив ландшафта пасторального
И агротехники гибрид.
В режиме времени реального
Бумажка серая хандрит.
Уют спешит на смену хаосу
Полупорядок сторожить.
Чем мы поможем Санта-Клаусу?
На паузу поставим жизнь.
Как старый мореход у Кольриджа,
О небывалом невпопад
Хор автотранспортного колледжа
Приврёт, блаженно сипловат.
Штиль взбаламученного марева -
Ещё один полумомент.
Не дозвониться до Архарова,
Не схватывается цемент.
Козелино поерепенится,
Пока не соберёт грибы,
Но к выборам оевропеится
И общей не уйдёт судьбы.
Несчастная бумажка полностью
Размокнет через пару дней.
И спортплощадка по-над пропастью
Бесхозней станет и родней.
***
В пиджаке-то вроде бы и жарко.
Снять бы[?] Только вдруг из уголка
Странный звук - как будто шип огарка
Или скрип капустного вилка.
Всполошив микробов под фуражкой,
Окисляет офисный досуг
Мелодраматический миражный
Глуповатый пластиковый звук.
Старых технологий принц наследный
Распадётся снова на куски.
Это принтер умирает, бедный,
Хныча в духоте не по-мужски.
Александр СМОЛЯКОВ
"[?]от самой главной реки"
***
Разносит ветер перезвоны колокольни,
И купола над тихой Волгою горят.
В моей душе так удивительно спокойно,
Когда стою у белых стен монастыря.
И снова листьев разноцветная позёмка,
Кружась, ложится на обветренный гранит;
Жива Россия, потому что за Костромкой
Есть монастырь, который всех роднит.
Жива Россия, и ни боли,
ни печали
Не остановят бег
её Реки,
Где я часовни неожиданно встречаю,
Как в чистом поле
я встречаю родники!
ЗОЛОТЫЕ КОСТРЫ
Кромка льда, шальная вода
Зимние уносит деньки[?]
От крыльца рукою подать
Мне до самой главной Реки.
Брошу взгляд на волжский закат -
Полыхает красный костёр,
Золотые травы горят,
На кургане - белый шатёр.
Жжёт огонь полынь языком,
Я спешу, седлая коня[?]
Только скорый поезд гудком
Ото сна пробудит меня.
Снова я приеду туда,
Где летят над Волгой дымы,
Где меня встречают всегда
Красные ряды Костромы.
Станет всё отрадно простым,
В куполах играет рассвет:
Эти золотые костры
Не погаснут тысячи лет!
Вот она - моя слобода!
Полем я иду, напрямки.
До крыльца рукою подать
Мне от самой главной Реки[?]
Пятикнижие
Пятикнижие
ПРОЗА
Захар Прилепин. Восьмёрка : Маленькие повести. - М.: Астрель, 2012. - 348 с. - 15 000 экз.
Реалистом быть трудно. Реалисту не пристало изобретать сверхъестественные свойства, которые помогли бы герою торжествовать и приблизить оптимистический финал. Реалисту не надлежит рисовать параллельный мир, где всё можно сделать не так, как бывает, а таким, как хочется. Повести и рассказы из сборника "Восьмёрка" - восемь шагов Прилепина на трудной дороге современного русского писателя-реалиста. В них нет будущего, мысли о нём. Есть щепетильная рефлексия - и при этом почти отсутствует осмысление поступков. Герои Прилепина живут в настоящем, иногда любовно, иногда тоскливо и со страхом вглядываясь в прошлое, как будто все смыслы остались там и не проросли. Впрочем, это и есть современный русский реализм, в лучшем случае - существенная часть его, в худшем - всё, чего мы заслуживаем. В лучших вещах сборника воплощено умение Прилепина так наметить контур переживания, чтобы, не видя его и не регистрируя, можно было нащупать и почувствовать суть.