голосок, пытаясь разглядеть среди коробок, кто зашел в комнату.
— Не думаю, — раздался мужской голос.
«Неужели я никому не нужна?», — вытирая смоляную слезу, всхлип-нула шкатулка.
— Знаешь, нашим родственникам безразлично. Так что бери что
хочешь.
Мужчина подошёл к трюмо, и взял шкатулку.
— Ааа, — встрепенулась шкатулка, дрожь пробежала по всем уголкам
ее квадратного, с резными узорами тела. — Я помню, помню эти руки.
Когда-то они были совсем крохотными и любили перебирать пуговицы, хранящиеся во мне.
— Забирай. — Мужчина протянул шкатулку девушке. — У бабушки
тут всегда были нитки и пуговицы, а баба Поля в ней хранила гребешок
для волос. Здесь крышку нужно прикрутить, ножку подремонтиро-вать, отполировать и лаком покрыть. Этой шкатулке тыщу лет. Ей
сносу нет.
Эти слова разлились бальзамом по хрустящим стенкам шкатулки, впитываясь в каждую риску на узорах. Шкатулка плакала, но это были
слезы счастья.
— Меня заберут, заберут!
Мне конечно не тыщу лет, а всего 113. Но это тоже чего-то стоит.
Теперь не страшно. Снова есть надежда! Все будет хорошо.
Я переехала. Сменила уже несколько адресов. И даже перебралась в
16
другой город. У меня новая хозяйка. Молодая, с лебединой шеей. У нее
длинные волосы, как у моей первой владелицы. Во мне хранятся теперь
нитки, заколки и брошки ручной работы, — очень люблю их рассматри-вать.
Но я стою в тёмном шкафу.
Нет, тут удобно конечно. И соседи приятные: красивые фужеры, расписанные хозяйкой на свадьбу и вышивка, которую она любит, но
почему-то давно не достаёт.
В общем-то, я не против. Но все же! Я ведь такая красивая. Могла бы
великолепно смотреться на хозяйском комоде в спальне.
Да, сейчас не в лучшей форме. Ну что поделать, старушка, совсем.
Сейчас уже мало кто столько живет. А мне все-таки, 120 лет. Где-то
выступила и сильно потемнела смола. Трещинки на крышке и стеклышко разбилось. Но резные узоры со временем стали только выразительнее. Возраст меня только приукрасил.
Муж хозяйки ведь обещал меня отреставрировать. Говорил нужно
крышку прикрутить, ножки сделать. Лаком покрыть. Но вот, уже семь
лет я жду. Все дела, не до меня.
Но сегодня, они вдруг вспомнили. Пообещали, что займутся моей
починкой. Снова надеюсь. И терпеливо продолжаю ждать.
Так хочется на себя взглянуть. Скучаю по старому трюмо с боль-шим зеркалом и светлой комнате, с кружевными занавесками на окнах, через которые каждый день лучики солнца скользили по моей крышке.
Хромаю на одну ножку, но стою устойчиво. Крепка и могу служить
долго-долго. Годы будто не властны надо мной.
Вот отремонтируют, и тогда хозяйка наверняка поставит меня на
видное место.
17
Я счастлива. Меня не забыли, не выбросили. Забрали. И, главное, я
с родными и любимыми. Жизнь продолжается.
Так что я не сильно грущу. И моё время украшать их жилище ещё
настанет. А сейчас, стою в тёмном шкафу, с приятными соседями.
Храню тёплые воспоминания и все также — нитки и украшения, выполненные новой хозяйкой. Я продолжаю верить в людей, — бормо-тала вслух, старинная деревянная шкатулка.
Информация об авторе
18
Арина Крючкова
Зелёные ботинки
В ногах холодно и мокро: ледяным потоком вода заливает ботинки.
Снега тают.
Люди, промокшие насквозь, неловко встают, разминают давно
затёкшие тела, по-собачьи отряхиваются — и уходят.
Поток набирает силу.
Вода уносит вниз в истерике снятые куртки, пустые баллоны и
прочий мусор.
Я чувствую, как теряю опору, как меня вот-вот — секунда? две? —
тоже подхватит поток и потащит прочь.
Смотрю под ноги.
Зелёные ботинки.