В дружбе с Джуной Давиташвили он приобрёл навыки диагноста и целителя. К медалям «За трудовое отличие», «За отвагу на пожаре», «За освоение целины» прибавилась учёная степень доктора философии.
Юрия Гусинского не стало в ночь на 1 января 1998 года. А 3 декабря исполняется 75 лет со дня его рождения.
Я выпустила посмертно его книгу «Бакены лета» и распространила 5000 экземпляров. Из оставшихся черновиков по фразе, по слову, по букве вытащила стихи его. И есть рукопись небольшой книжечки этих стихотворений.
Татьяна РЕБРОВА
Юрий ГУСИНСКИЙ
С УЛИЦЫ
Мы смотрим фильм «Падение Берлина»
В десятый раз…
В десятый раз подряд
Герои наши победят картинно!..
Никто ни разу не придёт назад.
Зато пришлют трофейного «Тарзана»
Как странный и загадочный привет.
И за углом три шкуры за билет
С меня дерут барыги-уркаганы.
Герои дней, лихих и ястребиных,
В кургузых кепках, смятых сапогах,
Они плюют сквозь фиксы зло и длинно,
У них ножи и бритвы в рукавах.
Они глядят насмешливо и колко,
Изнанку жизни зная назубок…
Вот-вот и мы приобретём наколки,
Узнаем, что такое «гоп» да «скок».
И время поколений предыдущих
И вслед идущих, нас приняв едва,
Обманет миражами райских кущей
И на крутые бросит жернова.
Мы станем вдруг виною тех и этих
За наш провал и наш порыв шальной,
За то, что на вопросы не ответим
И правды не предложим ни одной.
И всё-таки не убоимся следствий
За то, что свет восприняли во зло, –
Мы были поколением последним
Из тех, что прямо с улицы пришло.
Там наш исток, где всё война спалила.
Полынью на пожарищах взойдя –
Мы лишь к закату стали главной силой,
Тяжёлый груз на плечи громоздя.
Но в наших генах – шпалой или жердью
Лечь под колёса, только бы толкнуть
Мир к правде и свободе. Эта жертва
Наш объяснит и оправдает путь.
Там наш исток, где солнце жёстко светит
И где победы ветер ледяной
Бьёт нам в лицо. И кто вокруг в ответе
Перед сиротской дерзкою шпаной?
ЛОВУШКА
Продал жизнь за полушку –
Нет иного пути.
Я попался в ловушку,
Из неё не уйти.
Полоумный и нищий,
В длинном сером пальто,
На родном пепелище
Я никто и ничто.
Лишь одна здесь отрада
В эти чёрные дни –
За могильной оградой
Все родные мои.
Дед, что пал за идею,
Мать, что снится живой,
Не услышат, надеюсь,
Мой придушенный вой.
Мне б они не простили
Одного – что при мне
Погибала Россия,
Заблудившись во мгле.
В ПАМЯТИ
В стремленье к правде – обнажённом,
В движенье к истине – святом,
Да не пребудет обделённым
Никто во времени крутом.
О горстке пепла или праха
Нам этим временем дано
Восстановить без лжи, без страха
То, что зачёркнуто давно.
Дорога вдоль родного дома
Позволит разглядеть сквозь мглу
Распятых на дверях ревкома
И раскулаченных в пылу.
Такой наполнены мы болью,
Что и до дна не зачерпнуть.
Но всё же – вольно и невольно –
Мы сами выбрали свой путь.
Его не скрыла лебеда –
Какая бы беда ни мстила.
И мрачной ночью нам светила
Пятиконечная звезда.
Под ней носили кони в мыле
Красногвардейскую братву…
Я не хочу, чтобы забыли
Бойца, упавшего в траву.
Под ней Магнитку возводили
Матрос и песельник в лаптях…
Я не хочу, чтобы забыли,
На чьих взрастали мы костях.
Звезда мерцает на могиле
Одна среди чужих равнин…
Я не хочу, чтобы забыли
Солдата, взявшего Берлин.
Я стану придорожной пылью,
А может, злаком на стерне…
Я не хочу, чтобы забыли
Меня на дальней целине.
Я не хочу, чтобы забыли,
Что мир, рождённый на крови,
И грозный путь – мы оплатили
Ценой надежды и любви.
МАТЬ
Дрожали плечи над корытом,
Плескалась мыльная вода…
Ах, мать, не плачь! Всё позабыто.
Он не вернётся никогда.
А мать всё ниже клонит спину,
А мать всё горше слёзы льёт.
Ах, мать, ты спой мне про рябину,