В эпилоге книги автор – историк по образованию – рассказывает о трепетном отношении французов к своему не всегда героическому прошлому и напоминает, что отечественный опыт предлагает другую модель: «Каждая приходящая к власти политико-экономическая конструкция старается полностью отрицать предыдущую не только в момент самого изменения, но и десятилетия спустя. И есть влиятельные силы, желающие советское время как бы изъять из общего прошлого народов современной России. Или представить его лишь в виде кровавой тирании. Но это не справедливо. Нельзя подменять историческую память народа сиюминутными фантомами».
И с этим нельзя не согласиться.
Ключик в почтовом ящике
Виктория МАНАСЕВИЧ
Родилась в 1992 г. Окончила академическую гимназию и филологический факультет Санкт-Петербургского государственного университета. Победитель 3-го сезона поэтического шоу "Бабушка Пушкина". Живёт в Санкт-Петербурге.
Ключик в почтовом ящике
* * *
Я нема, как сом, но умею письмами -
в них не просьбы и, Бог упаси, не жалобы.
Вывожу: ну давай же, скорей, влюбись в меня.
Всё равно ведь я от тебя сбежала бы –
Я умею лишь теми ходить дорогами,
Где и чёрт не знает святого прошлого.
Воевать не с дикими, твердолобыми,
а с собою – непрочной и вечно брошенной.
Даже если накрепко прижимаются,
как в последний раз на мостах целуются,
всё внутри сжимается, рвётся, мается,
я беру рюкзак, выхожу на улицу
и бреду опять городами спящими,
пыль мои шаги застилает шёлково.
Оставляю ключик в почтовом ящике,
чтобы кто-нибудь невзначай нашёл его.
Если кто найдёт, я отдам, что нажито,
на ладони высыплю горсткой бисера.
Зацветут сады, золотые пажити.
Ты попробуй. Ну же. Сейчас.
...Влюбись в меня.
* * *
Я умоляю, даже не спрашивай,
как мне жилось эти чёртовы месяцы.
Проще привычно нести околесицу,
обувь и сердце до дыр снашивать.
Здесь за сто битых дают небитого.
Я не могла. Понимаешь, заставили.
Видишь, там Каин убил Авеля?
Больше, прошу тебя, не ходи туда.
Я всё брожу по дорогам каменным,
жёлтый кирпич залит плавленым битумом.
Я своего догоняю Каина.
Значит, наверно, хочу быть убитою.
Всё разрешается проще привычного.
Точки расставлены. Явка провалена.
Чтоб не растаскивали развалины,
лезу в карман за промокшими спичками –
то, что потом, воспето фантастами.
Суп из кота покислее щавеля.
Я убиваю в себе Авелей.
Каин по-прежнему жив и здравствует.
Только не надо просить прощения.
Я с каждым днём становлюсь отчаянней.
[?]Хочешь, я стану твоим Авелем?
Это – гарантия невозвращения.
* * *
Кто-то сверху от скуки пинает зелёный глобус.
Нас опять разбросало по городам.
Как потерянный школьник заходит в любой автобус,
мы заходим в Ла Скала, Прадо и Нотр-Дам.
Кто-то, глядя на нас, сердечные пьёт таблетки,
кто пытается руки отмыть от сажи.
Не тверди мне о том, что видимся очень редко,
слишком часто – раз в год или реже даже.
Там, где рвётся, там, знаешь, бывает тонко,
тишину рвёт на части неловкий смех:
– Назови в честь меня своего ребёнка.
Обещаю, он будет счастливей всех.
* * *
Говорят, где-то есть на Земле те,
чьи сердца ещё не приучены к пустоте.
Кто умеет подставить плечо и не плюнуть в спину,