Тимофеевна передала белье Ивану Ивановичу и завертела головой:
– Эй, молодой человек, ты не бойся, я слепая совсем. Да и чего я там у вашего брата не видала?
– Как жива-здорова, спрашиваю? – повторил Иван Иванович.
– Да как? Сам видишь – живу-живу, никак не сдохну.
– Да ладно, чего уж, живи. А то будут вместо тебя бабы заходить, совсем гостей засмущают.
– Ох, засмущаешь вас, – засмеялась бабка и вышла.
Маховиков завернулся в простыню и стал похож на патриция. Другую простыню он дал сконфуженному Спиридонову.
– Значит, хочешь Миленького совсем со свету сжить? – спросил председатель, пока Спиридонов промокал лицо и плечи сероватой грубой тканью.
– Я не крокодил, Иван Иванович, – ответил лейтенант. – Охотно верю, что Миленький не знает, что кому-то интересен, и понятия не имеет, как его дрянь за границу попадает. Хотя не исключено, что он всех водит за нос. Вот эта его нарочитая нищета и уродство… Ему же сорок лет, а он на все восемьдесят выглядит!
– А чего ты хотел? – ответил Иван Иванович и снова сел на скамейку. – Миленький, как его уволили, пил, будто не в себе, курил всякую дрянь, по бабам-трешницам шлялся. Истратился, теперь только пить и курить может. Но, между прочим, до баб до сих пор охоч. Правда, немного в ином смысле. Ты думаешь, Тамара Александровна только за вонь на Миленького шипит? Ха! Он без баб себе жизни не смыслит. Ты когда-нибудь за девками в бане подглядывал? Так вот – ты ничего не знаешь про подглядывание. Миленький – вот он настоящий охотник! Вот мы здесь моемся, а он наверняка уже готовится.
– И как ему только ноги до сих пор не переломали?
– Как не переломали? Ты думаешь, он весь такой страшный просто так? Да его и бабы, и их мужики не по разу до полусмерти пи… избивали. Последний раз полтора года назад так отделали – я гроб заказывал, думал, не выживет. Несколько человек под суд пошли! Ладно, Миленький не злопамятный, всех прощал, никого не посадил.
– Просто ангел божий, а не человек.
– Лейтенант, мне кажется, что ты на него лично зуб имеешь. – Иван Иванович пристально посмотрел на гостя. – Тебе бы шпионов ловить, а ты здесь ерундой занимаешься.
Спиридонов взгляд выдержал.
– Иные граждане, Иван Иванович, хуже шпионов. Так страну свою ненавидят, была бы их воля – все бы оболгали, опошлили. Вы говорите, про Манеж не знаете? Так я вам расскажу – уродство сплошное. Хрущев, помнится, очень хорошо сказал. Сейчас, минутку, цитату вспомню…
Голос и лицо Спиридонова вдруг преобразились, и он громко и яростно продекламировал:
– Что это за лица? Вы что, рисовать не умеете? Мой внук, и то лучше нарисует! Что это такое? Вы что – мужики или пидарасы проклятые, как вы можете так писать? Есть у вас совесть?
Маховиков восхищенно хмыкнул:
– Ишь, как завернул!
– Да, он мог, – согласился Спиридонов.
– Да это я про вас, Степан Борисович. Талант просто!
Спиридонов пропустил комплимент мимо ушей.
– Враг поднимает голову, товарищ Маховиков. И у меня создается впечатление, будто вы этому потворствуете.
– Знаешь что, Степан Борисович, – Маховиков резко встал, и простыня осталась лежать на лавке. – Давай-ка мы этими вопросами потом займемся, после бани, после обеда, ладно? Я тебе рассказал, за что Миленького ценю, ты мне рассказал, за что преследуешь. Никуда он от нас не денется. Пойдем-ка еще пару заходов сделаем, пока время позволяет.
– Я больше не хочу, – попытался протестовать Степан Борисович.
– А что ты здесь будешь делать, один и без штанов? Бабку Тимофеевну охмурять?
При упоминании о штанах и слепой бабке решимость Спиридонова завершить банный день как-то поутихла.
– Если только не больше двух, – предупредил он Маховикова.
– Какой вопрос, Степан Борисович? Баня – это такое дело, против воли нельзя, а то не удовольствие, а пытка получается.
Спустя пять минут они снова лежали на полках, и ловкие банщики парили их попеременно то березовыми, то дубовыми вениками.
– А я… ух! еще… ух! спросить хотел… – с трудом шевеля языком, проговорил Спиридонов. – Что там… оох… за артефакт на стене висел… ух! у Миленького…
– Какой еще артефакт? Этот, из картона, изоленты и катушки ниток? Хе! – председатель довольно крякнул. – Это, Степан Борисович, его фотокамера.
– Чего? – не поверил Спиридонов. – Как фотоаппарат, что ли?
– Почему – как? Это самый настоящий фотоаппарат. Его Миленький из подручных средств собрал. Денег-то на настоящий у него нету, вот он, значит, и придумал себе самодельный.