– Ну, что с тобой? У тебя что-то болит? Ну, проснись же!
Он проснулся. Его разбудила Елена, прибежав из своей комнаты. В ночнушке. Встревоженная. Включила настенную лампу.
– Ты звал Настю… Что с ней?..
– Не знаю.
– Так позвони. Узнай.
– Я звонил. Её нигде нет.
– Как это нет?
– Она отключила телефон.
Елена помолчала, всматриваясь в лицо мужа.
– Вы с ней поссорились? Ты её так любишь?
– Я люблю тебя.
– А зовёшь её.
– Потому что не знаю, что с ней.
– Значит, любишь.
Не стал возражать Влад. Признался:
– И без тебя, и без неё я теперь не представляю своей жизни.
– Так не бывает.
– Значит, бывает.
Елена вздохнула.
– Из этого следует только одно: у нас наступают тяжёлые времена.
...Она понимала – Влад не может от неё уйти. Для него это всё равно что – уйти от самого себя. От прожитой вместе жизни. Обессмыслить её. То есть – убить себя. И не только себя. Зная всё это, она никогда не ревновала Влада ни к его журналистской работе, не знавшей выходных, ни к увлечениям людьми, которым он помогал в трудных ситуациях. Однажды в юности, приняв Влада таким, она не пыталась его переделать. Вникая в его лихорадочно-конфликтную жизнь, никогда не навязывала своего мнения, лишь обозначая его. Не ревновала она Влада и к Насте, потому что в этой его привязанности видела привычную для него страсть – «делать чью-то судьбу». Обычно – страсть непродолжительную. Похоже, в этом случае Елена ошиблась.
У Влада же сейчас было ощущение, будто он заново открывает самого себя… Никогда, ни при каких обстоятельствах ему не приходила в голову мысль о возможности другой семейной жизни. Другая жена? Другая дочь (или – сын)? А куда деть всё то, что уже есть? В архив? Нет такого архива! Есть душа, а в ней всё пережитое живо, пока жив человек. Так думал журналист Степницкий до сегодняшней ночи, когда оказалось, что в его душе возникло место для Насти. Без которой ему плохо. Очень плохо! Так плохо, что он признался в этом Елене. Женщине, с которой прожил тридцать лет и без которой не представляет своей жизни. Как совместить их, этих двух женщин, в одной душе?
…А на следующий день утром, когда Влад допивал у окна свой кофе, разглядывая бегущие к школе фигурки с ранцами за спиной, запел его мобильник. В это время ему мог звонить только юрист Сидякин. Нет, это был не он. В трубке звучал голос Насти – звучал издалека, из какой-то другой вселенной. Пожалуй, почти так оно и было – Настя звонила, сквозь плохую слышимость, из деревни Цаплино, где третью неделю жила у родителей.
– Тут нехорошие новости… Помните (она опять перешла на «вы») соседа нашего, Семён Потапыча, он вам про местные безобразия рассказывал?.. Умер. От инфаркта.
Влад вспомнил щуплого старичка в совиных очках и поношенном пиджаке, дом с цветочной клумбой у крыльца, книжные полки с портретом Достоевского и пожелтевшие вырезки статей – его, Степницкого, статей – на круглом столе под абажуром. Старик коллекционировал публикации прошлых лет и писал сам в местные газеты критические заметки.
– К нему ночью какие-то громилы ворвались, порушили книжные полки, сожгли в печке его записи. А когда ушли, он к нам пришёл – с приступом. Я позвонила в райцентр, вызвала «скорую». Но он её не дождался…
– В полицию сообщили?.. Повод-то у громил какой был? Что они от Семён Потапыча требовали?
– Чтоб не слал по редакциям заметки… А он недавно в Москву статью отправил про нашего богача Ивантеева Помните его дачу с колоннами? Я вам её показывала, когда мы на реку ходили…
– Конечно, помню. Я всё помню. Почему не позвонила, уезжая? Что-нибудь с родителями?
– Потом объясню… И мобильник барахлил… В местную полицию обращаться бесполезно… Сделайте что-нибудь, ведь обидно за Семён Потапыча!.. Он же всю правду писал…