1. Главная
  2. Книги
  3. Бельтрами Фьора
  4. Любовь её - химера?
  5. Страница 37
Выбрать главу

От­сю­да и его же­лание убе­речь ме­ня от опас­ностей. У Де­мет­ри­оса нет семьи: он не же­нат, де­тей то­же нет, а уж тем бо­лее вну­ков. Как-то не ос­та­вили по­ис­ки зна­ний ему вре­мени на это. Хо­тя Де­мет­ри­оса нель­зя наз­вать оди­ноким, ведь у не­го есть та­кой вер­ный по­мощ­ник, как Эс­те­бан! На­вер­но, по­тому что у Де­мет­ри­оса нет де­тей, он и от­но­сит­ся ко мне так. Хо­рошо, ког­да есть нек­то, го­товый про­тянуть те­бе ру­ку по­мощи, не тре­буя вза­мен тво­его те­ла... Будь я Де­мет­ри­осу до­черью или да­же внуч­кой, он бы об­ра­щал­ся со мной точ­но так же, как сей­час. Он бы сде­лал всё, за­вися­щее от не­го, что­бы я лиш­ний раз не рис­ко­вала со­бой, по­казы­ва­ясь на ули­цах го­рода, да­же из­ме­нив внеш­ность.

Но я так пла­кала и умо­ляла его, что он сог­ла­сил­ся от­пустить ме­ня. Прав­да пос­та­вил ус­ло­вие, что­бы я ни с кем в го­роде не раз­го­вари­вала, не сни­мала ка­пюшо­на пла­ща с го­ловы и воз­вра­щалась до­мой, как толь­ко сде­лаю, что хо­тела. Же­латель­но до ве­чера. Доб­ро от Де­мет­ри­оса по­луче­но. Что­бы не слиш­ком прив­ле­кать к се­бе вни­мание, я оде­лась в муж­ской кос­тюм и са­поги на тол­стой по­дош­ве. На го­лову оде­ла свет­ло-каш­та­новый ко­рот­кий па­рик, что­бы скрыть свои чёр­ные во­лосы. Я, ко­неч­но, за­живо рис­кую сва­рить­ся, ес­ли учесть, что во Фло­рен­ции сто­яла сол­нечная по­года в этот день, как и всег­да, в про­чем. Но рис­ко­вать не сто­ит. Па­рик плот­но си­дел на мо­ей го­лове. Ни од­на пряд­ка чёр­ных во­лос не вы­бива­лась из-под не­го. Ме­ня и прав­да бы­ло мож­но при­нять за юно­шу.

Вновь пог­ру­зив­шись в су­мато­ху, шум и гам сво­его род­но­го го­рода, я при­дер­жи­валась дан­ных мне нас­тавле­ний. Не хва­тало ещё ку­да-ни­будь вля­пать­ся по са­мые уши! Не ре­шён­ных проб­лем с ме­ня по­ка дос­та­точ­но. При­дя в цер­ковь свя­того Ми­ха­ила, я на­конец-то сде­лала то, в чём мне дол­гое вре­мя бы­ло от­ка­зано. Я при­нес­ла цве­ты на мо­гилу от­ца, прек­ло­нила ко­лени и по­моли­лась. Ка­кое-то чувс­тво по­коя лишь на вре­мя сни­зош­ло на ме­ня. Отец об­рёл по­кой, ко­торый боль­ше нич­то не на­рушит. Он зас­лу­живал дос­той­но­го пог­ре­бения. Отец те­перь в луч­шем ми­ре, че­го я не мо­гу ска­зать о сво­ей тёт­ке И­еро­ниме и её лю­бов­ни­ке Ма­рино, сго­рев­ших живь­ём, в собс­твен­ном же особ­ня­ке для у­еди­нений. Жизнь всё рас­став­ля­ет по сво­им мес­там. Прав­да при­ходит­ся нап­равлять её дес­ни­цу, но это ни­чего. До ме­ня до­носи­лась ор­ганная му­зыка и пе­ние хо­ра, сквозь ок­на све­тили сол­нечные лу­чи. А я сто­яла на ко­ленях, отс­тра­нён­ная от все­го, и са­мозаб­венно мо­лилась... Ни­кому не бы­ло де­ла до ме­ня. Сей­час я бы­ла не Фь­орой Бель­тра­ми, а не­из­вес­тным юно­шей, при­шед­шим поч­тить па­мять та­кого доб­ро­детель­но­го че­лове­ка, как Фран­ческо Бель­тра­ми.

