Нет, я не забыл усмешек знакомых, издёвок жены, отказов журналов. Бессонницу, форточку, сигареты. Не забыл ощущения затравленности. Когда те, кто не смог выучить таблицу умножения и прочесть букварь, становились хозяевами жизни. И мне было пора, но я всё не решался, идеализировал, а потом уже и не мог.
Неужели опять? Ведь обещал же себе. Убеждал, доказывал, клялся.
Надо уйти, бежать от старика, избавиться от его прошлого, которое так настойчиво лезет в моё настоящее. А он, избавленный от одиночества, всё говорит. Наверное, принимает моё смятение за сочувствие.
– Днём, Алёша, тяжесть собственного тела, а ночью – тяжесть мыслей. И почему-то одна мерзость в голову лезет. Не спишь, ворочаешься. И всё как на ладони: что сделал плохого и чего хорошего сделать не смог…
Замолкает. Выражение лица становится ещё более извиняющимся.
– Простите старика – разоткровенничался. – Нет, он всё понимает. – Вам, наверное, пора?
– Да, пожалуй, пора.
Поднимаюсь. Валерий Абрамович встать не может. Придерживая его за локти, помогаю подняться. Он пахнет водой, застоявшейся в раковине. Начинает подташнивать. Хочется быстрее домой, сидеть за бутылкой вина, расслабляться.
Холодильник «Минск» в прихожей шумит и мешает прощаться. Впрочем, тем легче – избавляет от необходимости быть многословным.
– Спасибо, Валерий Абрамович, – топчусь в дверях. – Выйдет заметка – пришлю. Или зайду…
– Лучше зайдите, – он смущается, – почта что-то плохо работает.
– Хорошо, зайду, а вы, – подбираю слова, – не болейте, держитесь. Здоровья, долголетия вам.
– Упаси бог, Алёша, – отмахивается, – нет сил жить. Быстрее бы. Понимаете?
Сжимает мне руку. Вздрагиваю от неожиданности. Руки у него сухие, холодные, безжизненные. Взгляд, наоборот, цепкий, пристальный, испытующий. В нём читается ясная мысль, которой он живёт последние месяцы. Давно всё решил для себя. Потому и отверг предложение дочери переехать.
– Понимаю, зайду…
Мои слова звучат обещанием. Чего-то более весомого, нежели просто зайти.
Улица, раскатывающая духотой и зноем. Будто ползёшь в свежесваренном киселе. Тем отчётливее воспоминания, мысли. И ничего – кроме горечи во рту, в ощущениях.
Чем моя справка жизни отличается от справки Валерия Абрамовича? Ещё скупее, ещё тусклее. И не за что ухватиться в прошлом.
Отчего живу так бессмысленно? Точно пишу заказную статью на скорую руку. Вечером уверяю себя, что надо быть сильным. Утром просыпаюсь, молюсь, ем – держусь. Но одна лишь мелодия, взгляд – и сломано всё прежнее, решительное. Чужое это всё, не моё, не со мной, не отсюда. И оцепенение, парализующее, убийственное. Подари, Господь, утешение! Или хотя бы Суд Твой. Чтобы быстрее всё это закончилось.
Наверное, ему, старику, ещё хуже. И надо помочь. Не ему – себе. Вернуться – растворить в его отчаянии собственное. И так отыскать утешение.
Открывая дверь, Валерий Абрамович суетится с цепочкой. Наконец справляется.
– Вы что-то забыли, Алексей?
Пытаюсь улыбнуться.
– С праздником, Валерий Абрамович, – протягиваю букет полевых цветов. – Давайте, может, чаю попьём, я печенья купил…
Из глубины квартиры приглушённо доносится: «Этот День Победы порохом пропах, этот праздник со слезами на глазах…»
И правда, едва не пропустил.
Салют 45-го года
Салют 45-го годаВыпуск 1
Спецпроекты ЛГ / Муза Тавриды / Вспомним
Теги: фронтовая поэзия
В этом году ему исполнилось бы 90 лет. А 20 лет назад – 25 марта – его сердце остановилось… Он из тех, кто в 17 лет ушёл на фронт, а в 20 – отмечал Победу у Рейхстага. Это известный крымский поэт, прозаик, драматург, врач, учёный Анатолий Милявский.
Анатолий Исаевич – симферополец. Родился в семье медиков, рос, мужал, учился в мединституте, посвятил ему всю жизнь, стал писателем.
Он очень любил Крым – свою неповторимую малую родину. Это чувство передано в поэме «Город у Салгира». Погружаясь в историческое прошлое полуострова, автор завораживает читателя изумительной россыпью исторических подробностей, из которых прорастает интересный цикл стихотворений. Вот какой, к примеру, у него юный Пушкин:
В рубашке красной с белым пояском,
В кавказской шляпе, полный юной силы,