Ткань любви расстилается
по ухабам жизни
и может быть
долгой и счастливой.
Прощение — это нить,
что делает её прочной.
А искусство прощения —
сокровенный цветок,
называемый "Мы".
Он тихо дремлет в саду любви
и внезапно расцветает,
когда приходит беда.
Очень важно овладеть
искусством прощения.
Иногда на это уходит
целая жизнь.
Не прощу
Не прощу, не вернусь,
позабуду,
опустело, сгорело
дотла.
Пусть я лучше умру
от простуды,
пусть на шее
сомкнётся петля.
Ты хотел, чтобы
рабски, покорно
за тобой
безрассудно я шла;
чтоб смеялась
беспечно, задорно,
жизнь свою
всю тебе отдала?
Не дождёшься,
мой сладкий приятель,
не моли, не проси,
ну и пусть...
Ты с ума окончательно
спятил,
я к тебе никогда
не вернусь.
Ты подумал:
я тоже такая, —
буду плакать,
не спать по ночам;
или молча смотреть,
как другая
будет сердце
мне рвать пополам?
Ошибаешься,
пупсик мой милый,
лучше ты не играй,
не шути.
Всё давно уж
с годами остыло.
Я тебя ненавижу...
Прости.
Колдунья
Проза жизни грустна как журчание слёз,
как цыганский костёр в полнолунье.
"Шумный ветер мечты в поднебесье унёс…"
— Мне сказала когда-то колдунья.
Чудо-травы травы сушила душистых лугов,
чтоб сварить приворотное зелье;
знала много безумных, неведомых слов,
что могли быть причиной и целью.
Пела песни простые, что жарче огня,
что за сердце хватали бродягу.
Там украла его навсегда у меня,
не сказав — это боль или благо.
А в овраге тихонько журчала вода,
рос бурьян не спеша вдоль дороги.
"Ты не будешь счастливым уже никогда".
— Повторила задумчиво-строго.
Я расставлю в квартире везде зеркала,
пусть живёт со мной звонкое эхо,
чтобы жизнь колоритно, без плача прошла,
рассыпаясь осколками смеха.
Где теперь ты — колдунья, пророчица, где,
не нашлёшь ни любви, ни простуды.
Отражается месяц в холодной воде,
не оставив надежды на чудо.
Ностальгия
Моя ностальгия
похожа на бабочку,
что беспечно порхает
над ярким цветком
в глубине сада.
Если бабочка взлетит
высоко-высоко,
она может увидеть
разомлевшее море,
которое ласково
улыбается.
Пустынно и тихо.
Волны играют камнями
на пологом берегу
с беспечностью ребёнка,
не заботясь ни о чём.
Спящие камни,
встречая пенистый прилив,
так похожи друг на друга...
Уходящий день не вернётся.
Никогда.
Листок осенний
Как листок осенний в парке задремавшем,
я бреду усталый на закате дня.
Дайте мне живому жить как я мечтаю,
скоро хлынут с неба ранние дожди.
Я поставлю зонтик прикрывать пионы
и зароюсь сердцем в эту красоту;
упаду в объятья северной природы,
изобильем хмельным сердце напою.
Но сгущался сумрак ночи беспокойной,
вдруг примчался ветер, догорел закат.
Так проходит время, так и жизнь проходит.
Привкуса печали юность не поймёт.
Путь в Неаполь
Сердцем погружаясь в майские рассветы,
так мечтать приятно, если ты один.
Я хочу в Неаполь навсегда уехать,
только путь до дома я боюсь забыть.
Там, в стране далёкой, синь до горизонта,
волны тихо плещут, унося печаль.
И мечты былые наполняет ветер
радостью надежды на другую жизнь.
Правда путь в Неаполь труден и извилист,
поезд долго едет, жалобно скрипит.
Лучше поброжу я в городских кварталах.
Во дворе у дома расцвела сирень.