Не сокроет приметы любви
звуков плотная сеть.
О, доколе, виола, страдать,
сомневаться, опять
Безответное время терзать,
поворачивать вспять,
Отмечая на сердце рубцы
ещё ноющих ран,
Видеть правду и всё же лелеять
блаженный обман,
Давних встреч и прощаний
цедить золотое вино[?]
О, виола, сегодня - на миг! -
мы с тобою одно.
О, даруй мне, виола, свободу,
даруй мне покой,
Исцели от любви мою душу
своей ворожбой.
Ты ведь знаешь заклятье, виола,
ты можешь помочь!
Забери меня прочь, в свою тихую
звёздную ночь.
Там я стану спокойна, я стану прозрачна,
как свет,
Будто не было этих,
печалью отмеченных лет,
Будто не было боли, тревоги, разлуки,
тоски[?]
Станут мысли мои, как хрусталь, -
и чисты, и легки.
Станет тело моё невесомым,
как ветер, как пух.
Станет ясным мой разум,
от скверны очистится дух.
И тогда я вернусь в этот мир,
нелюбимый Творцом,
Потому что пойму, осознаю,
что это мой дом.
Принимая страданье, как дань,
снова жить научусь.
Станет мерой моей только счастье
и радость, не грусть.
Так играй же, виола, прошу тебя,
вечно играй!
В твоей музыке - жизнь,
в твоей музыке - свет,
в твоей музыке - рай.
Вячеслав ДЕВЯТКОВ
Родился в 1969 г. Живёт в Тюмени. По профессии журналист.
Волк
В лесной глуши, в январских числах,
Видать, какой-то вышел срок,
Завёлся оборотень, призрак,
Отбившийся от стаи волк.
Бока его заиндевели,
И стала голова седой.
Зачем, ворочаясь в постели,
Его утробный чую вой?
Луна, как зверь, выходит в небо,
И наступает чудный час[?]
Конечно, с волком связь нелепа,
Необъяснима с волком связь.
Но тайну эту мне разрушить
По-прежнему никак нельзя.
Всей музыки не слышат уши,
Всего, что есть, не зрят глаза.
Родина
Я вышел мокрым из воды.
И, убежав от праздной жизни,
Страдая тяжко за Отчизну,
Ей посвятил свои труды.
Она сидела в кабаках,
Полураздетая, шальная.
Но в ней была душа живая,
Душа - в волненьях и слезах.
Я вместе с ней месил навоз,
Я укрывал её от бури,
Я защищал её от пули
И в сердце светлый образ нёс.
И одевал её в парчу
И умолял взмахнуть крылами.
Она стучала каблучками
И говорила: "Не хочу".
Я психовал. Я уходил.
Я топал на неё ногою[?]
И до сих пор мне нет покоя.
Всё глубже боль. Всё жарче пыл.
(обратно)Сливы и сирень
Валерий СКОБЛО
Валерий Скобло - поэт, прозаик, публицист, автор сборников стихов "Взгляд в темноту" и "Записки вашего современника". Живёт в Санкт-Петербурге.
* * *
В тот год событья шли в таком избытке,
Что к лету труд мне стал совсем не мил.
Бывало, подходил к своей калитке
И... забывал, зачем я подходил.
Ленился я, и летние досуги
Провёл в тиши, косою не звеня.
Признаюсь, что прелестные подруги
В гостях бывали редко у меня.
Такою мыслью жизнь была согрета:
Полоть и сеять - что мне за нужда?
Хозяйственная деятельность Фета,
Сказать по правде, крайне мне чужда.
Пошли дожди, и стало вдруг ненастно,
Настал сентябрь, и кончилось тепло.
И понял я, что лето не напрасно
И неслучайно у меня прошло.
* * *
Отодвигает в угол, сбрасывает с доски
Чья-то рука наши нехитрые планы...
Но ведь и голос чей-то: "Не помирай с тоски", -
Шепчет, - "новые строй Монбланы".
Просто уж и не знаю, в чём здесь... какой урок
Можно извлечь, вылезая из-под обломков
Собственной жизни... Уставившись в потолок,
Крохи надежды как сохранить для потомков?
Если потерпишь, слёзы втекут назад,
Высохнут быстро, как на припёке лужи.
Голос утешит: "Чего тебе киснуть, брат?
Будет ведь хуже... Ты уж поверь мне - хуже".
Если отвлечься... Промельк какой-то, блик...
Словно от крыльев чьих-то в воздухе дуновенье.
Прежде чем рухнуть, жизнь вдруг сверкнёт на миг,
Снова наполнится смыслом... Пусть на одно мгновенье.
* * *
Я не выспался, рано лёг,
Ночью вздрогнул, проснулся, встал.
Где-то там, внутри - уголёк...
Как расплавленный жжёт металл.
Отвечает каждый из нас
За себя... Мне не стать другим.
Каждый пусть себя не предаст...
И стоящего рядом с ним,