Не ропщу и не скучаю
* * *
Я люблю такое время -
Межсезонье возле моря.
Под дождём голубоглазым
Мокнут розы по утрам.
Я люблю такие встречи -
Чтобы был намёк на счастье,
Где спокойно дышит радость
С удивленьем пополам.
Распускает в сердце нежность
Ароматные бутоны.
Мреет парус одинокий
В затуманенной дали.
Я ловлю такие звуки!..
Я люблю такие строки!..
Что из полноты небесной
Прямо в сердце мне сошли.
* * *
В рыхлой дымке мреет солнце,
Будто в шубу завернувшись.
Холода стучат в оконце,
Им в ответ смеюсь, проснувшись.
Зябко. Согреваю пальцы.
Согреваюсь кружкой чая.
Книгу достаю и пяльцы -
Не ропщу и не скучаю.
Коктебельскою зимою,
Коктебельскою прохладой
Моря шум везде со мною -
Что ещё для счастья надо?
СТАРЫЙ КРЫМ
Зной. Кучевые облака
Над белым маревом зависли.
Крым Старый отлежал бока
Пологих гор, пространных мыслей.
В пирамидальных тополях
Плутают запахи базара,
А рядом, у автовокзала -
Калитка в розовых цветах.
Горячей пылью дышат все.
В тени изнемогает сука,
А с ней и я прижала ухо -
С любовью - к выжженной земле.
БУСЫ КОКТЕБЕЛЯ
Пахнет морем, и рыбой, и чем-то ещё незнакомым
В полотняной палатке, нагнувшейся над прибоем.
Ветер гладит с утра Енышара пологие спины,
И трепещет шиповник над вырезом седловины.
Старый мастер, обветренный, как маслина,
Что-то мудрое режет из кости и лепит из глины.
Что-то, чикая ножичком, медленно вырезает,
И одно к одному серебристою ниткой скрепляет.
Украшает затейливым и непонятным узором.
И на море взирает обветренным, выцветшим взором.
И с любовью в руке свою новую ношу качает -
Будто в мире младенца с улыбкою привечает.
Расставаться с поделкой не больно ему и не грустно.
Уношу Коктебеля суровые, грузные бусы.
В них и тяжесть, и нежность.
И зноем полдневным согреты,
Будут мне возвращать они
Счастье ушедшего лета.
Борис БОГАЧЁВ
(1973-2015)
Родился в Москве в 1973 году. Окончил Институт связи им. Подбельского. Стихи сочинял с юношеских лет. Скоропостижно ушёл из жизни 21 января 2015 года.
Бесценный аромат цветенья
В СТАРОМ ДОМЕ МОЁМ
В старом доме моём только два этажа,
Только встречи и только разлуки.
В старом доме моём все ступеньки дрожат,
Как старушечьи жёлтые руки.
В старом доме моём нет горячей воды,
Нет балконов, нет ванн и паркета.
В старом доме моём нет героев страды,
Интеллекта нет и этикета.
В старом доме моём удивительный мир,
Не похожий на все остальные.
В старом доме моём только восемь квартир,
В коих двери отнюдь не стальные.
Ну конечно, чего же трястись и дрожать,
Как старушечьи жёлтые руки?
В старом доме моём только два этажа:
Двери прошлого, окна разлуки.
ЦВЕТОК
В нехоженых лесах растёт цветок,
Где нет мерила цен и жизнь богата.
Лелеет ветер нежный лепесток,
И солнца луч ласкает до заката.
Но в лунный час, когда он зацветёт,
Придёт влюблённый по глухой дорожке,
Чтобы сорвать, прервав цветенья ход,
И поднести любимой на ладошке.
И будет обозначена цена
Его цветенью - вазой умиранья.
Вуалью туч покроется луна,
И лес замрёт в минуту расставанья.
Забудется его печальный лик,
Придут на смену новые растенья.
Ах, как недолог был, но как велик,
Бесценный аромат его цветенья!
Наталья МИХАЙЛОВА
(1964-2013)
Актриса, певица, художник, поэт. В 1981 году поступила на актёрский факультет Театрального училища им. М.С. Щепкина при Малом театре. После его окончания всю жизнь посвятила созданию и становлению Московского историко-этнографического театра, проработав в нём почти 30 лет. Автор сборника стихов "Мой контур" (2014), который она так и не успела увидеть...
Высокое белое небо