Очнулся я от того, что кто-то тряс меня за плечо. Открыв глаза, я увидел перед собой бармена – почти моего ровесника – лицо поросшее русой щетиной и тонкие руки- палочки, покрытые веснушками и родинками. Бармен на нескольких языках – ни один из которых не был моим родным – спросил в порядке ли я. После моего кивка он на чистейшем английском сказал, что бар закрывается и мне пора уходить.
И действительно – помещение выглядело не просто пустым, а опустошенным. Было во всех этих пустых стаканах, порванных упаковках из-под орешков, блестящих в свете неоновых ламп лужах на столах и пластиковых трубочках что-то делавшее помещение не просто покинутым, но использованным. От странных мыслей меня отвлек грохот стульев, которые бармен ставил на столы. Поднявшись, я с отвращением поглядел на свой костюм – когда я только успел его так помять? А это что – неужели пятно от пива? Вот так лезет наружу нищета и дешевизна – не старой заношенной одеждой, не дешевым кнопочным телефоном и даже не затравленным и голодным взглядом – а банальным неумением распорядиться собственной «лучшей жизнью», неумением обращаться аккуратно с теми красивыми вещами и шансами «один на миллион», почти генетической способностью профукать все, что тебе дано а потом сидеть и жаловаться у разбитого корыта. Кстати, о «профукать» - похоже, поход за разменом я бармену компенсировал сполна. На целых девяносто пять евро. Пытаться вернуть деньги я даже не стал – во-первых, вряд ли я смогу с ним объясниться, во-вторых…
А, к черту! В конце концов, Хозяин все равно даст мне несоизмеримо больше. «Хозяин Вокзала» мысленно поправил себя я. Вокзала, не мой.
Выйдя на улицу у входа я остановился и закурил вторую сигарету доставшуюся мне от компании итальянцев. Вечерняя прохлада и горький дым вымывали из головы тяжелые мысли, я взглянул на ночное звездное небо и, закрыв глаза, вдохнул полной грудью. Я сконцентрировался на одной простой мысли – «Жизнь дала тебе второй, самый главный шанс – не упусти его!»
-Извини, у тебя огонька не найдется?
Услышав родную речь, да еще сказанную этим ангельским голосом, я чуть не потерял равновесие. Эти простые слова пронзили мой мозг, словно спица, голос был женским, хотя нет, скорее, как у меня – девчачьим. В нем пробивалась легкая хрипотца, выдающая в своей владелице дворовую хулиганку – одну из тех, что презрительно отворачивались, стоило им случайно бросить на меня взгляд.
-Да, р-разумеется, - протягивал я зажигалку, а сам пожирал глазами неожиданно появившуюся рядом землячку. Короткое «пажеское» каре платиновых волос непослушно сваливалось на смешливые зеленые глаза, из-под челки высовывался непокорный слегка вздернутый аккуратный носик а красные губы бантиком сжимали тонкую сигарету.
-Давай я … - пробормотал я, отбирая у нее зажигалку и попытавшись поджечь сигарету, а по руке тем временем разлилось какое-то странно приятное чувство – от того пальца, которым я прикоснулся к ее руке, когда забирал зажигалку. Я безнадежно крутил колесико раз за разом, но высекал лишь искры, которые мигом гасли в ночной тьме. Наконец, слабая вспышка вцепилась своими огненными зубами в кончик сигареты, а я пытался сфотографировать ее глазами – запечатлеть этот образ, которому суждено навсегда исчезнуть в ночи для меня. Небольшая грудь, тонкая фигурка, которую облегало неприлично короткое черное платье, надетое поверх белых леггинсов и венчали ее образ такие же изящные черные туфельки с бантами и бесчисленные браслеты белого металла на руках.
-Спасибо, я подкурила, - отстранилась она, а я почувствовал, что уже обжег пальцы. Еще раз взглянув на девушку, я собрался было идти, скользнув по мечте еще одним долгим взглядом, как вдруг …
-Эй, подожди. Может постоишь, покуришь со мной? Сто лет по-русски не говорила.