С волосатыми ногами и не менее волосатыми ручищами.
Он вроде бы собирался заплатить ей вперёд — где, интересно, он таскает деньги? В кармане шортов?
Дядька направился прямо к Симбе и навис над столиком.
— Здравствуйте, — сказал он. И добавил: — Какой замечательный красный цвет!
Симба поняла, что если это заказчик, он ей не нравится.
В какой цвет красить волосы — исключительно её дело.
Она опять брела по зеркальному коридору, а со стен смотрели жуткие рожи.
Ей хотелось заплакать, уткнуться отцу в грудь или просто прижаться к нему, но отца давно не было рядом.
Мир состоял из харь, заказчиков и лысых типов, от которых не приходится ждать ничего хорошего.
Даже когда общаешься с ними по мейлу или по «аське».
— Прошу прощения, — проговорил дядька, бесцеремонно усаживаясь за столик как раз с той стороны, где недавно возникла серебристо–ушастая наглая тварь, — я чуть опоздал…
— Ничего, — сказала Симба, не узнавая собственный голос.
Он стал низким и хриплым, слова будто застревали в гортани.
Она хлебнула колы, и ей, кажется, полегчало.
Дядька пристально смотрел на неё, не снимая очков.
— Ну, — грубо спросила Симба, отчего–то опять озябнув, — что у вас за проблема?
Дядька вдруг захохотал, да так, что из–за стойки вынырнул не обнаруженный Симбой официант.
Совсем молоденький, не намного старше племянника.
— Мороженого, — заказал дядька. — Две порции…
— Я не буду! — запротестовала Симба.
— Жарко, — сказал лысый тип в очках, — пусть несёт…
— Ну, — повторила Симба, — так что у вас за проблема?
— Подождите, — ответил человек в шортах, — пусть сначала мороженое принесут!
И Симба поняла, что ничего приятного этот день ей не сулит.
От странного заказчика исходила угроза — Симба пока не уяснила, в чём она заключается, но знала одно: ей надо как можно скорее отсюда уходить.
Домой, к племяннику, к своей машине, которая порою начинает получать идиотские письма.
Но это её машина, её дом и её племянник.
Которого, между прочим, нужно кормить. Холодильник практически пуст, но сестрица подкинула денег, так что зайти в магазин и прикупить еды — не вопрос.
А вот у этого типа денег брать не надо, да и вообще — вставай, извиняйся и уходи.
Прямо сейчас.
— Так вот, — начал дядька, принимаясь за мороженое, — у меня есть сайт…
Вторую вазочку официант поставил перед Симбой, и она машинально взяла в руку ложечку.
После комнаты смеха отец кормил её совсем другим мороженым.
Простым пломбиром в вафельном стаканчике.
Симба съела один стаканчик, отец посмотрел на неё и спросил:
— Хочешь ещё?
Симба молча кивнула, и отец купил ей вторую порцию.
И только после неё из памяти Симбы изгладился зеркальный коридор, где ей было так страшно.
— Это коммерческий сайт, — продолжал дядька, аккуратно лопая мороженое, — и мне надо его раскручивать…
Слова «сайт» и «раскручивать» в устах этого бородатого лысого типа звучали как–то неестественно, хотя дядька произнес их бодрым, мажорным тоном.
Симбе захотелось узнать, сколько ему лет.
— Сколько вам лет? — спросила Симба.
Дядька поперхнулся и снял очки.
Он сразу надел их снова, но Симба успела разглядеть, какие у него глаза — тёмные, почти чёрные, до неприятного чёрные, а взгляд не то чтобы тяжёлый или раздевающий, а…
Даже не безжалостный — абсолютно равнодушный взгляд!
— Это вам зачем? — спросил дядька.
— Интересно, — кося под маленькую девочку, объяснила Симба.
Дядька вдруг обмяк, расслабился и выговорил:
— Сорок шесть…
Симба подумала, что в сорок шесть можно заниматься чем–то более подходящим возрасту, нежели раскрутка сайтов. Если, конечно, сайт не порнушный…
— Сайт не порнушный? — спросила Симба своим обычным голосом двадцатитрёхлетней женщины.
— Нет, нет, что вы! — сказал дядька. — Это не имеет никакого отношения к порнографии, это совсем другое!
— Что именно? — не отставала Симба.
Дядька доел мороженое и достал из кармана шортов сигареты.
— Курите?
— Нет, — ответила Симба, подумала и добавила: — А ещё я не употребляю наркотики и не пью!
Дядька закурил, опять пристально посмотрел на Симбу сквозь очки и проговорил:
— Это ваше личное дело, можете употреблять наркотики, можете пить, можете не употреблять и не пить, а мне надо, чтобы вы сделали для меня работу…
— Какую? — спросила Симба.
— Мне нужны баннеры! — объяснил дядька.