Ловец снов
Жил да был на свете один писатель. Всю жизнь он потратил на то, что сочинял и записывал волшебные истории про отважных героев, прекрасных принцесс и невообразимо сказочных существ. Люди зачитывались его сказками с малых лет, передавали их из уст в уста и не переставали удивляться, насколько живо и точно Писатель описывает таинственные миры, словно он сам побывал там и видел все своими собственными глазами.
Но время шло, Писатель постарел, и теперь ему все труднее было разглядеть в обыденной рутине хоть частичку волшебства. Не помогали даже толстые очки, выписанные доктором. Целыми днями он грустно просиживал в своем старом кресле-качалке, держа наготове блокнот и проверенное вечное перо, но в голову лезли лишь посторонние шумы: снующие под окном машины, грохот и скрежет ржавых гаражных дверей, ссоры невестки с сыном, которые жили в соседней комнате, звуки нескончаемого ремонта от соседей сверху… Разве могут светлые мысли пробиться сквозь такую какофонию?
И бедный Писатель грустнел и слабел с каждым днем, и неизвестно, чем бы это закончилось, если бы в один прекрасный день Внучка не подарила ему удивительную вещь: ловец снов.
- Так ты говоришь, в эту вещь ночью попадают сны? – недоверчиво разглядывал старик круглую рамку с хитроумно переплетенными золотистыми нитями, украшенную разноцветными перышками и бусинами.
- Да, причем только хорошие, - заверила его Внучка. – Повесь его над кроватью и положи под подушку свой самый любимый блокнот. Уверена, сегодня ты запишешь самую прекрасную сказку в твоей жизни.
Писатель все еще сомневался, но не хотел огорчать любимую Внучку, поэтому повесил ловец снов на изголовье кровати.
В ту же ночь ему впервые за долгое время приснился чудный сон: огромный сияющий водопад с грохотом низвергался со скалы, рассыпаясь у подножья мириадами холодных брызг. Чуть заметная радуга трепетала в колышущейся дымке среди камней, темнеющих в потоке серебристого лунного света. И ни души вокруг, не считая крохотных пташек, порхающих в прибрежных зарослях.
Писатель проснулся, но сверкающая картина все еще стояла у него перед глазами. Он торопливо нащупал на столике блокнот и карандаш. Где же взять нужные слова, чтобы описать всю эту красоту?
Тут его внимание привлек тоненький звон, исходивший откуда-то сверху. Старик поднял голову, и что же? Крохотная птичка с серебристым оперением, одна из тех, что он видел во сне, запуталась в нитях ловителя снов!
- Погоди-ка дружок, - торопливо сказал Писатель, посеребрив кончик карандаша о длинный хохолок на голове у птички, - сейчас я тебя выпущу!
Он начал писать, и слова сами лились на бумагу. Увлеченный, старик даже не потрудился включить лампу, ему было достаточно лунного света. Птичка между тем выбралась из золотой сетки, однако же никуда не улетела, а села на кончик карандаша, с интересом наблюдая, как с каждым словом картинка из сна оживала, и вот уже от рассказа повеяло прохладой и послышался отдаленный шум падающей воды…
Читатели пришли от новой сказки в полный восторг, завалив старого Писателя письмами с просьбами о продолжении. И так каждую ночь, раз за разом, Писатель оживлял в своей памяти фантастические образы из своих снов.
Но затем случилось так, что он вдруг перестал видеть сны. Возможно, сказалась усталость, ведь последние дни он работал практически без передышки, увлеченный новыми идеями. А может, сказалась старость. Как бы то ни было, все ночи напролет Писатель просто лежал в кровати, силясь заснуть, но сон все не хотел приходить. А от чудодейственных пилюль, выписанных доктором, Писатель просто проваливался в прозрачную дрему без каких-либо сновидений.
Работа не клеилась, разочарованные читатели про него забыли, да и сам Писатель чувствовал себя разбитым и ненужным. На том бы и окончилась его история, если бы снова не пришла на помощь Внучка.
Услышав о состоянии деда, она предложила ему пожить у нее – на маленькой исследовательской станции на берегу огромного озера. Как только старик увидел бескрайнюю синюю гладь и вдохнул полной грудью свежий хвойный воздух, силы снова вернулись к нему. Он даже сам нарубил дров, не смотря на испуганные отговоры Внучки, и сплавал с ней на лодке к маленькому острову посреди озера, где гнездились какие-то особенно редкие птицы. Ночью же ловец снов так и кишел новыми впечатлениями, жаждущими, чтобы их запечатлели на бумаге!
- Подождите, не все сразу! – бормотал Писатель, торопливо строча карандашом по бумаге, а знакомая серебристая птичка сердито чирикала на образы, чтобы не путались и дожидались своей очереди.