По пути я не смог пройти мимо пивной “разливайки”. Пара бутылок не навредит. Да и праздник же… вроде как. Продавщица в дешёвом костюме Санта-Клауса и с выдающимся бюстом торопилась обслужить всех и поэтому не отреагировала на мою шутку про занятую парковку для оленей. Попытка хоть как-то поднять себе настроение провалилась, и в итоге я взял не две, а три бутылки.
Я вышел на крыльцо “бара”, постоял, любуясь на густеющий пар изо рта. Холодало. Это хорошо. Это — зима. Люблю конкретику: зима — дубак, лето — зной. Теперь бы ещё придумать, в каком хостеле остаться. Не идти же домой, в выгоревшую холодную квартиру. Да и далековато.
И вдруг на другой стороне улицы я увидел чудо. В грязном понизу синем костюме, от котрого не хватало шапки. Зато у чуда имелась своя, настоящая, пышная, пусть и желтоватая, бородища. Костюм Деда Мороза был кое-где порван, и явно найден на помойке, но сценический образ вытягивала ладная гармошка, на которой бомж неплохо так подбирал “Никого не жалко, никого. Ни тебя, ни меня, ни его” Серёжки Шнура. Я попытался вспомнить лица всех бомжей, что мелькали передо мной, когда я бегал по городу, заражённый нхакалом. Не один ли это персонаж? Не зашипит ли, как Ту-Ту, эту свою невнятную херню про Игру, Извечных и “мес-с-с-сть”?
Я спохватился только когда залпом осушил первую бутылку. Открыл вторую и пошёл к бомжу, предварительно проверив, что он обычный спящий. Протянул ему закупоренное пиво, и тот взглядом указал: поставь, мол, видишь же — творю! Я так и сделал. Отошёл и продолжил медленно пить и слушать гармошку. Удивительно, но играл бомж просто божественно. Насколько божественно можно было играть на морозце холодными пальцами. “Никого не жалко” как-то незаметно трансформировалась в “Привет Морриконе” того же Шнура, и я уже откровенно наслаждался. Пиво ударило в голову, я опёрся спиной на здание и уставился в серый от проступающей плитки снег тротуара.
Заслушался даже Жигуль, к воплям которого я уже начал привыкать и всё меньше обращал внимание. Если не так давно он голосом Мэнсона, набравшего в лёгкие гелия, пел хрен пойми каким боком относящуюся к празднику “Personal Jеsus”, то сейчас откровенно притих. Я даже не выдержал и заглянул в храм. Так и есть! Тварюшка стянул с головы-дыни “Эльзу” и вслушивался, пытаясь, чтоб лучше запомнилось, настучать по каске Шнуровский мотив когтями.
Прогуляться, что ли?.. Просто пройтись. К тому же ведь совсем неподалёку была мастерская Лены… Буквально десять минут ходьбы. Я и в хорошие-то времена бывал там раз в два года. За неё хорошие деньги предлагали, кстати, ведь помещение-то в собственности. Не элитный, конечно, чердачок, но тоже ничего такой. Места, правда, маловато. Даже Лене там было тесно.
Было в собственности. Теперь документы замучаешься восстанавливать.
— Чё нос свесил? Всё хуёво? — спросил бомж, не переставая играть. Когда он успел открыть и отпить из своей бутылки?..
— С пивом — потянет, — отсалютовал я и жадно всосал сразу несколько больших глотков. Как же я давно хотел пива! — А ты можешь сыграть…
— Я всё могу. Но не хочу, — ухмыльнулся Бомж-Мороз, незаметно для меня ухитрившись уже на два трюка: перейти на “Я свободен” Кипелова и каким-то макаром отхлебнуть из бутылки, не отрывая рук от гармошки.
— Я тоже, — ещё один взгляд сквозь замедленную действительность подтвердил: бомж — спящий. И даже без всяких там штампов под горлом. Во всяком случае, ничего подобного видно не было.
— Да нихрена! — зашёлся булькающим кашлем “артист”. — Ты ж не видишь, что вокруг творится! А когда не видишь нихера — и мочь не можешь. Понял? Вот сядешь рядом со мной, ебанёшь на балалайке Джаггера, оглянешься. И охереешь. Только отсюда, — он потопал резиновой подошвой громадных валенок, — и видно, какая на самом деле параша вокруг творится! Понял?
— Твоё здоровье! — я запрокинул бутылку да и влил остатки в раскрытое горло, без глотков. — Никуда не уходи, Морриконе! Ща поговорим!
Санта Клаус с титьками за барной стойкой опять налила мне пива, на этот раз четыре по ноль-пять. Я вышел на крыльцо со странным чувством, что разговор с бомжом мне померещился. Оглянулся по сторонам. Да ну не… Артиста с гармошкой нигде не было. Да и был ли?
Да нет же! Был! Он просто ушёл — вон куски ваты от костюма валяются! Я вздохнул от досады да и вернулся в “бар”. Хоть в тепле пиво допить. Ну не выбрасывать же!