Взволнуются предки, насупятся лбы.
И мудрый астролог, как палубу Ноя,
Укажет мне знаки грядущей судьбы.
Он скажет, что есть у меня варианты,
Что вольному воля, как жить на Земле.
«Что выбрать желаешь – кайло иль пуанты?
Что хочешь – Париж иль Россию во мгле?»
И я удивлюсь, осерчаю, обижусь:
«Я столько страдала! Доколе ж, скажи?!.»
А старый хитрец подойдёт ещё ближе
И снова развесит свои миражи[?]
И я онемею от рая земного.
Вкусить бы, познать бы, а там – умереть.
Но ангел таинственный вдруг надо мною
Воздвигнет крыла и прикажет: «Не сметь!»
И вновь я в знакомой пронзительной сини,
На сломе эпох, без досужего Ноя…
Кайло и Россия, кайло и Россия…
Как просто, как ясно! И нужно ль иное?
Аэродром Ижма
Взлётная полоса, взлётная полоса
В царстве таёжных чар.
Иней с тяжёлых веток падает на глаза,
И опустел ангар.
Не долетит сюда ни электрички крик,
Ни свет падучих звёзд.
Только один старик сюда приходить привык
Призраком белых грёз.
Аэродром Ижма! Не умирай, выживи!
Подай небесам весть.
Если подрезаны крылья, но не остыли души,
Значит, надежда есть.
Брошен аэродром, нет ничего на нём,
Кроме снежных страниц.
Только старик-чудак не может забыть никак
Песню стальных жар-птиц.
И ломом тяжёлым бьёт, и долбит он грубый лёд.
О, взлётная полоса!
Он всё не может забыть прерванный наш полёт
В светлые небеса.
И вот однажды над ним, зябнущим и седым,
Грянул, как гром, окрест
Раненый самолёт, раненый самолёт,
Падающий с небес.
И молодой пилот не верит своим глазам:
Там, за белым окном,
Маленький аэродром, маленький аэродром.
Маленький аэродром!
Аэродром Ижма
Очнулся, кричит: «Выживи!
Поверь, пилот, в чудеса!»
И вот надежда всё ближе, и вот надежда всё ближе...
О, взлётная полоса!..
У каждого есть в судьбе брошенный аэродром
И падающий самолёт.
Не ставь на минувшем крест, не ставь на будущем крест,
И может быть, повезёт.
А если случится беда и надо уйти навсегда,
Подставь другому плечо.
Ты в сердце расчистил снег, ты свой не бросил штурвал.
Чего же тебе ещё?
Аэродром – маленький, как старичок в валенках,
А самолёт – гигант.
Но мчится он, дебри взламывая, в сердце тайги самое,
И побеждает – талант.
Будьте, люди, талантливы не только своими песнями,
А верою в чудеса.
Верьте в счастье обманчивое.
Ведь так много в жизни значит она –
Взлётная полоса.
Отечество – чистилище моё
Людмила ПАРЩИКОВА
* * *
Какие крутые тропинки
проложены в этот январь...
Наш мальчик почти без запинки
сестрёнкин читает букварь.
Как молодость быстро проходит!
Как молодо дышит зима!
Какой ослепительный холод
коснулся души и ума!
Ничто в этом мире не вечно.
Но топятся печи в селе –
старинные жаркие печи –
и теплится жизнь на Земле.
И млечным дымятся морозом
глубокие чаши низин,
и пахнет сосной и берёзой
ночной снегопад на Руси...
* * *
Пригрезится – то яблоня в саду,
То Байгора, в которой лещ играет,
И кажется, хоть вдалеке от рая
Находишься, но всё же не в аду.