Хм… Наверное, меня должна как-то волновать та лёгкость, с которой я готов организовать массовое убийство ни в чём не повинных разумных из ещё недавно моего родного вида, но… От мысли убить семь миллиардов человек вообще ничего внутри не шевелится. Слишком она абстрактная, слишком цифровая… обезличенная. Такую слишком легко перебивает понимание, что Смерть — это не Конец.
А вот от мысли, что помрёт конкретный сердобольный дядька, остановивший свой фургон возле меня на трассе и предложивший подбросить до города, да ещё и горячим кофе угостивший, вот от этой мысли реакция есть. Негативная. И это замечательно, это доказывает, что я ещё не окончательно поехал крышей и ничто человеческое мне не чуждо, просто я ещё в состоянии аффекта. Наверное… Но «я всё ещё в состоянии аффекта» звучит лучше, чем «походу, я по жизни подонок, которого вырывание из-под давления привычной социальной среды и обретение сверхспособностей лишило всех тормозов, обнажив истинную гнилую натуру».
Как бы то ни было, к концу своих первых суток на Земле я наконец-то оказался в цивилизации. И если кто-то скажет, что автовокзал захолустного городишки, полный бородатых дальнобойщиков и прочих байкеров — это не цивилизация, то он никогда не бывал в поселении троллей-бандитов на границе Девяти миров.
– И как называется этот город? – уже выбравшись из машины, интересуюсь у своего попутчика, что так любезно меня подвёз. С языковым барьером никаких проблем не было — божественные расы способны понимать любую устную речь, кроме редких исключений, и точно так же давать собеседнику понять себя.
– Лофлен-Сити, сосиски тут — дрянь, но отбивная — ничего, – запахиваясь в куртку от свежего ветра, ответил мужчина, имени которого я так и не спросил.
– Учту, – с улыбкой окидываю взглядом окружающее пространство.
Спустя несколько минут я уже входил в белое здание, тип «крупный амбар», совмещавшее в себе гостиницу, ресторанчик и развлекательный центр. Развлекались местные жители боями на импровизированной решётчатой арене в центре помещения, и там как раз какой-то бритоголовый шкаф месил ногами другого подкачанного дядьку. Моё чёрное зимнее пальто, трансформированное из асгардской одежды, немного выбивалось из обстановки своей щеголеватой опрятностью и чистотой, но… в целом, до этого никому не было дела. Публика зажигательно шумела, подбадривая бойцов, курила, выпивала и проводила прочий культурный досуг.
Денег у меня с собой, естественно, не было, зато это место как нельзя лучше подходило, чтобы проверить те области магии, которые отвечали за воздействие на восприятие и разум окружающих. Однако не успел я приметить тех, над кем смогу невинно и безвредно поэкспериментировать, как дружный вздох толпы привлёк меня к тому, что происходит на арене. Там же происходило кое-что весьма занятное: мужчина, которого только что били ногами, уже вставал, а его оппонент выглядел так, будто только что отбил правую руку. Секунда — и вставший пробивает оппоненту с левой, отбрасывая на противоположную стену из сетки. Тот сразу поплыл, потеряв ориентацию в пространстве, но успел только сделать безвольный шаг в сторону, когда словил подсечку и завершающий удар лбом в голову по касательной, после чего рухнул как подкошенный и уже в нокауте. Впрочем, совсем не это было интересно, а то, что я увидел и узнал лицо победителя.
Тройной звон гонга совпал с появлением на моём лице задумчивого выражения, а организатор уже говорил на весь зал:
– Дамы и господа! Победил и остаётся королём арены — Росомаха!