с той, о которой он мечтал.
Блуждает, в жизни слёзы сея,
кляня себя и весь свой век.
Он так похож на лицедея,
как, впрочем, каждый человек.
Но чем он плох? Он так настырен…
Его за дверь, а он – в окно.
То пуст карман, то оттопырен.
Хоть кукиш в нём, а всё равно!
Любитель бокса, пьянь, подводник,
политик хренов, дурень, сноб,
но не колодник и не сводник,
и, боже упаси, не жлоб.
Не прихлебатель гонораров,
не блюдолиз… Но, жизнь любя,
он, Вячеслав Егиазаров –
поэт, создавший сам себя…
Ялта
Есть у сердца особая веха,
свой надёжный заветный причал,
в этом городе хаживал Чехов,
в этом городе Горький бывал.
В порт не зря за толпой каботажных
иностранные входят суда.
В этот город приехав однажды,
будешь снова стремиться сюда.
Я брожу по приморским аллеям,
тропкам горным, знакомым уже,
в этом городе как-то вольнее
и смелее живётся душе.
В синей дымке очнётся Ай-Петри,
покачнётся вдали Аю-Даг,
в этом городе с детства окрепли
верность дружбе, характер и шаг.
Разве можно представить по карте
восходящего солнца лучи?
В этом городе дворики в марте
заметает метель алычи.
А когда расцветут здесь миндали
и глициний взорвутся мазки,
в этом городе дальние дали
так немыслимо станут близки…
В море плещутся звёзд уголёчки,
волны в небо взлетают, лихи,
в этом городе все уголочки
разобрали поэты в стихи.
Да и я ведь недаром из слов вью
эти строки под шелест и звон.
В этом городе первой любовью
возвеличен я был и спасён
от печали, от пьянства, от боли,
от никчёмных компаний, от слёз –
в этом городе йода и соли,
в этом городе солнца и звёзд…
Я буду сам себе завидовать
Я буду сам себе завидоватьВыпуск 3 (12)
Спецпроекты ЛГ / Муза Тавриды / Поэзия
Теги: Крым , поэзия
Сергей Скорый
Поэт, прозаик. Член Регионального союза писателей Крыма, Союза писателей России. Автор шести книг. Публиковался на Украине, в России, США, Германии, Молдове. Доктор исторических наук, профессор археологии. Живёт в Киеве и в Крыму.
* * *
Под колёсный ритмический степ
На знакомства мне вновь повезёт…
Синим полозом поезд ползёт
Через знойную южную степь.
Мне бы взять да осваивать Рим,
Не в угоду капризной душе…
Ей решительно ясно уже –
Только в Крым,
Только в Крым,
Только в Крым!
Мозг на душу обидой горит:
– Ну на кой тебе Крым, на какой?
Но за окнами – снова Джанкой
И восточный вполне колорит.
Встанут горы. И вспыхнет листва.
И опять – кипарис и миндаль.
Юг Тавриды. Безбрежная даль.
Синева,
Синева,
Синева…
А я лицом окно всё плющу
Автобус наш – довольно старенький,
На склонах «пишет» виражи…
Водитель с внешностью татарина
Трендит с попутчицей «за жисть».
А дальше лес – всё гуще, гуще,
И горы небо достают,
А я лицом окно всё плющу –
Гляжу на Родину свою.
В долинах ветры куролесят,
Отары туч гоня окрест…
Мелькнул мечети полумесяц,
А дальше – христианский крест.
Пыхтит автобус тяжко в гору,
Потом легко шуршит с горы…
И перехватывает горло,
Когда въезжаем в Старый Крым.
На Керченский хочу я полуостров
Влекут Париж нас, Лондон или Осло,
Но дань любви отдам родной земле –
На Керченский хочу я полуостров
Попасть в прозрачном крымском сентябре.
За мной друзья заедут спозаранок.
У них – авто. А я уже готов…
И станет степь стелиться самобранкой,
Дивя зверьём и запахом цветов.
Полынный ветер непрерывно горек,
Но благостен – исчезла суета…
Скалистый берег. Здесь когда-то город
Милетских греков жил и процветал.
Ну а теперь – руины, змеи, пустошь,
Обломки амфор, мидий да костей…
И море пожирает с гулким хрустом
Античный град по имени Китей.
Ах, звуки жизни, вы куда пропали?
Хочу вас слышать! Силюсь! Не могу…
И лишь порой мне чудитесь в рапанах,
Разбросанных на диком берегу.
* * *
Я не знаю, сколько проживу –
Есть секреты за семью замками…