Не слушая, что там вещает таксист, отворачиваюсь от ресторанной вывески и пялюсь в окно кафе на другой стороне улицы. Какая-то дешёвая забегаловка: кривое меню мелом на доске у входа, кричащие неоновые буквы. За столиком у заляпанного окна сидит парень, потягивая пиво из тяжёлой стеклянной кружки. Один.
Наверное, как Ньютона озарило от удара по темечку яблоком, так и меня словно молнией поразила пришедшая в голову абсолютно безумная мысль.
— Спасибо, э…
— Санёк.
— Саша. Сколько я должна? — оставив на сиденье сумму в два раза больше, перебрасываю через плечо тонкую цепочку сумки и, не дожидаясь зелёного, выбегаю на проезжую часть.
В спину мне доносятся возмущённые сигналы и нецензурная брань, но это же я — Ульяна Кароль — вижу цель, не вижу препятствий. Останавливать меня, это то же самое, что тормозить железнодорожный состав силой мысли.
Распахнув дверь забегаловки, целенаправленно шагаю к столику у окна и, отодвинув стул, бесцеремонно приземляюсь на тот своей изящной пятой точкой. Не давая себе шанс передумать, выпаливаю:
— Простите, наверное, то, что я сейчас скажу, покажется вам странным, но… станьте моим парнем, пожалуйста.
Часть 2
Парень напротив несколько раз выразительно моргает и, вытащив наушники, с неподдельным интересом лицезреет на вмешавшуюся в его дзен сумасшедшую.
Отчего-то теряюсь, сглотнув ком неожиданного смущения. А парень-то, оказывается, ничего такой… Даже больше, чем "ничего".
Разгладив ладонями клетчатую скатерть, облизываю вдруг пересохшие губы.
— Я понимаю, что это звучит нелепо, но дело в том, что сегодня у меня день рождения, мне исполнилось… Впрочем, не важно же, да? Мой… жених — Олег, должен был прийти на праздничный ужин в ресторан «Бристоль», вон он, — тычу указательным пальцем в окно, и незнакомец послушно переводит взгляд на старое здание напротив. — Моя мама созвала кучу родственников под предлогом дня рождения устроив смотрины будущего зятя. У неё идея-фикс поскорее выдать меня замуж. Ну, знаете, внуки и всё такое, — «Боже, что я несу!». — А Олег не смог прийти, у него там кое-какие дела… по работе.
Парень иронично приподнимает густую бровь и делает большой глоток пива, после чего, водрузив на столешницу скрещенные пальцы, возвращает всё внимание мне. И этот его взгляд… чёрт бы его побрал.
Прямо рентген.
Опускаю глаза на скатерть (тут крошки вообще убирают?) и снова смело смотрю на взъерошенное "нечто" напротив:
— В общем, есть причины, по которым я не могу прийти на праздник одна, поэтому я хочу, чтобы вы сделали вид, что вы — Олег.
Взгляд из любопытного превращается в изучающе-насмешливый. Отставив кружку, парень откидывается на резную спинку деревянного стула и складывает на груди руки, обтянутые чёрной кожей куртки.
"Ну-ну, и что дальше?" — транслирует его поза.
Ёрзаю, нервно приглаживая растрёпанные от ветра волосы. Какого дьявола он так таращится…
— Это не займёт много вашего времени, не более получаса. О, Господи, я такая идиотка! Я заплачу́… - спохватываясь, открываю сумочку и дрожащей рукой ищу в куче хлама кошелёк.
— А разве день рождения любимой не важнее работы? — впервые подаёт голос он, и я застываю, подняв на него ошарашенный взгляд:
— Вы не русский? Просто ваш акцент…
— Я немец. Но наполовину русский. Какая половина лидирует ещё не решил.
Вот попала так попала! Мало того, что он даже отдалённо не похож на Олега и моложе его едва ли не на десяток лет, так он ещё и не русский! Дастиш фантастиш, твою маму!
Кладу кошелёк обратно в сумку и удручённо смотрю по сторонам: кучка желторотых студентов, степенная пожилая пара и плешивый одинокий мужчина с центнером лишнего веса. Да, здесь есть чем поживиться.
Сегодня определённо "мой" день.
Авторитетно: идея — полный провал. Только я могла придумать попросить кого-то выдать себя за моего парня. И чем я только думала?
Тяжело вздохнув, прячу за виноватой улыбкой фонтанирующий из всех щелей позор.
— Простите, я… погорячилась. Сама не знаю, что вдруг на меня нашло. Просто этот праздник и куча родственников… явиться туда одной это даже хуже, чем единственной из всех детей не получить подарок от Деда Мороза на новогоднем утреннике.
В тёмных глазах мелькает что-то вроде сочувствия.
— Вам не достался подарок?
— Да, в пять лет. Оказалось, мама забыла его дома, и вместо говорящей куклы я получила утешительный леденец от переодетой в Снегурочку воспитательницы Софьи Палны.