Сергей ТЮЛЯКОВ
P.S.
Недавно руководство Ваганьковского кладбища сообщило мне о запущенной и фактически бесхозной могиле Татьяны Фёдоровны Достоевской (1886–1958). Она была внучатой племянницей писателя по линии его старшего брата М.М. Достоевского, заслуженным учителем школы РСФСР. Работала в музыкальных школах Калуги и Москвы, несколько её учеников стали знаменитыми пианистами и композиторами. Могилы деда Т.Ф. Достоевской, её отца и брата Милия не сохранились. Единственная её дочь умерла бездетной 40 лет назад. Остались очень далёкие родственники. Возникла проблема с перерегистрацией ответственного распорядителя могилы. Почему же бездействуют музеи и фонды, носящие имя Ф.М. Достоевского? На заросшей могиле нет ни креста, ни надписей.
Представляем стихи
Ядерный тостер
Алексей БОЛДЫРЕВ
Культурная революция
Наша с тобой революция - очень культурна.
Мы говорим "извини", перед тем как выстрелить в спину.
Гильзы – выбрасываем в урны,
Разорванные сердца сравниваем с гроздью рябины.
Мы с тобой перед боем разливаем виски,
Не какой-нибудь пошлый спирт.
Ты – переодетая медсестрой, должна тащить
Раненого меня, чтобы это напоминало флирт.
Наши танки выкрашены в бело-синий,
Пускай детям на детской площадке они покажутся облаком.
Мы бросаем друг в друга не разрывной гранатой,
Но спелым разрывным яблоком.
Безусловно, мы не дерёмся 24 часа в сутки,
Я прерываюсь на футбол, ты на сериал, мы на five-o-clock,
И в перемирие я притащу ромашки там, незабудки,
В бинокль – можно увидеть сплетение рук и ног.
Да, наша революция очень культурна,
За «слово ниже пояса» бегом под трибунал или к маме с плачем.
Хотя, если это «слово» сказано в контексте умной беседы,
Можно сгонять за коньяком и шоколадкой на сдачу.
А после – сбросив бронежилеты, мы
Серьёзно – и исключительно культурно –
Пересчитаем все гильзы, не брошенные тобой (мной),
В расставленные – по краям окопа – урны.
Об уходящей натуре
Жизнь с бригадой «понаехавших тут»
Проводит евроремонт в своей камере пыток.
Головой понимаешь, откуда ноги растут,
Но уже не красив, не здоров, не прыток.
Когда-то был молод, как серп Луны,
Спартак, Жюль Верн и слова на заборе.
Юный узник подгузников и той страны,
От которой остались лишь слова на заборе[?]
Осень под шум листвы катает некрологи,
Без нас на Марсе будут яблони цвести,
Ухожу от тебя – навсегда – в безумном монологе,
Возвращаюсь, выбросив мусор, вспомнив слово «прости».
Неугомонные феи стареющим золушкам
Превращают тыквы в кареты, но уже скорой помощи;
Их принцы с артритом и протоколами в принципе
После полуночи без всякой магии – такие же овощи.
А жизнь – это просто как ядерный тостер.
Она смертью грозила, намекала, пугала.
Вот умрёшь от взгляда продавца в Доме быта
И задумаешься, какая там после Валгалла…
* * *
…Пересчитывает «друзей» по перьям своего крыла