-- Я за тобой пойду, - качает головой крупный мужчина с некрасивым щербатым лицом и носом-картошкой. Еще недавно над ним беззаботно подшучивал Тощий на берегу реки у стоянки. - Ты благословлен небесами.
-- Я? - хотелось бы засмеяться ему в лицо, но сдерживаюсь. Вся моя жизнь здесь -- проклятие. Ловушка для потерянной души.
-- Ты вывел нас. Я видел. Ты будто знал, когда надо прятаться, предугадывал каждый выстрел. Боги помогают тебе. Мы живы только благодаря тебе и твоим приказам. - Возразил моему взгляду он.
-- Мне всего лишь хотелось выжить, - качаю головой. Они приняли мои игры со временем за волю небес. Как и говорила Линсан, люди странные, верят в то, что придумывают сами.
-- Мы тоже хотим жить, именно поэтому пойдем за тобой. Смерть обходит тебя стороной. А если догонит, значит, так оно и должно быть. Мы умерли еще вчера. - Положил мне руку на плечо Старый. А я опускаю голову, прячу боль в глазах. Моя смерть всегда рядом, ей не нужно догонять.
Наклоняюсь к воде, черпаю израненными ладонями, обливаю лицо. От солнца оно горит, сжимается кожа, даже моргать неприятно. Восемь человек, капля жизни в огромном море, которое осталось гнить у крепости. Выжил ли еще кто-нибудь? Должны были. Оглядываю напряженные лица тех, кто ждет моего решения. Забавно. Всегда хотелось, что бы помогли мне, направили и подсказали, а получилось наоборот. Вот она, моя новая жизнь в ожидании скорого конца существования. Как и думалось раньше, она не отпускает ни на миг, окружает со всех сторон людьми и привязывает чужими судьбами.
-- Мы можем вернуться? - вздыхаю, поняв, что никто не собирается давать мне подсказок.
-- Можем, - кивнул Тощий, - нас там встретят виселицей. Небось, уже веревки крутят.
-- Почему? - удивился Мелкий.
-- Мы дезертиры. Те, кто без приказа к отступлению вернется. Ясное дело, что по голове не погладят, - подтвердил догадки Тощего Старый. На каждом из нас уже петля, висит, невидимая глазу, сияет лишь для зорких глаз магов. Я не верю в эти метки. Не чувствую их, но другие верят. Видимо, похожи на ту печать, что носила Тьяра, только с большей свободой воли. Не убивает, не заставляет, а сияет клеймом добровольного рабства.
-- На юг и восток нельзя, там Харис. - прячусь в тени широких листьев от полуденного солнца. - Тогда что? - смотрю на темный клочок гор, что самой макушкой выглядывают из-за деревьев. - На запад? - оглядываю всех.
-- Там те же наши провинции, только западные. Южные обойдем и что? Все равно к нашим попадем. А там, на воротах теперь с артефактами стоят, быстро нас вычислят, сколько не маскируйся. - Качает головой Старый. Он, кажется, вообще не хочет уходить.
-- В горы? - предложил один из выживших солдат. - Опасно там.
-- Нам везде опасно, - пожимаю плечами, делая выводы из всего сказанного. - Тут уж стоит выбрать. Или горы с их неизвестностью или же плен у своих же с виселицей в итоге.
-- Смертники мы! - зло ударил ногой по воде один из выживших солдат. - Все равно помрем. Не от своих стрел и чужих клинков, так от голода. Не дойти нам до гор.
-- И что? - смотрю на него, вспоминаю Арри. - Что бы куда-то дойти, нужно просто идти. А уж там, как получится. Или ты предлагаешь тут лежать и ждать смерти?
-- Не могут они просто так крепость бросить. Подкрепление придет. Можем остаться, подождать, - снова выступил крупный воин.
-- А потом снова в ту мясорубку? - не смолчал Мелкий. - Нет уж. Один раз мы обыграли смерть, второго шанса может и не быть.
-- Я согласен с солдатом, - неожиданно встал на сторону здоровяка Старый. - У меня семья. Если не вернусь -- в рабство попадут. А дезертиры не возвращаются. Не смогу я к горам идти. Лучше тут погибнуть, тогда им сбор отменят на полгода, может, и выкарабкаются без меня.
