где под старою берёзой
упокоена родня
потому что в эту среду
с кондачка ни дать ни взять
я опять туда приеду
только что мне там сказать
где поэт я и мессия
где народный я герой
где кончается Россия
за Зимиловой горой
июнь, 26, 2011
ПУСТЬ
Б.К.
Пусть в январе настанет лето,
пусть музыка возьмёт в полон,
когда потребует поэта
к священной жертве Аполлон:
- Давай-ка, брат, пиши, не мешкай,
Пока сияет этот свет!
То со слезами, то с усмешкой
пускай подружится поэт.
Пусть он проснётся знаменитым,
пусть спишутся ему грехи,
когда в журнале именитом
увидит он свои стихи.
Пусть так! И что же тут такого, -
поэт издаться норовит.
Пускай Надежда Кондакова
полёт его благословит!
Пускай не гаснет свет в окошке,
пусть годы не таят беды,
пусть на неведомой дорожке
останутся его следы!
май, 24, 2012
Ночью
мыслью прошелестишь
намертво спит этаж
та ж на земле тишь
и темнота та ж
октябрь, 22.2011
Я понял: всё живо
Б.П.
Живо всё, и векам не пропасть.
Живы все - и сержант, и служивый.
И безносой развёрстая пасть
извергает: - Всё живо, все живы[?]
Живы все - и стрельцы, и бояре,
и борцы за советскую власть.
Даже те, что лежат в Бабьем Яре,
всё боятся повторно упасть.
Живы сны итальяшки Растрелли,
процветают кошмары Дали.
Живы те, что горели и жгли,
живы те, что коптили и тлели.
Там, в хранилище книг в Алатыре,
жив забытый писатель Вирта
на двенадцатой линии рта,
а строка - 94.
ноябрь, 17- 19, 2011
* * *
какой-то домашний музей
геройски полёгшая рота
визитки ушедших друзей
и фото и фото и фото
май, 29, 2012
Кукушка
Кукушка
ВПЕРВЫЕ В "ЛГ"
Евгения Виноградова
* * *
Продам родительский очаг,
нехитрый скарб раздам по вещи.
Лекарство, выпив натощак,
сорвусь туда, где море плещет.
Там в ноябре под двадцать пять,
там люди в ярком кормят чаек.
Там страсть не держат на цепях
и виноградным привечают.
А здесь печурка внедогляд,
роняя головню на щепки,
нет-нет да треснет, коль палят
одну берёзу в холод крепкий.
И ты сидишь себе, следишь -
сомлев лицом, - за огоньками,
колени обхватив руками[?]
[?]И никуда не убежишь -
не пустит под порогом камень.
Его мой дед ещё, кажись[?]
[?]Какая ни на есть, а жизнь -
дарованная стариками[?]
* * *
Отведи меня, улица, на заглохший пустырь.
Там на травы невхожие, как стена в монастырь, -
жёлто-жухлые, вялые,
под снега обречённые -
упаду я, усталая,
октябрём удручённая.
Волновалась вопросами под цветущими вишнями:
прихожанка? послушница? непутёвая? лишняя?
Не готова я к постригу,
только воля замучила.
За собою все мостики
посжигала заученно.
А назад-то как хочется!.. Да, боюсь, не назад[?]
И во снах всё бормочется про невиданный сад.
Льют там травы нетленные ту же самую песнь?..
Мой пустырь, друг смиренный мой, может,
сад этот есть?