— Сереж… поезжай без меня, ладно? Я… приду позже. — Негромко сказала девушка, погладив парня по плечу.
Сергей сжал челюсти, кивнул, и все же поднял на меня взгляд. Не могу сказать, что отражалось в этом взгляде, потому что, когда он сделал это, мои мозги будто покрылись коркой льда, мыслительный процесс застыл, замер. Отключился. Моя психика снова пыталась защитить меня от болезненных воспоминаний. Я просто стояла и невидящим взором смотрела перед собой. Кажется, даже не дышала, не могла.
— Полина? Все в порядке? — Вдруг услышала голос у себя за спиной, и этот голос, именно этот голос, позволил мне наконец сделать полноценный вдох.
Поборов оцепенение, я медленно повернула голову. Игнат стоял и хмуро взирал на пару, что стояла напротив меня. Я смотрела на его могучую фигуру, и, не знаю почему, но что-то внутри меня щелкнуло и отпустило. Я сглотнула, ощутимо расслабляясь и, стараясь выровнять сбившееся дыхание, расправила плечи.
— Я… да… Спасибо, все хорошо. — Сказала ему и почувствовала, как губы сами собой слегка растягиваются в благодарной улыбке.
Он внимательно посмотрел на мое лицо.
— Точно? — Переспросил недоверчиво нахмурившись.
— Да. — Ответила, глядя прямо в его глаза и снова повторила со всей искренностью. — Спасибо.
Игнат бросил на пару очередной угрюмый взгляд и, развернувшись, ушел.
Сергей, проследив за Игнатом странным взглядом, тоже удалился, напоследок поцеловав свою девушку в макушку.
Я неловко потопталась на месте, не зная, что сказать.
— Я… я должна идти. — Так и не найдя слов, сдалась, намереваясь трусливо сбежать.
— Полина. — Чуть ли не с мольбой протянула Рита и принялась тараторить. — Я звонила тебе, но ты сменила номер. Я приходила к тебе, но твоя мама… даже на порог меня не пускала. А потом вы переехали… Я знаю, что ты бросила учебу. Я нигде не могла тебя найти…
— Я… да… — Заикнулась я, перебивая Риту, просто чтобы остановить поток ее сокрушения. — Так вышло. Я не могла…
— Господи. — Всхлипнула Рита, прижимая руку ко рту, из ее глаз покатились крупные слезы. — Я не думала… Я не знала. Я даже не предполагала, насколько все… Боже, Полина… — Запричитала Рита, и вдруг выражение ее лица резко изменилось. В глазах пробежала странная тень. — Он звонит Сереже… все время спрашивает о тебе… Требует достать твой номер телефона. Он просто бредит тобой… Я не знала… Сережа все еще не верит, не хочет верить, но… но… он — больной. Стас — ненормальный и…
— Хватит. — Резко оборвала я девушку. — Пожалуйста…
В моих ушах начал нарастать звон, стоило мне лишь услышать имя… На глаза наползал неприятный туман, а в голове зашумело. Мое сознание пыталось защититься от Ритиных слов и невыносимых воспоминаний, связанных с человеком, о котором она говорила.
— Не надо, Рита. — Хрипло прошептала я.
Видимо, я резко побледнела: я чувствовала, как кровь отхлынула от лица, и Рита резко спохватилась.
— Господи. Прости. Прости меня. — Рита снова запричитала и заметалась возле меня, не зная, что предпринять и как мне помочь. — Я провожу тебя домой, ладно? Можно? — С надеждой заглядывая мне в глаза, спросила девушка.
— Нет, я… Я… Позвоню тебе… как-нибудь. Потом. Рит. — Отходя от нее, ответила я. — Я идти должна.
Я ушла быстро, не оборачиваясь, не давая Рите возможности остановить меня. Я быстрым шагом пошла домой, почти побежала. Ворвалась в подъезд, и, перепрыгивая через две ступеньки, подбежала к почтовым ящикам.
Все эта терапия, тренировки, занятия, слишком сильно заняли мою голову. Отвлекли, заставили забыться. Но Рита напомнила о том, о чем забывать не следовало бы.
Я должна была ежедневно проверять почту. Я должна была получать письма, адресованные мне, лично, ведь если о них узнает мама, у нее будет очередной нервный срыв. Она ничем не сможет мне помочь, но и без того тяжелая ситуация усугубится. Она не должна знать об этих проклятых письмах. А я не должна о них забывать.
Я перевела дыхание, трясущейся рукой открывая ящик. Запустила руку в него, будто в яму с ядовитыми змеями. Каждый раз, проверяя проклятый ящик, я надеялась, что нащупаю в нем пустоту. Я молилась об этом, затаив дыхание, и сейчас, но мои пальцы, почти достигнув дна, соприкоснулись с острым уголком конверта.
Глава 11
— А ты не допускаешь такой вероятности, что он хочет попросить у тебя прощения? — Глядя на стопку писем, лежащих на столе, спросил психолог.