- Энергия, Антон. Энергия. Она единственное в этом мире, что не зависит ни от пространства, ни от времени. Она обособленна и автономна. Она может все, она у нас в голове - в наших стремлениях, надеждах, желаниях. Ты когда-нибудь слышал о том, что наша мысль может стать материальна?..
- И все равно - я не понимаю. Отчего тогда никто не знает этого способа? - я пропуская вопрос Лунного мимо ушей, потому что действительно - не понимаю.
Он упреждающе качает головой, глядя мне в глаза с каким-то уловимым отблеском сочувствия:
- Цена такого возврата - жизнь за жизнь, Антон. Умирая сам, ты можешь передать всю свою энергию, все непрожитые годы кому-то другому. Как думаешь, многие ли люди в этом мире действительно способны отдать свою жизнь за любимого человека?..
Я молчу. Возможно, слишком долго, почти целую вечность, но что-то в его голосе заставляет меня задать этот вопрос:
- ВЫ бы отдали?
- Легко рассуждать об этом живым, не так ли?.. - Псовский отвечает сразу, парируя мой ответ, но теперь это "что-то" в его голосе заставляет меня по-настоящему задуматься, упустив проскользнувшую в прозвучавших словах горечь.
Я вспоминаю ее, Вику. Мою Вику, мою далеко не первую любовь, оказавшуюся настоящей. И ее глаза. До - и после той смертельной необратимой черты, перешагнуть через которую ее принудили эти нелепые "обстоятельства".
Когда какой-то обкурившийся подросток-наркоман пырнул ее ножом в темном подъезде ради пары сотен рублей, чтобы купить на них выпивки.
Обо всем этом я узнал уже гораздо позже. Гораздо позже - возвратившись несколько дней спустя из другого города, куда уезжал к родителям, после встречи с ней самой в том тенистом весеннем переулке, после всех уже выяснений, но самое главное, что я понял тогда, - меня НЕ БЫЛО с ней рядом в тот момент. Не было рядом того, кто мог защитить.
А она ждала.
Она так меня ждала...
"...Думай об этом не так, словно спасаешь себя, а как о поступках, которые ты совершаешь в части общего дела, чтобы спасти других. Предотвратить то, что произошло с тобой самим, понимаешь?.."
...Я не понимал. Но голос, терпеливо вещавший откуда-то свыше, над головой, был настойчив. Спокоен и уверен в себе, так, как бывают уверены только те, кто в полную меру познал на себе смысл своего знания. Он заставлял меня поверить, что все сказанное им - правда. Заставлял меня тем, что сам был горд собственными словами.
И я поверил. Свято, слепо и безотвратно. Поверил не потому, что сильно хотел этого, а потому, что перед глазами стояла туманно-мутная пелена. И неотрывный, подмигивающий нахально и весело искристо-улыбчивый взгляд знакомых зеленых глаз.
И то, во что он в конечной степени превратился.
После окончательной смерти Вики мне дали три дня, чтобы подумать.
И я думал все эти дни, не переставая.
А потом явился в Штаб...
- ...Дина Кукушина теперь связана с нами. Со всем Отделом теперь - тоже, - Эдмунд Александрович неожиданно снова подает голос, и на этот раз я слышу в нем лишь спокойную, прохладную и привычную сонную сдержанность. Только теперь подозреваю - это вранье.
- В смысле?
- А она не рассказывала тебе, что случилось? Что она ВИДЕЛА в тот вечер прежде, чем попасть под машину?.. - в его голосе звучит пауза и какое-то легкое, но вполне ожидаемое удивление моей неосведомленность.
"Есть люди, способные видеть вокруг себя нечто большее, чем просто тот слой реальности, что маячит перед носом. В этом и главная суть отбора сотрудников в любые Отделы..." - слова из забытого под железной ступенькой конспекта всплывают перед глазами словно сами собой, перефразированные в какую-то разговорную интерпретацию. А, может, кто-то просто хочет, чтобы они всплыли...
- Нет...
- Тогда сам и спросишь, - спокойная интонация, которую, кажется, невозможно вывести из себя.
- Где она?
- Ждет в коридоре. Кажется, отошла переговорить с твоим лечащим врачом, но скоро должна вернуться. Я передам, что ты ждешь ее...
- Хорошо, - первая его человеческая эмоция за все время, что я знаю начальника. В Отделе поговаривают, он тоже когда-то был Ловцом, причем своего рода гениальным, но что-то случилось после - что-то, что навсегда изменило отношение Псовского что к окружающим, что - к сути собственного дела. Но никто не знает, что же произошло.