Так и не было нигде выложено. Я скомкал бумажку, на котором его писал, и потом сжёг. И не важно, что Воланд из Мастер и Маргариты говорил, что рукописи не горят. Я то знаю, горят, и очень даже хорошо. И вообще, зачем писать, если то, что я пишу, если этим подтираются в туалете? Не знаю… С тез пор я замкнулся, учил свою ядерную физику, и не хотел ни с кем более общаться. Впрочем, я каюсь, учил не только ядерную физику, я пытался рисовать цветы, кой-кто сказал даже, что я рисую не плохо, но я также бросил, творческая личность из меня не вышла. И я окончательно замкнулся в себе. Я привык, что всё что могут сказать люди о моём творчестве это грязь. И лишь мой друг, зонд пришельцев, мог меня похвалить и оценить, и именно поэтому я стану Сайрусом, и не буду больше человеку. И да, я хочу быть сайрусом, и я хочу, чтобы всегда рядом со мной была Свита. Психолог, который ценит меня очень высоко, и, наверное, почти даже любит, или как минимум играет в любовь, и будет играть в любовь ещё очень долго. До тех пор, пока я владею знаниями в области ядерной физики. А этими знаниями я буду владеть всегда. И любит она меня именно за мои знания, за то, что я всегда так ценил.
Я проснулся, мне было плохо, тело горело, я весь покрылся потом, мне было очень плохо. В глаза ударил режущий свет, мне кажется, я бы лучше вернулся в эти сны, где меня мучали, где меня не уважали. Но кто-то взял меня за руку, и я узнал голос Свиты, такой ласковый, такой успокаивающий и нежный. Откуда-то из пустоты до моего сознания донеслось:
— …всё будет хорошо, терпи, пик пройден. Скоро ты станешь одним из нас. А сейчас спи.
— Нет, ему нельзя спать, мозг не выдержит, он должен хотя бы два часа побыть с нами, здесь, отвлеки его Свита.
— Слышишь, Андрей, тебе нельзя спать, побудь здесь с нами. Сядь, давай, садись.
Я с трудом сел, поднялся, всё-таки открыл глаза, взял за руку Свиту, осмотрел себя. Вся кожа была красной, и местами покрыта волдырями, ногти с моих пальцев давно слезли. Я кашлянул, в горле запершило сильнее, и я стал харкать кровью.
— Это нормально? — Испуганно спросила у врача Свита, не знаю, неужели она действительно за меня так боялась?
— Его лёгкие перестраиваются, ты же знаешь, мы можем дышать и на суше и под водой, а люди не это не способны. Всё будет хорошо.
— А кровь, он не истечёт ею?
— Нет, не волнуйся, крови не так много как кажется, в крайнем случае, вольём ему в жилы искусственную кровь, всё будет в порядке.
— Да что со мной? — Выругался я.
— Завершается активная перестройка вашего организма, перестраиваются старые органы, растут новые, ткани изменяются, это процесс очень болезненный, но всё будет хорошо, не бойтесь, всё будет хорошо.
— Доктор говорит, что всё будет хорошо, очень хорошо, спи.
— Я думаю, сейчас когда закончится перестройка мозга, я погружу его до конца в искусственную кому, потому что всё идёт не так уж хорошо, как хотелось бы.
— Да? Доктор, если он умрёт при перерождении, с нас тут всех кожу снимут, и в первую очередь с вас.
— Он не умрёт, всё идёт хорошо.
— Но раньше то случаи смерти при перестройке бывали, а он харкает кровью.
— Всё будет хорошо госпожа психолог, морфирование всегда идёт тяжело, но его организм очень похож на наш, а пик уже пройден успешно, худшее позади.
— Я пить хочу, — пожаловался я.
— Сейчас вам нельзя ни пить, ни есть, желудок меняется, всё необходимое подаётся вам в кровь, не волнуйтесь, терпите.
— Хорошо бы… Но то что я от вас услышал, оно не радует, раз умирают…
— Всё будет хорошо.
Этот сон впервые не был кошмарным, я шел по осеннему парку, один, совсем один, людей здесь не было. Зато здесь было довольно тепло, лишь иногда дул слабый ветерок, а под ногами были опавшие оранжевые листья, я шёл и шёл здесь. И мне было хорошо, и не важно, что я один. Я подошёл к озеру, сел на скамейку и стал смотреть. Редкие прохожие не трогали меня и не обращали на меня внимания, и мне было хорошо сидеть здесь, только я был один, и не было у меня ни друзей ни подружек. И тут, сидя в парке, среди осенней листвы у озера, я ощутил всю глубину своего одиночества, у меня не было никого, разве то родители. Но даже родители не уважали меня, потому что я плохо учился, потому что я не умел суетиться как чурка на рынке. Потому что я не такой, как другие люди, я отверженный, и никто меня не ценит, и это бесит и раздражает, обижает меня. Все мои таланты, нафиг никому не нужны, кроме друга из Интернета, а есть ли эти таланты вообще? Такой ли уж я хороший ядерный физик, как сам считаю? Может да, а может и нет, где истина.