может быть, правнукам будет по силам..
звёзды тускнеют.. ни взгляда назад..
* * *
[?]гуси забивали вожака..
яростно и весело, и дружно..
будто подлеца и чужака.. -
перелёт не одобряя южный..
пусть над ними - мимо - косяки, -
здесь тепло и сыто, и спокойно..
зёрна, потроха, в пруду - мальки,
а враги - за частоколом стройным..
в холода - в тепле и при еде..
ну, зарежут парочку - не боле..
погибают родичи везде..
вот и здесь.. такая, значит, доля..
разверзались раны на боку,
сердце кровь последнюю толкало..
и смотрел вожак вслед косяку..
и беспечно рабство гоготало..
* * *
Я с Митей Карамазовым напился,
Ноздрёву морду наглую набил,
в Каренину влюблённым притворился,
у Лариных в усадьбе погостил -
и - нет в России счастья без щербинки,
надрыва, драк, раскаянья, тоски..
и целого искрятся половинки,
и сын кусает матери соски..
бедою осенённая Россия!
что я тебе? Мне эта боль зачем?
зачем в разлив вошли леса босые?..
и этот вздох: "кому печаль повем?"
и почему, как прежде - обездолен?
и не крещусь, хотя со всех сторон
с поспешно возведённых колоколен
плывёт. живёт перерождённый звон?..
а что сболтнул про человека Сатин?..
был Данко.., кто-то лёг на пулемёт..
опять, Россия, чувствую некстати,
как в венах моих кровь твоя течёт..
ВЫДОХ
..Из Гамбурга мою прислали книгу..
издали эмигранты - текст гласит..
поскольку сопричастны вздоху, мигу,
и всё ещё Россия в них болит..
но я-то понимаю: это эхо..
оно во внуках стихнет навсегда..
в германскую уютность, как в прореху,
уйдут надрыв и давняя беда..
в истории сотрётся закавыка..
притушится, а после канет суть..
что было харей, станет светлым ликом,
но все пылинки всё же не стряхнуть..
однажды кто-то, книги разбирая,
раскроет старый томик не спеша -
кричащая, болящая, живая
проклюнется забытая душа..
и строки - так их факты замесили -
прольются кровью, потревожат слух..
я, живший, похороненный в России -
кольну тевтонский подостывший дух..
тем, что с толпой в Германию не рвался,
деля беду и радость с той землёй,
где был рождён, где до конца остался
поволжским немцем с русскою судьбой..
и суть не в том, что это я конкретно,
а в том, что есть и будут - мир таков -
кто сохраняет огонёк заветный,
не убегая от могил отцов..
ах, всё иное в жизни современной?
ах, каждый роком собственным влеком?
друзья, я тоже гражданин Вселенной,
но есть Россия.. есть Урал.. там - дом..
Юрий ГОДОВАНЕЦ
КАМЕНЕЦ-ПОДОЛЬСКИЙ
когда я скорбно
складываю губы
я превращаюсь
в своего отца
о как тогда
себя я ненавижу
когда задумаюсь
и к зеркалу приближусь
встречаюсь с матерью
усиливая скорбь
когда зайду
к соседям за ключами
и к косяку тихонько прислонюсь
их испугает светлый призрак деда
и я как должное
приму немую сцену
за каждым жестом
кто-нибудь стоит
и если я пошевелюсь
о Боже
меня пронижет прошлое
ведь люди
в моё продеты сердце