1. Главная
  2. Книги
  3. Старк Джерри
  4. Луна-и-Звезда
  5. Страница 7
Выбрать главу
е­шилась. Ад­жи­ра-ча­родей­ка по-преж­не­му заг­ля­дыва­ла к нам на ужи­ны. Од­нажды во вре­мя мо­его выс­тупле­ния она спро­сила, не знаю ли я пес­ни под наз­ва­ни­ем «До­рога го­ря»? Она зап­ла­тит це­лый зо­лотой дрейк, ес­ли я спою для нее. «До­рогу го­ря» я зна­ла. С той по­ры ма­гич­ка ста­ла по­яв­лять­ся в «Та­рел­ках» все ча­ще. По­рой она уде­ляла мне вни­мание, приг­ла­шая сесть за свой стол и по­бол­тать о вся­кой вся­чине. Ад­жи­ра ка­залась очень ум­ной: она уме­ла чи­тать на нес­коль­ких язы­ках, са­ма тво­рила зак­ли­нания и усер­дно го­тови­лась к ве­сен­не­му эк­за­мену по из­го­тов­ле­нию вол­шебных зе­лий. При­пом­нив те­тю С'Мом­риш и ее бес­ко­неч­ную воз­ню в кух­не, я пе­рес­ка­зала Ад­жи­ре за­пав­шие мне в па­мять спо­собы при­готов­ле­ния тра­вяных нас­то­ев. Кол­дунья воз­ли­кова­ла, бро­сив­шись не­мед­ля за­писы­вать и по­яс­нив, что по­доб­ные ре­цеп­ты слы­шит впер­вые. На­род хад­жи­тов за­был о рас­те­ни­ях боль­ше, чем зна­ли все дру­гие ра­сы, и мож­но сме­ло бить­ся об зак­лад - на эк­за­мене Ад­жи­ра про­из­ве­дет фу­рор. Поль­зу­ясь мо­мен­том, я спро­сила, зна­ет ли мут­се­ре ча­родей­ка что-ни­будь о кор­пру­се. Прав­да ли, что есть спо­соб его из­ле­чить? Ад­жи­ра в за­дум­чи­вос­ти по­шеве­лила но­сом и уса­ми, от­ри­цатель­но по­мота­ла го­ловой. Ее кни­ги и ле­кари Гиль­дии бы­ли еди­нодуш­ны: Пе­пель­ная Яз­ва, как еще на­зыва­ют кор­прус, не­из­ле­чим. Рек­це на­вер­ня­ка мертв. Хо­рошо бы бо­ги пос­ла­ли ему быс­трую и лег­кую кон­чи­ну. Наб­равшись храб­рости, я на­вес­ти­ла хи­жину Кая. Са­ма не знаю, что я на­де­ялась там вы­ведать. На сей раз дол­го сту­чать­ся не приш­лось: сто­ило ле­гонь­ко тол­кнуть створ­ку, и та с про­тяж­ным скри­пом отош­ла в сто­рону. Дом пус­то­вал. Его по­кину­ли дав­но, не мень­ше двух ме­сяцев то­му. Без спеш­ки, заб­рав все ма­ло-маль­ски при­год­ные ве­щи. Ос­та­лись кол­че­ногий стол, обод­ранная кро­вать и сто­яв­ший на­рас­пашку шкаф. Кры­ша хи­жины про­тека­ла, на по­лу чер­не­ли во­нючие зас­то­яв­ши­еся лу­жицы. На од­ной из по­лок я наш­ла ку­соч­ки лун­но­го са­хара и по­лупус­тую бу­тыль де­шево­го фли­на. По­ката­ла хрус­ткие кру­пицы на ла­дони, пред­став­ляя их ос­трый та­ющий вкус во рту, рас­ту­щее ощу­щение звон­кой лег­кости... и вы­сыпа­ла са­хар в ре­ку. Нак­ра­пывал дождь, на­пол­нив воз­дух мок­рой взвесью, осе­дав­шей на мо­ей шкур­ке. Раз­мы­тыми жел­ты­ми пят­на­ми све­тили сквозь ту­ман фо­нари на сте­нах до­мов. Я бре­ла вниз по ули­це, со­бира­ясь заг­ля­нуть в хлеб­ную лав­ку и ку­пить слад­ких пи­рож­ков на на­шу тро­ицу. Вый­дя на пло­щадь, сби­лась с ша­га: за го­род­ской сте­ной за­выл ез­до­вой силт страй­дер. На Ма­тери­ке та­ких жи­вот­ных не дер­жа­ли, от­то­го, впер­вые ус­лы­шав его го­лос, я из­рядно пе­репу­галась. Крик силт страй­де­ра - тон­кое, пе­релив­ча­тое под­вы­вание, сход­ное с мно­гок­ратно уси­лен­ным скри­пом паль­ца по мок­рой ко­же. По­гон­щи­ки уве­ря­ют, буд­то жи­вот­ные столь ис­кусно ло­вят ве­тер и ме­ня­ют вы­соту то­на, что слы­шат друг дру­га на ог­ромных рас­сто­яни­ях. То­му, что кри­чит в Бал­мо­ре, от­кли­ка­ют­ся соб­ратья с