Тем более – в одну и ту же – дважды,
По-прежнему не зная толком броду,
Стремясь туда не сильно и однажды
Была б умней – заткнула бы я уши,
Чтоб сердцем полюбить, а не ушами,
Не стала б мужу отдавать свой ужин –
Не ровён час – расстанемся врагами
Была б умней – стремясь за синей птицей,
Не стала б перекрашивать, ругая,
Свою обыкновенную синицу,
В итоге получая... попугая
Была б умней – в плену авторитетов
Не пребывала б долго. Точку зренья
Чужую стёрла бы давно без пиетета,
От штампов очищая путь к прозренью!
Была б умней – я б написала книгу,
Которую читая, чтоб мечталось
Не разгадать сюжетную интригу,
А просто – чтобы книга не кончалась!
Была б умней – нашёлся бы Читатель
У этой книги, хоть сто раз готовый
Читать её в постели, на ночь глядя,
Но непременно с авторским надзором!
Сильная женщина
Скажешь ты мне, что я – сильная женщина,
И... вместо губ поцелуешь запястье.
Я б с удовольствием силу уменьшила,
Лишь бы не ведать подобного «счастья»...
С детства мечтая женой быть и мамою,
Сильною стать не сама я решила.
Умный сказал: «Не смеши Бога планами»,
Видимо, глупая, я насмешила
Раз Он зачем-то послал мне амбиции,
В жизни меня наделяя ролями,
Где, не довольствуясь малой синицею,
Вечно охочусь я за журавлями...
Не прекращая трудов над характером,
Беды мне слал, что иным не под силу, –
Чаще без слов, реже с лексикой матерной,
Плечи подставив, я их выносила
...Вряд ли тебя моя сила обрадует –
И подстрахуюсь я «ложью» невинной:
«Не сомневайся, любимый, я – слабая,
ЖИЗНЬ иногда заставляла быть сильной...»
Весна в Москве
Я бегу по Москве,
а душа и пальто нараспашку,
Взглядом, словно сачком,
и лучи, и улыбки ловлю,
Ветер вырвет из рук,
раскидав по асфальту, бумажки,
Я в ответ рассмеюсь,
чем прохожих зевак удивлю...
Их поможет собрать
старомодный чудак-старикашка,
Из столичной толпы
он один никуда не спешит,
Кое-как мы спасём
документы мои – замарашки,
Вот спасибо ему
и нижайший поклон от души!
В бесконечных делах
на сегодня поставлю я точку
И с Тверской на бульвары
прогулочным шагом сверну,
Не сдержусь и сорву
я с кустарника липкую почку,
И всей грудью в себя
аромат её горький втяну –
Я закрою глаза
и на месте замру в восхищенье,
Из природы чудес,
что так щедро нам дарит земля,
Нет чудеснее чуда
её по весне возрожденья
И нет силы сильней –
каждый раз начинать всё с нуля!
Посижу-покурю
с незнакомой девчонкой-подростком,
Ни с того ни с сего
огорошит признаньем меня:
«Восемнадцать уже,
а себя всё не чувствую взрослой…»
Ей открою секрет:
«Не поверишь, но та же фигня!»
Обнажились от туч
небеса – в серых шубах им тесно!
Рот открыв, головой
что есть мочи откинусь назад,
В неба синь засмотрюсь
как влюблённый жених на невесту,
Что сняла наконец
ненавистно закрытый наряд!
Закружит меня вихрем
волнующе cвежих эмоций,
Предвкушением счастья
до слёз опьянит без вина,
Обласкает теплом
с непривычки слепящего солнца
И подарит любовь
долгожданная гостья Весна!
Теги: Павел Косяков , Василий Попов , Оксана Чиповская
Семя, которое не прорастёт
Андрей Иванов. Харбинские мотыльки. - Таллин: Авенариус, 2013. – 312 с. – 1000 экз.
Роман живущего в Эстонии прозаика А. Иванова в минувшем году был осыпан премиями. "Харбинские мотыльки" вошли в шорт-лист «Русского Букера», автор стал лауреатом и либерального «НОСа», и премии им. Юрия Долгорукого Московского фонда международного сотрудничества. Премия эта учреждена для зарубежных авторов, пишущих на русском языке и вносящих весомый вклад в развитие художественных традиций русского языка и литературы. Поначалу роман представлялся очередным постмодернистским выплеском. Однако с текстом А. Иванова произошла редкая по нашим временам метаморфоза. Связано это «превращение» прежде всего с политическими событиями последнего времени. Но если бы такая «бомба» потенциально не была заложена, «Мотыльки» не актуализировались бы так скоро. Потеря Родины, чреватая потерей личности, – тема далеко не новая. А вот то, что героя заносит в фашистскую группировку эмигрантов, осевших в Эстонии, это нечто иное, выходящее за пределы постмодернистской эстетики. И хотя главный герой книги Ребров оказывается в рядах ультранационалистов «случайно», логика сюжета говорит о том, что это, скорее, закономерно. И нашей либеральной интеллигенции, на ура принявшей роман, но, кажется, не понявшей в нём главного, не грех бы перечитать его и призадуматься...