Тот даже не поворачивает головы, вытягивает шею, сам пытается рассмотреть подробности.
— Контрабанду взяли, — отвечает так же шепотом. — Вроде, пилота повязали, хотят арестовать остальных, а они в отказную. Якобы ничего не знают, у них срочный заказ, надо лететь, и так далее.
— И прочее, и прочее, — бормочу себе под нос.
— Что? — Парень удивленно поворачивается ко мне.
— Ничего. — Улыбаюсь улыбкой тупоголового оптимиста и оставляю собеседника за спиной, пробираюсь поближе.
— В последний раз повторяю: пройдемте с нами. Вам никто не разрешит вылет, — настоятельно просит седовласый мужчина, судя по форме и нашивкам, сам начальник космопорта. — Полицию уже вызвали. Вам лучше сдаться.
— А я в последний раз повторяю, что понятия не имел, что пилот что-то провозил! — рявкает другой мужчина, тот, возле которого стоит Дилайла. Тоже с проседью в волосах, но высокий и крепкий, подтянутый — явно занимается не кабинетной работой. — Я только что нанял этого парня и понятия не имел, что он преступник. У нас запланирован вылет, вся моя команда уже на борту. Я не собираюсь провести ночь в участке, когда у меня «горит» заказ! — А нервы-то сдают.
Рассматриваю экипаж проштрафившегося судна. Мужчина, который ведет диалог, видимо, капитан. Нашивок на форме нет, но у наемников их часто не бывает за ненадобностью, все и так знают, кто есть кто. Рядом с ним по левую руку Дилайла. Она другая, совсем не похожа на ту девушку, что решительно дала мне отпор в коридоре Академии. Лицо бледное, кусает губы. Кажется, по-настоящему напугана.
Чего бояться, если, как говорит капитан, виновен был почти незнакомый пилот? Беседа в участке — и в добрый путь. Значит, на борту есть что-то еще, что будет обнаружено при обыске, или документы липовые, или…
Гадать можно долго. Хочется помочь, но как? Вряд ли дядя будет благосклонен, если я позвоню ему и попрошу помочь возможным преступникам только потому, что мне понравилась девушка. Которая, кстати, тоже может быть преступницей.
По правую руку от капитана — высокий темноволосый молодой человек на вид лет двадцати пяти. Чем-то похож на Дилайлу. Брат?
Справа от «брата» еще один мужчина. Светлые удлиненные волосы с залысинами. Сероватая кожа. Кажется, кто-то много пьет. Или болеет. Присматриваюсь внимательнее: нет, пожалуй, все-таки пьет.
— Вы никуда не полетите, — не сдается начальник космопорта. Оборачивается, спрашивает кого-то: — Полиция уже выехала?
Пробираюсь в первый ряд, получаю пару проклятий от тех, кому перекрыл обзор.
— Александр! — слышу злое за спиной. А вот и Билли Боб. Он всегда зовет меня именно так, знает, что не люблю.
Счет на минуты. Сейчас доберется до меня, и я уже ничего не смогу сделать. А сделать хочу. Будь они матерыми преступниками, так глупо бы не попались. Да и вообще, не зря же мы с Дилайлой встретились так вовремя. Еще полчаса, и я бы улетел.
— Откройте шлюзы немедленно! — требует капитан.
— Полиция на подходе, — твердит свое начальник космопорта.
— Александр! — Черт, сейчас доберется. — Да посторонитесь же…
Замечаю на руке возможного брата Дилайлы коммуникатор. Знаю модель, устарела пару лет назад, но взламывается легко.
Морган часто говорит, что моя главная проблема в том, что я сначала делаю, потом думаю. Вынужден согласиться. Но сейчас не могу по-другому.
Мой собственный коммуникатор — последнее чудо техники, навороченнее многих компьютеров. Нажимаю на кнопки, вывожу над запястьем небольшой голографический экран размером с ладонь. Захожу в систему, натыкаюсь на блок, ломаю. Еще блок, снова взлом.
— Александр!
Ну все, сейчас возьмет за шиворот и утащит, зараза. Будто мне все еще тринадцать…
Взлом. Ура, есть контакт!
Сворачиваю окно, печатаю текст: «Возьми меня в заложники. Быстро!»
Комм «брата» Дилайлы светится. Он поднимает руку, вглядывается в экран на запястье. Лицо вытягивается. Парень поднимает голову, удивленно рассматривает толпу.
Осторожно сдвигаюсь в сторону, чтобы быть поближе, постукиваю пальцами по собственному коммуникатору. Ну же, посмотри на меня…
Чуть опускаю веки, когда взгляд парня останавливается на мне. Давай решайся, я ваш единственный шанс.