Долго смотрю на него и ту обреченную решимость в глазах. Такой же взгляд и у здоровяка, что вещал про волю небес. Его тоже ждут дома. Сжимаю зло зубы, опускаю голову. Уйти с теми, кто может? Бросить этих двоих тут? Не смогу. Только шаг в сторону сделаю, и заноет сердце, потянет обратно. Мотаю головой. Вдруг и правда, подкрепление пришлют? Тогда мы не будем дезертирами, затеряемся в человеческом море, потопчемся на самом краю сражения, и все закончится. Либо победа и дорога домой или отступление по приказу. Это единственный выход для четверых из нашей компании.
-- Я останусь, - щурюсь на солнце. - Вы можете идти на запад. - Киваю тем, кто уже с надеждой поглядывал на верхушки гор.
-- Разделиться? - нахмурился один из солдат. - Нас и так мало.
-- Чем меньше, тем незаметнее, - заметил другой.
-- Рискнем? - повернулся к нему третий.
-- Рискнем, - ответил он. - С нами еще кто пойдет? - окидывает нас взглядом. Еще один воин поднялся.
-- Нет, - мотнул головой Мелкий. Ему страшно, но решил остаться. Он смелее, чем кажется. - Я с ними останусь. Родные уже стали.
-- Тогда удачи вам, - вздохнул один из них, поднялся, проверяя полупустые карманы. Пара монет, нож да казенный меч на поясе.
-- И вам удачи, - киваю, глядя, как четверо обманувших смерть растворились в густых зарослях южного леса. - А ты что не пошел? - оборачиваюсь к Тощему.
-- А я верю этому, - кивает на здоровяка, который говорил про избранность небес. - Ты везучий. Да и привык к вам уже, заскучаете без меня, - улыбнулся, заваливаясь обратно на влажный берег. - Кстати! - поднялся, едва коснувшись песка. - Как мы назовемся?
-- В смысле? - не понял Мелкий. Я тоже не понимаю, переглядываюсь с другими.
-- Ну мы отряд смелых воинов! Вдруг повезет, выживем, подвиг какой совершим. Надо название. - Оглядывает нас блестящими глазами, растягивает тонкие губы в ухмылке. Постепенно возвращается жизнь в наш маленький отряд.
-- Волки! - предложил Мелкий.
-- Дурак ты, - толкнул его Тощий. - Волками гвардию королевскую кличут. Не может быть двух стай на одной территории. Да и не тянем мы на такое прозвище.
-- Тигры? - менее уверенно снова предложил Мелкий.
-- Ага, беззубые, - хохотнул здоровяк.
-- Отряд беззубых тигров, это конечно сильно, любого врага испугает - сделал вид, что всерьез задумался Тощий. Даже у вечно серьезного Дяди на губах появилась улыбка.
-- Обреченные? - предложил здоровяк.
-- Безнадежные? - поддержал Старый.
-- Не, это уже мрак какой-то беспросветный. - Отмахнулся Тощий. - Хотя если еще одно слово добавить, то будет круто.
-- Мы и так тут все беспросветные, - фыркнул Мелкий.
-- Безымянные, - тихо шепчу, смотрю на бурное течение реки. Мы все тут -- никто. Пять судеб без названия и надежды. Те, о ком никто не вспомнит и не узнает имен. Одни только клички, да и те известны только нам самим.
-- Как? - навис надо мной Тощий.
-- Отряд безымянных, - поднимаю на него глаза.
-- Страшное название, - хмурится Мелкий, снова пропала веселость в его глазах. - Мне нравится.
-- И мне, - кивает так же серьезно Старый.
Латарин Ла Карт.
Миссар третьего полного ранга Военного У правления.
Небольшой ящик, сияет на солнце мелкими символами древнего и давно забытого языка. Сколько силы в нем, даже пальцы покалывает, пробивается тусклым светом сфера безликих через узкие щели крышки. Если бы это было правдой. Все сказки, написанные на страницах старых книг. Оно придет. Эти слова постоянно со мной, проскальзывают среди других мыслей. Прав ли маг, не ошибся ли? Не было в той серой пустыне ни одного существа, в чьей смерти я не убедился лично. Бездыханные тела, так похожие на землю в тех местах. Укрывались серой пылью, стирая даже воспоминания о себе. Так отчего же взяться еще одному? Как смог выжить? И где ходит так долго?
-- Что это? - наклоняется над столом Аррианлис, дергает плечом раздраженно, отводит глаза от зеркала.
Салих ведет свою игру. Решил, что проще будет вывести принца под видом одной из танцовщиц-рабынь. Ему и правда идет, сказывается отсутствие физических нагрузок на худощавом теле. А косметика любое лицо может одарить красотой.