Встав с ко­лен, пе­ред этим кос­нувшись гу­бами над­гроб­ной пли­ты, я на­кину­ла ка­пюшон на свою го­лову, ко­торая и так из­рядно ус­пе­ла вспо­теть в па­рике, и нес­пешно выш­ла из цер­кви. Со спо­кой­ной ду­шой, от то­го, что во Фло­рен­ции часть мо­его дол­га вы­пол­не­на, я воз­вра­щалась до­мой. Ид­ти приш­лось по ма­лолюд­ным и тём­ным за­ко­ул­кам, что­бы не прив­ле­кать к се­бе лиш­не­го вни­мания го­рожан. А то я знаю тя­гу сво­их со­оте­чес­твен­ни­ков-фло­рен­тий­цев раз­во­дить сплет­ни по лю­бому по­воду! Луч­ше им та­кой по­вод не да­вать. И так все нас­то­роже­ны из-за по­жара, в ко­тором И­еро­нима и Ма­рино сго­рели. Так и на­до! Мне их сов­сем не жал­ко! Единс­твен­ное, о чём я нем­но­го со­жалею, так это о том, что са­ма не по­дож­гла тот особ­няк! Обид­но, что Иг­на­сио без ме­ня уп­ра­вил­ся, а так хо­телось не прос­то по­содей­ство­вать, а стать дви­жущей си­лой мес­ти!

Раз­мышляя о сво­ём, я бре­ла по из­ви­лис­тым пе­ре­ул­кам квар­та­лов с не­хоро­шей ре­пута­ци­ей. В об­ра­зе жен­щи­ны, то есть в сво­ём, опас­но по­казы­вать­ся там, а вот ес­ли в об­ра­зе юно­ши, то это ни­кого не уди­вит. Хо­рошень­ко­му пар­ню не све­тит быть по­хищен­ным и про­дан­ным в бор­дель, а вот де­вуш­ке - всег­да по­жалуй­ста! То есть, ес­ли муж­чи­на ша­та­ет­ся по та­ким мес­там, то это нор­маль­но. А ес­ли жен­щи­на, то она сра­зу ищет лю­бов­ных прик­лю­чений на при­чин­ные мес­та, она са­ма нап­ра­шива­ет­ся, и без раз­ни­цы, что это уже на­силие. Ина­че, за­чем жен­щи­не бы­вать в та­ких мес­тах, кро­ме как не из жаж­ды прик­лю­чений? О, двой­ная мо­раль, ты веч­на!

- По­палась, шлю­ха под­за­бор­ная! - чей-то пол­но­вес­ный ку­лак уда­рил ме­ня по ще­ке столь не­ожи­дан­но, что сбил ме­ня с ног. - Вы кто? - спро­сила я, всё ещё гля­дя в пол и дер­жась за ще­ку. - Что нуж­но от ме­ня? Но ме­ня не удос­то­или от­ве­том. Чьи-то ру­ки гру­бо отор­ва­ли ме­ня от зем­ли и встрях­ну­ли. - Те­перь уз­на­ла ме­ня, по­тас­ку­ха де­шёвая? - ис­ка­жён­ное зло­бой и не­навистью, пе­реко­шен­ное ли­цо Пь­ет­ро Пац­ци на­ходи­лось в не­пос­редс­твен­ной бли­зос­ти от мо­его ли­ца. - Пь­ет­ро... - толь­ко и вы­гово­рила я, ста­ра­ясь не те­рять са­мо­об­ла­дания. Ни­чего не ска­жешь, при­ят­ная встре­ча! А это мо­лодой сень­ор Пац­ци, сын И­еро­нимы, те­перь так здо­рова­ет­ся - бь­ёт ку­лаком по ли­цу? - А у те­бя па­мять не столь ко­рот­кая, ведь­ма! - Пь­ет­ро, про­шу те­бя, от­пусти! - де­лала я, в про­чем бес­по­лез­ные, по­пыт­ки ос­во­бодить­ся от его хват­ки. - А ты, не ина­че, как на мас­ка­рад соб­ра­лась. Муж­чи­ной вы­ряди­лась! - Пь­ет­ро сор­вал с мо­ей го­ловы па­рик, бро­сив его в лу­жу. Коп­на мо­их чёр­ных и тя­жёлых вспо­тев­ших во­лос рас­сы­палась по мо­им пле­чам. - Неп­ло­хо, неп­ло­хо, - из­рёк Пь­ет­ро то­ном кол­лекци­оне­ра. - Ду­мала этим ме­ня оду­рачить? - Пь­ет­ро, я, - но ме­ня пе­реби­ла на по­луф­ра­зе по­щёчи­на. - Зак­рой рот, тварь! - Пь­ет­ро ярос­тно встрях­нул ме­ня за пле­чи и уда­рил спи­ной о сте­ну ка­кого-то до­ма, при­жав ме­ня к ней и бло­кируя пу­ти к от­ступ­ле­нию. - Я не раз­ре­шал те­бе го­ворить! - Ты ещё ды­шать мне зап­ре­ти! Что я те­бе сде­лала, что?!! - не вы­дер­жа­ла я. - Ты, буд­то, не зна­ешь? - в на­рочи­то спо­кой­ном го­лосе Пь­ет­ро я уло­вила уг­ро­зу для се­бя. - Ты по­губи­ла мою мать, су­ка! - Она са­ма ви­нова­та, она ви­нов­на в ги­бели мо­его от­ца, я не де­лала с ней ни­чего! - Не ври! - Пь­ет­ро стук­нул ме­ня мо­им же за­тыл­ком об сте­ну.

~ 37 ~