при­чалов Альд’ру­на и да­леко­го Гни­сиса. Тос­кли­вый крик слов­но по­лос­нул но­жом по от­кры­той ра­не. Я за­мер­ла, ту­по ози­ра­ясь вок­руг. За два го­да я изу­чила дос­ко­наль­но все ма­гази­ны и лав­ки на цен­траль­ной пло­щади Бал­мо­ры, все рас­ка­чива­ющи­еся вы­вес­ки. Вот рос­товщик, вот га­лан­те­рей­ные то­вары , ку­да мы каж­дую сед­ми­цу бе­га­ем по­купать лен­ты и ук­ра­шения, вот книж­ный ма­газин­чик на уг­лу, вот лав­ка мо­его со­оте­чес­твен­ни­ка С'Риш­ши - «Ору­жие и ред­кости»... Все зна­комое, не­из­менное. Прой­дет де­сять или да­же двад­цать лет, а я по-преж­не­му бу­ду при­ходить сю­да за по­куп­ка­ми. Мо­жет, из де­воч­ки при гос­ти­нице я выс­лу­жусь в по­мощ­ни­цы хо­зяй­ки. Или ока­жусь на ули­це, ког­да гос­по­жа Ран­мер ре­шит, что моя рез­вость и мо­лодость ос­та­лись по­зади. Моя шку­ра поб­лекнет, яр­кий ры­жий цвет сме­нит­ся се­дым, ког­ти рас­кро­шат­ся, клы­ки вы­падут. В мо­ей жиз­ни не бу­дет ни­чего, зас­лу­жива­юще­го хо­тя бы од­ной-единс­твен­ной крат­кой строч­ки в «Ле­топи­сях Эбен­гарда». Слов­но я, по­доб­но ты­сячам дру­гих без­вес­тных соз­да­ний, ни­ког­да не сту­пала по здеш­ней зем­ле. Все, чем от­ме­тят мою мо­гилу - да­тами рож­де­ния и смер­ти. Меж­ду ни­ми толь­ко пус­то­та, ду­хота жар­ко на­топ­ленно­го трак­ти­ра, чьи-то ру­ки, неб­режно за­вали­ва­ющие ме­ня на про­дав­ленную кро­вать, пус­тые меч­та­ния и горь­кие сны. С'Кей­са аша-Скви­ришш, жи­ла ли ты ког­да-ни­будь? Или ты - все­го лишь приз­рак, неб­режный ри­сунок на раз­мы­той дож­дем зем­ле? Дождь мо­нотон­но сту­чал по наб­ро­шен­но­му на го­лову от­ре­зу про­мас­ленной бу­маги. По­дол юб­ки вы­мок, кон­чик хвос­та то­же. В баш­ма­ках жа­лоб­но хлю­пало. Я по­вер­ну­лась и по­бежа­ла к тем­но­му воз­вы­шению при­чала. Спо­тыка­ясь, вска­раб­ка­лась по кру­тым сту­пень­кам. По­гон­щик ни­чуть не уди­вил­ся. Ре­мес­ло при­учи­ло. В кон­це кон­цов, что не­обыч­но­го в мок­рой хад­житке, за­полош­но расс­пра­шива­ющей о том, ку­да и ког­да от­прав­ля­ет­ся страй­дер? Мне об­сто­ятель­но рас­толко­вали, что пу­тешес­твен­ни­ков из Бал­мо­ры во­зят в Альд’рун, Ви­век и Гни­сис. Из-за сквер­ной по­годы пас­са­жиров се­год­ня не бу­дет, так что, ес­ли я же­лаю ехать, от­ча­лива­ем пря­мо сей­час. Ку­да мне угод­но? - В Ви­век! - за­пина­ясь, от­ве­тила я. Дро­жащи­ми паль­ца­ми от­счи­тала зап­ро­шен­ные трид­цать дрей­ков - в мо­ем ко­шеле ос­та­лось еще семь­де­сят - и плюх­ну­лась на жес­ткую скамью. По­гон­щик рас­тя­нул над си­день­ями ко­жаный по­лог, усел­ся в вы­ем­ку меж­ду го­ловой и ту­лови­щем сил­та, свис­тнул, прич­мокнул. Ог­ромная ту­ша плав­но кач­ну­лась из сто­роны в сто­рону. Поп­лы­ли на­зад кры­ши и шпи­ли Бал­мо­ры, рыв­ком за­кон­чи­лась го­род­ская сте­на. Жи­вот­ное раз­го­нялось, час­то и дроб­но то­поча вось­мер­кой длин­ню­щих ног. Я си­дела, съ­ежив­шись и ста­ра­ясь ни о чем не ду­мать. Ни о кон­трак­те с мут­се­ре Ран­мер, сог­ласно ко­торо­му я еще два го­да ос­та­валась собс­твен­ностью трак­ти­ра «Де­вять та­релок». Ни о том, что от­прав­ля­юсь в не­из­вес­тность с пус­тым кар­ма­ном, со­вер­шенно не зная ми­ра. Ни о бе­лоб­ры­сом им­перце, кос­ти ко­торо­го гни­ли в без­вес­тной глу­ши. Я еха­ла ис­кать се­бя.

~ 7 ~