Дальше, за синей кромкой,
глина дышит холмами.
Овцы идут по склонам
с глиняными домами.
Здесь это чувство глубже.
Глина умеет слушать
и всегда понимает.
Вот они здесь, под стопою, -
тысячи пыльных хроник.
Каждый из нас записан
в глиняные таблицы.
Вас из неё построят,
нас в неё похоронят.
Незачем торопиться.
* * *
Ты окунаешь руки в свет.
Ты лепишь мир из янтаря.
Луч преломляется в стекле,
и где-то люди говорят,
и гул огромных городов,
и ветка, сжатая в руке...
Свет значит то же, что любовь,
на самом первом языке.
Бах АХМЕДОВ
Поэт, прозаик, переводчик. Родился в 1967 г. в Ташкенте. Лауреат V международного поэтического конкурса "Пушкин в Британии" (2007). Публикации в журналах "Звезда Востока" (Узбекистан), "Новая Юность", "Урал" (Россия), "Таллинн" (Эстония), "Новый стиль" (Великобритания), альманахе "Иерусалимские голоса" (Израиль), антологии "Анор/Гранат" (М., 2009) и др. Книга стихов "Молчание шара" (Ташкент, 2010). Живёт в Ташкенте.
***
По утрам не хватало аквамаринового.
По вечерам - синего.
Днём было слишком мало сиреневого.
А по ночам - избыток пурпурного.
И только в отдельные минуты
каждого цвета было
ровно столько, сколько нужно.
И тогда мы называли
это хрупкое равновесие
минутами белой тишины.
А рядом стояло счастье и училось
входить в сердце
на цыпочках.
***
Резкий короткий звук в опустевшей квартире.
Ты ушла, и лопнула пружина времени,
заведённая до отказа.
***
Моя немота - это немота дерева,
сожжённого молнией.
Моё присутствие изменчиво,
как рисунок тени на стекле.
Мой мир устал, как пилигрим,
забывший свою дорогу.
Мои слова умирают, не успев родиться.
И весь мой ответ ветру -
неуверенный жест руки,
Оставляющий людям право меня не слушать.
* * *
"И это пройдёт..." - произнёс я тихо
и отпустил бабочку боли
в сад камней.
***
Внутренний мир - это внутренний миг,
тающий, неуловимый.
Свет на воде, исчезающий блик,
вечное встречное "мимо".
Камни и ветер, вода и песок -
что-то сильнее навеки.
Как беззащитен и как одинок
внутренний Бог в человеке...
***
День, похожий на странную опечатку,
оставляет в растерянности сетчатку.
И простая фраза: "Устало сердце..."
из сгущения сумрака вдруг возникнет.
Может, просто нужно чуть-чуть согреться?
Может, голос родной наконец окликнет?
Сделать шаг в темноту, раствориться,
слиться,
словно вырвать ушедшего дня страницу.
А в затылок ночь уже дышет сиро...
Как принять этот образ пустого мира?
Как найти опечатку в безумном тексте,
где когда-то мы были с тобою вместе?..
Людмила БАКИРОВА
Поэт, художник, журналист. Родилась в Кировской области. Окончила медицинское училище и Ташкентский государственный университет. Стихи публиковались в сборнике "Поэзия-88", журналах "Новая Юность", "Звезда Востока", "Книголюб", альманахах "Молодость", "Малый шёлковый путь", Ark. Живёт в Ташкенте.
* * *
Урюк, желтея,
клонит ветки
на угол старого айвана.
Собака лает у соседки.
Вода в саду течёт из крана.
горячий полдень утки топчут,
доска качается в арыке,
на всю округу кура квохчет