Выбрать главу

Я мгно­вен­но по­няла, ужас­нувшись, ку­да кло­нит Пь­ет­ро. Моя ру­ка ус­пе­ла вых­ва­тить его кин­жал из но­жен, ви­сев­ших на по­ясе Пац­ци, рань­ше вла­дель­ца. Я не по­нима­ла, что де­лаю. Пе­ред гла­зами слов­но был крас­ный ту­ман, зас­ти­лав­ший всё. Как в ка­ком-то сне я на­носи­ла уда­ры кин­жа­лом. Я да­же не ви­дела, ку­да их нап­равляю. Одеж­да, ру­ки и во­лосы про­пита­лись чем-то лип­ким, име­ющее за­пах и прив­кус же­леза с солью. Слов­но в тран­се я слы­шала ка­кие-то ис­тошные кри­ки. И стран­ное чувс­тво сво­боды. Я не по­нима­ла, что со мной и где я, как ока­залась здесь. Что про­изош­ло?

Пом­ню толь­ко то, что я от­кры­ла гла­за и ог­ля­делась вок­руг се­бя. В пра­вой ру­ке я креп­ко сжи­мала ок­ро­вав­ленный кин­жал. Да и я са­ма бы­ла вся в кро­ви. Не сво­ей, а чу­жой... Кровь бы­ла на мо­их ру­ках, обу­ви, одеж­де, ли­це и да­же во­лосах. Воз­ле ме­ня в лу­же кро­ви ле­жал уже мёр­твый юно­ша с ос­текле­нев­шим взо­ром чёр­ных ма­лень­ких глаз, с кри­выми но­гами и гор­бом на спи­не. Ли­цо его, и без то­го не от­ли­ча­юще­еся кра­сотой, пе­реко­сило в ярос­тной гри­масе. Да­же угол­ки губ асим­метрич­ны друг дру­гу.

Бо­же мой, этот юно­ша ведь Пь­ет­ро Пац­ци! Я че­лове­ка уби­ла! Мне хо­телось кри­чать от ох­ва­тив­ше­го ме­ня па­ничес­ко­го ужа­са, но у ме­ня хва­тило бла­гора­зумия это­го не де­лать. Да и вы­вора­чивать на­из­нанку ме­ня на­чало от од­но­го ви­да та­кого оби­лия кро­ви. Мой же­лудок не вы­дер­жал. Ме­ня выр­ва­ло тем, что я съ­ела на зав­трак: ка­пус­тный суп, ку­рица с грен­ка­ми и яб­ло­ком. Ког­да пер­вая вол­на пот­ря­сения от­хлы­нула, я дос­та­ла из лу­жи па­рик и уб­ра­ла его во внут­ренний кар­ман пла­ща. На­кинув на го­лову ка­пюшон, я по­бежа­ла по нап­равле­нию к Фь­езо­ле, по­ка ме­ня не об­на­ружи­ли на мес­те прес­тупле­ния...

Глава 18.

  

Я бе­жала, не раз­би­рая до­роги, на­конец-то доб­равшись до Фь­езо­ле. Я смут­но пом­ни­ла то, что бы­ло. В го­лове слов­но ту­ман, всё рас­плыв­ча­то, не­понят­но, пу­га­ющее... Пом­ню, как у ме­ня вдруг всё ста­ло крас­ным пе­ред гла­зами. Собс­твен­ные уда­ры, ка­зав­ши­еся мне ват­ны­ми. Моя пра­вая ру­ка до бо­ли в сус­та­вах сжи­мала ру­ко­ять кин­жа­ла. Кровь об­жи­гала мою хо­лод­ную ко­жу... С ужа­сом я ос­матри­вала свои обаг­рённые в кро­ви ру­ки, про­питав­шу­юся этой кровью одеж­ду... Да­же за­пах от ме­ня ис­хо­дил иной, за­пах смер­ти, мёр­тво­го те­ла...

Вок­руг грязь. Хо­лод, ско­рее став­ший частью са­мой ме­ня, не­жели хо­лод ули­цы... Всё вок­руг тус­клое... И брыз­ги алой кро­ви на ко­же, одеж­де, обу­ви и во­лосах! Всё ви­дит­ся точ­но сквозь кро­ваво-крас­ное ма­рево. Я не по­нима­ла, что де­лала тог­да. Я слов­но бы­ла в тран­се... За­то те­перь ко мне приш­ло осоз­на­ние все­го, что про­изош­ло... Я ста­ла убий­цей. На мо­их ру­ках кровь Пь­ет­ро Пац­ци. Я уби­ла че­лове­ка, при­чём его же собс­твен­ным кин­жа­лом... Гос­по­ди, что же я на­дела­ла!.. А ес­ли из-за мо­его пос­тупка месть кла­на Пац­ци об­ра­тит­ся про­тив тех, кто мне по­мога­ет? Де­мет­ри­ос, Эс­те­бан, Са­мия... Ка­кое зло мо­гут при­чинить им? А моя нас­тавни­ца Ле­онар­да и ка­мерис­тка та­тар­ка Ха­тун? С ни­ми что бу­дет? Толь­ко бы месть семьи Пь­ет­ро, ес­ли и об­ра­тит­ся про­тив ко­го-то, пусть этим кем-то бу­ду я од­на...

Я и са­ма не по­нима­ла, как так выш­ло, что Пь­ет­ро по­гиб от мо­ей ру­ки. Я же го­раз­до сла­бее его фи­зичес­ки! Как та­кое воз­можно? Хо­тя страх впол­не мог при­дать мне сил для борь­бы. Из­вес­тны слу­чаи, ког­да жен­щи­ны го­раз­до сла­бее ме­ня, вдруг про­яв­ля­ли чу­деса си­лы и вы­нос­ли­вос­ти в по­доб­ных си­ту­аци­ях. В сос­то­янии по­коя я бы вряд ли смог­ла спра­вить­ся с бо­лее силь­ным про­тив­ни­ком.

По пу­ти я пос­то­ян­но ог­ля­дыва­лась, буд­то опа­са­ясь, что Пь­ет­ро ме­ня прес­ле­ду­ет, же­лая отом­стить. Мне пред­став­ля­лось его пе­реко­шен­ное ли­цо, его ру­ки, ко­торы­ми он тя­нет­ся к мо­ей шее...

«Ты ду­ма­ешь, буд­то от­де­лалась от ме­ня? Зря на­де­ялась! Те­перь я те­бя точ­но в по­кое не ос­тавлю, убий­ца!» - слов­но во­очию я слы­шала го­лос Пь­ет­ро и ви­дела са­мого об­ла­дате­ля это­го го­лоса. Убий­ца... Ка­залось, это сло­во вык­ри­кива­ло мне всё жи­вое, что ок­ру­жало ме­ня. Мой вос­па­лён­ный мозг улав­ли­вал это сло­во в ше­лес­те лис­твы и трав, в тре­лях птиц. Мне ка­залось, что я про­читаю эту мысль «убий­ца», про­мель­кнув­шую в го­лове лю­бого встреч­но­го че­лове­ка. Пой­му лишь по од­но­му вы­раже­нию глаз.