чистого листа…
* * *
Священная рана и страсти кружево,
и боль цепляется за края –
покажется странным, но всё, что мне нужно,
это только любовь – Твоя.
Тебя, Бога, хвалим! Всё будет послушным
в безумно-изнеженной ворожбе.
Покажется малым, но всё, что мне нужно,
это жить любовью – к Тебе.
* * *
О прежних временах, о прежней боли снова
Легко поют о нас всё те же соловьи;
Когда уйду совсем под сень иного крова,
Мне будет не хватать – всего твоей любви.
Падучая слеза прожгла до сердцевины!
Нам искренне везло: себя уберегли!
Случайно родились, мы неслучайно живы
В судьбе, настоянной на голосе земли.
* * *
Порок живописен, а робкая проба
тревог добродетели трижды тускла!
Мужайся, невежа, судьба смотрит в оба,
когда выбивает тебя из седла;
Когда, поднимая с колен мирозданье
строптивого счастья, насильно сменяв
«Всех», «всё» на «ничто»; непременно предстаньте
в трусливой любви, пережившей меня;
Бой правый: цинично легко вдоль спины кнут...
Извечная слава в три горла ревёт:
на небе надежды – все звёзды застынут,
на солнце сердец – выцветает восход...
Без Вас моя нежность зальётся слезами,
ещё одна смерть не рождённого дня
в последнем движенье коснулась губами
той самой любви, что сильнее меня.
Поступок
Выстужается сердце: глуше
станет голос и резче тон,
И – предательски великодушен,
преднамеренно развращён…
тот поступок, – а Вы хотели,
чтобы было иначе всё:
чтобы счастие – с колыбели…
и до гроба – оплаченный счёт,
Чтобы солнце и парус белый –
чередуя – наш взгляд ловил…
Провидение, паузу сделай:
Умирать – но пусть от любви…
Выстрел
По мне промахнулись – и первая скрипка
По ране старинной скользнула смычком,
Безумный оркестр на паузе зыбкой
Навек онемел... словно рухнул ничком...
Осталась сложнейшая партия: почерк
и стиль навсегда безнадёжно слабы;
Смотри: бездыханное сердце грохочет,
катясь по ступеням судьбы,
Припомни, – что мы так легко зачеркнули, –
Последняя воля погибшего дня,
Себе ты верна, как летящая пуля,
что послана насмерть – и прямо в меня.
Душа – прототип преисподни, но с нами
Блистательный блюз породниться спешит;
Трубач окровавленными губами
в тебя выдыхает остаток души.
Эскиз портрета
Типаж – классическая знать,
стиль – безнадёжно современен,
чтоб не было соблазна знать,
в каком безумствует колене.
Каких изысканных свобод
дитя или любовник сменный?
Бездарность времени взведёт
артмудрость в степень озарений,
где археологи идей
ведут раскопки горизонтов,
нежданно взорванных, древней
библиотек... смертей-экспромтов...
На опрокинутых умах,
сердцах и – что там ещё бьётся?!
Чтоб не было соблазна – в снах
искать себя на дне колодца...
Фетишизация пустот –
край неба роскошью капризной
бестактность времени убьёт...
и мудрость в степени цинизма
нас обналичит в странный знак –
Век гениально неразменен –
чтоб больше не желалось знать,
в каком юродствуем колене…
Эмигрантский вальс
По набережным, где седые деревья,
по следу Офелий...
М. Цветаева
По набережным, где седые деревья,
по следу Офелий
всё скатываюсь, ежечасно не веря,
что мягко не стелют.
От берега – бесконечно далёкий –
стык неба и моря;
От прадедов – бесконечно высокий –
стык боли и горя.
По солнечным, в горизонт уходящим,
по рельсам – проклятий –
проскальзываю, исторический ящер
низложен! – опять я...
Без берега – бесконечно несносен –
сбой старта – на финиш;
А время-то – головы косит и косит –
сбой «проклял» на «примешь».
Россию-то потеряли! Не жалко –
жалею о людях,
закопанных на чужих полустанках,
их нет – и не будет!
По набережным, где деревьев седины,
их нет – и не будет!
Поверх всех голов цинично невинны –
их нет – и не будет!
Без прошлого – вдоль искромсанных сосен –
наколки столетья;
Возмездье-то беды носит и носит