Выбрать главу

сердце берущие речи

рифмы свистульки манки

решка-орёл чёт-нечет

Смайликом месяц взошёл

не от тебя не мне

mail.ru нем и гол

галька гремит на дне

Сергей ПАГЫН

Поэт, редактор. Автор поэтических книг «Обретение», «Прогулка в ноябре», «Сверчок в радиоприёмнике». Член Ассоциации русских писателей Республики Молдова.

Лауреат премии «Молодой Петербург» (2011). Живёт в Единцах.

* * *

«…И Слово было Бог»

Евангелие от Иоанна

Дальше от гама дневного,

быта с мольбой и тоской

в лодочке тихого Слова

плыть бы слепою рекой,

чтобы не видеть причала,

чтоб, за собою маня,

музыка где-то звучала

и не спасала меня,

чтобы в той темени нищей

не было звёзд и огней…

Я бы в надёжное днище

только вжимался сильней

в страхе забытом и сладком,

словно отечества дым,

словно из детства облатка

с тёмным лекарством ночным.

Слышал бы сердцем основу –

мощь и упрятанный гром –

лодочки тихого Слова

в зыбком тумане речном.

* * *

Тяжела тоска  знакомого человека –

выпив водки,  лечь в неживом бурьяне,

провалиться в ночь,  где ни лиц, ни снега,

а потом блуждать  беспросветной ранью...

У тебя хоть есть  в этом деле опыт,

персонажи книг и герои фильмов,

что в промозглый день  поднимают ворот,

вспоминают давних своих  любимых.

У него же нет от печалей средства,

лишь палёнки горечь,  сухой калачик…

Ты, Господь, пошли ему  сон про детство,

пусть поплачет в его траве,  пусть поплачет.

* * *

По каплям пота горького, по снам,

в чью жуть потом ныряешь  зимородком,

по начерно написанным словам,

по медленным слезам,  по оговоркам

гадаю, как живёт моя душа –

в тепле скудельном днюет и ночует,

какую думу тянет, не спеша,

что вспоминает,  по кому тоскует.

Но ничего нельзя в ней разобрать…

Она живёт, как сок  в древесной кроне,

чтоб в миг чудесный  на свету предстать

простым плодом  на радостной ладони.

* * *

Порой обдаст чужой судьбой –

бедой,

вороньей маетой,

разверзнутой землёю…

И весь твой лад и твой уют

от стыни этой не спасут,

нависшей над тобою.

Поднимешь ворот ли пальто,

стихи нашепчешь ли – и то

уже на грани срыва,

твои слова сведёт на нет

чужой судьбы рисковый свет,

несущийся с обрыва.

* * *

Как тих и чуток мир

в сентябрьской паутине,

и если по жнивью

пойдёшь ты налегке,

всё поле зазвучит,

засветится в долине

и вздрогнет паучок

прозрачный вдалеке.

А словом – как сохой,

чей путь и слеп, и труден,

вздымая иногда

молчания пласты,

какие связи рвём,

какие силы будим,

каких богов зовём

из волглой темноты?

* * *

Нашепчешь – накличешь такое,

что даже не снилось тебе –

ночное, немое, большое

в твоей маломерной судьбе.

И слово пустивши без страха

по ветру в ночи, по реке,

молчанию, пеплу и праху

ты вновь присягаешь в тоске.

И сбудется всё, что накликал:

безвременный снег за окном,

дымящая печка, бутылка