Сергей Пагын (особенно, если читать его стихи после Рудягиной и Чембарцевой) словно говорит шёпотом, очень печально и только о самом главном. Трагический свет каждого стиха обдаёт неуютом, но внезапно согревает в конце. Тихое глубокое волнение – проводник в застрочный мир, где происходит самое важное: разговор поэта с Богом, с миром, с самим собой.
Леонид Поторак, несмотря на молодость, философичен и многослоен, и при этом ничуть не зануда. Поступь его стихов легка, мысли внятны, и в итоге создаётся впечатление какого-то доброго зеркала: смотришься в него сквозь стихотворение и вроде как становишься краше и умнее...
Татьяна Некрасова смело экспериментирует со смыслами. Но никогда не заигрывается, а только словно прощупывает почву для следующего шага, парадоксального и неожиданного, и в то же время единственно возможного.
Странно, но послевкусие от этой подборки совершенно непохожих авторов сходное – как если вдыхать воздух после ливня, свежий и напряжённо-прозрачный, такой, что кожей чувствуешь: всё на свете существует не зря.
Анастасия ЕРМАКОВА
Вечный набор для души
Олеся РУДЯГИНА
Поэт, публицист. Автор пяти поэтических книг. Член СП Молдовы. Председатель Ассоциации русских писателей РМ. Учредитель и главный редактор журнала "Русское поле".
Лауреат Пушкинской премии (1999 г., Кишинёв).
В 2010 г. получила специальный приз Международного литературного конкурса «Русская премия» – «За вклад в сбережение и развитие традиций русской культуры за пределами Российской Федерации» (Москва).
Награждена Почётным знаком Международного совета российских соотечественников «За вклад в укрепление сотрудничества с Россией».
Работает в телерадиокомпании «MOLDOVA-1». Преподаёт в Славянском университете на кафедре журналистики.
Живёт в Кишинёве.
Причал
Н. Л.
Три утра начинался дождь,
но вот пошёл неторопливо, –
утихли посвист и галдёж,
и оземь шлёпаются сливы.
И, оказалось, много лет
я дверь в июль не отворяла,
а здесь иной какой-то свет
у опустевшего причала.
В зените лето. Ропот трав:
тысячелистник и цикорий.
Штормами впрок отрокотав,
там, за лиманом, дышит море.
Слежу – уходит катер вдаль,
взор близорукий вдруг влажнеет,
и сухопутная печаль
под дождиком слепым мелеет,
забвеньем веет от потерь,
вспять льётся летоисчисленье,
и одиночество – не зверь
ломающий, но – исцеленье.
Чашка
Чуть было не купила
белую стылую чашку
высокую
безукоризненно гладкую
похожую
на каменную мечту
Данилы-мастера
но я ведь хотела другую
такую прозрачную знаете
чтоб между ладонью
и согревающим душу
чаем
не наблюдалось границ
и пальцы просвечивали
янтарным глубоким светом
ушла без покупки
* * *
Почему в ту ночь именно это сказалось –
обрывки детских давно забытых обид,
будто во всей жизни не оказалось
ничего значительней? Странный гид
память. Совсем не то
выговаривает при самых важных встречах.
Говоришь, бабушка, выпивая глоток
вина, непривычное вспоминала, резче
наводился фокус на боль, года,
на усталые от забвения лица[?]
Не вино ты –
живая вода.
Дай напиться…
* * *
Ну хорошо не пиши
но что тебе стоит присниться
вечный набор для души
очи улыбка ресницы
флейтовы позвонки