Антракты в жизни заполнять.
Любовница, как привиденье:
Её удел – всё время ждать.
«Любовница» – так неуютно
В моей ложится голове.
Нам никогда не встретить утро
Законным кофе на столе
И говорить всегда негромко
Слова о пламенной любви.
Для Вас останусь незнакомкой.
Прощайте же, мой визави..
* * *
Тоской удушливой гонима,
Я забрела в старинный храм,
Где горний мир необозримый
Моим представился глазам.
Свечей приятное мерцанье
И запах ладана густой...
И я – как будто на свиданье,
С моей бессмертною душой.
Мне не сдержать её молений
И слёз горючих золотых,
В миру – ей нужно наслаждений,
Здесь – отрекается от них...
* * *
Как не предать тебя мне, правда?
Как чистой душу пронести?
Пошли, Господь, мне, как награду,
Прямые, верные пути.
«Обаче милостью...» – Ты помнишь,
Как псалмопевец говорил.
Я в этом мире – прах всего лишь
Из праха чьих-нибудь могил...
Я – опыт поколений верный,
Где войны, страсти, стыд, мольба...
И я молю: «Из них же первый...»
Спаси меня!
Твоя раба...
* * *
Потерял ты меня, черноокую,
Чернобровую – потерял...
Буду я без тебя одинокою,
Без меня беззащитным ты стал
Перед горестью, перед болезнями,
Перед завистью, перед судьбой.
Потерял ты свою полезную,
Недоласканную тобой,
Недолюбленную, недопитую –
Не испитую чашу до дна...
Словно птицу, в небе убитую, –
Не ищи теперь, где она...
* * *
«Любимый» – я чужому говорила,
«Желанный» – не тому, кого ждала.
Я верной быть хотела до могилы,
Кому хотела – больше не жена.
Свободна, словно птица в небе синем,
Пьяна шумящей вешнею грозой,
Люблю того, о ком я не просила,
Того, кто никогда не будет мой.
Пишу скупые строчки ночью тёмной.
Так холодна предательски постель.
…Куда же подевалась моя скромность?
Я в кружевах и шёлковом «Эстель».
* * *
Всё время дождь… И серость небо кроет,
И тёмных крыл касается листва.
И снова мою душу беспокоят
Твоей любви неловкие слова.
И что бы нам ни обещало время,
Всё смоет дождь из памяти моей.
Мы проживём с тобой одно мгновенье,
Что будет целой вечности длинней.
* * *
Устоять я была бы не в силах
И не в силах была б не любить...
На руках меня волны носили,
Когда сил моих не было плыть.
Мне кричали: «Погибнешь, опомнись!
И его ты погубишь сама...»
Только ветер с грозой познакомясь,
Неминуемо сходят с ума.
Есть минуты такого бессилья,
Когда, руки ломая, молчу...
Что за боль моё сердце пронзила?
За какие грехи я плачу?
Письма и газеты найдут адресата
Письма и газеты найдут адресата
Общество / Обозрение / На своём месте
Барыкин Константин
Фото: Фёдор Евгеньев
Маша-Машенька, Мария, а сейчас уже Мария Арсентьевна… По авторитетному словарю Даля – «почталион, присяжный почтовый служитель для провожания, отвоза почты и разноски писем». Всё-то вроде правильно, и всякий раз подходит к тому, что делает день за днём вот уже 41 год Мария Арсентьевна Косоротова.
Но недостаёт определений – заботливый, доброжелательный, очень пунктуальный человек. Не было случая – по крайней мере я не припомню, – чтобы произошёл какой-то сбой в работе по недосмотру Марии Арсентьевны. Думаю, не ошибусь, полагая, что в нашем московском восьмиэтажном доме на пять подъездов её знают многие, хотя состав живущих менялся не раз. Люди приезжают и уезжают, но пока они здесь, о них заботится Мария Арсентьевна. Если по какой-то причине не пришла на почту та или иная газета, непременно позвонит, объяснит, растолкует.
А ещё мне нравится, что когда её спросишь, как работается, она не ворчит, не жалуется на непростую, но недооценённую многими очень ответственную службу. И всегда найдёт доброе слово, когда говорит о своих коллегах: «Да в нашем 85-м отделении все такие. У нас по-другому не принято».
А в заключение цитата уже из интернета: «Почтальон – самый важный работник в почтовой системе. Он не только доставщик писем, газет и пенсий, но и представитель государства, социальный работник в одном лице». И это также полностью относится к Марии Арсентьевне.
Сегодня она принесёт и положит в почтовые ящики первый номер «Литературной газеты» за 2017 год.