перегоревшую лампочку, как велела
Анна Петровна. И ведь сумела –
за один урок научила нас штопать.
Этот опыт
всем пригодился с годами.
Помню – показывал маме
носок, заштопанный собственноручно.
Нынче в школах такому не учат.
То ли перегоревших лампочек мало,
то ли дырявых носков не стало…
А всё ж вспоминается иногда
первый урок труда.
Икар
Батя с сыном, готовясь к полёту,
чтобы взмыть в поднебесную синь,
разорили пчелиные соты,
ощипали десяток гусынь.
Был Дедал удивительный мастер –
изготовил четыре крыла.
Воском перья на жёстком каркасе
закрепил и – была не была.
Вот подальше от острова Крита
их несёт восходящий поток.
И Дедал поучает сердито –
Береги свои крылья, сынок.
В самых верхних слоях атмосферы
воск растает, а перья сгорят…
Но Икар старику не поверил.
Дескать – мало ли что говорят.
И разбился…
Но слава осталась,
не померкла за тысячи лет.
И автобус назвали «Икарус»,
а «Дедалус» автобуса нет.
* * *
Захлестнуло с головою.
Ухвачусь за скобы мола,
чтоб не смыло, и волною
средь камней не измололо.
Зелень грецкого ореха.
Почерневшие ладони.
В жизни отпуска прореха –
две недели в Лонжероне.
Побережье. Плов из мидий,
«бог куриный» на шнурочке…
Каково тебе, Овидий,
подбирать двойные строчки,
перламутровые складни
створка к створке подгоняя?
Потускнеют? Ну и ладно.
Знай – потеря не большая.
Неба зыбкая аркада,
диких трав сухая спелость,
звон кузнечиков, цикады,
жёстких крыльев хруст и шелест,
шорох платья, смех негромкий…
Вот и глохнет плеск прибоя,
чуть уйдёшь от пенной кромки
вслед за девочкой-судьбою.
* * *
Поймите, моя милая, без вас
я как без Лотарингии Эльзас,
Париж без Лувра, Лувр без Рафаэля,
Порт без Артура, без году неделя.
Я каждый миг,
что прожит с вами розно,
считать привык
мгновеньем несерьёзным.
Без вас грущу.
А вы-то как живёте?
Вот я ищу
забвение в работе,
тружусь на трёх
местах одновременно.
Ещё не сдох,
но сдохну непременно.
Целую в локон,
в перси и ланиты.
Я Ваш Набоков.
Вы – моя Лолита.
Без ласки я
живу подобно тени.
Вы – Саския.
Я – Рембрандта колени.
Вы устье.
Я – корабль, в него входящий.
Пусть маленький,
но всё же настоящий.
* * *
Татьяне
Всю жизнь ходить на поводке,
другой конец которого
зажат у женщины в руке,
не проявляя норова.
Всё из-за губок, из-за глаз,
из-за Эрота-лучника,
который делает из вас
простого подкаблучника…
Судьба и вправду нелегка.
Но плачусь лишь для виду я,
и всем другим, без поводка,
нисколько не завидую…
Теги: Виталий Дмитриев
Всё это было
Б. Друян. Неостывшая память: Воспоминания. - Санкт-Петербург, Геликон Плюс, 2013. – 320 с.: ил. – 1000 экз. Книга издана при финансовой поддержке Федерального агентства по печати и массовым коммуникациям в рамках Федеральной целевой программы "Культура России (2012–2018 годы)".
Не могу удержаться, чтобы не процитировать печально-справедливые слова из этой книги: «Об издателях, газетчиках – и вообще о профессиональных редакторах – пишут редко. Или вообще не пишут. Даже к праздникам. Так и проходит неброская, негромкая, незвёздная их жизнь, оставаясь в истории лишь обозначением их фамилий в выходных данных на последних, как правило, страницах газет, журналов, книг». И это меткое суждение. Кого, кроме специалистов и библиоманов, интересовали фамилии редакторов и корректоров той или иной книги, кто из нас заглядывает в выходные данные даже полюбившихся изданий? А ведь между датами: «поступления рукописи», «сдано в набор», «подписано в печать» и тем счастливым моментом, когда автор вдыхает ни с чем не сравнимый запах типографской краски своей первой книги, зачастую располагаются годы редакторских мук. Но не будем о грустном. Просто откроем книгу и войдём в мир Бориса Друяна.
Автор ведёт повествование неторопливо, начинает издалека; шаг за шагом, эпизод за эпизодом мы перелистываем странички его автобиографической повести «Всё это было». Будто кадры кинохроники, перед нами проходит военное и послевоенное детство Б. Друяна, автор знакомит нас со своими однокашниками из Выборгской школы юнг ВМС, с жизнью флота, с друзьями-студентами из Ленинградского университета, мы вместе с ним оказываемся в целинном Казахстане и на сибирских стройках. И это жизнь – настоящая, не выдуманная.