— Я о твоем лице.
Джастин не отворачивается. Он долго сканирует меня взглядом, затем улыбается, словно думает о чем-то очень приятном.
— Это я играл в футбол. — Признается он, наконец, и улыбается все шире.
Пожимает плечами, давая понять, что ничего серьезного не случилось.
Но у меня уже все внутри неприятно холодит. Почему слово «футбол» в моей жизни всегда ассоциируется только с кровью, болью и жестокостью?
— Где? — Спрашиваю. — Где ты играл?
Я ему не верю. Мне не спокойно оттого, что он мне врет. Боится сказать, что его просто избили.
— Не знаю. — Закатывает глаза и снова улыбается. — Я куда-то забрел. Большой стадион, искусственное покрытие, трибуны…
Качаю головой. Выдумщик. Мужчинам всегда тяжело признаться, что они получили «люлей», а этот еще врет так складно да мечтательно улыбается. Точно все мозги ему отбили! Иначе, не стал бы потом в одних трусах по крышам бегать.
— Скажи мне правду, Джастин. — Прошу, заглядывая ему в глаза. — Кто тебя избил?
— Они меня не били. — Отмахивается. Теперь его взгляд снова серьезен. — Я просто пришел, увидел, как какие-то парни в форме играют, попросился с ними. Ну… и они поставили меня в ворота, устроили что-то вроде проверки на прочность…
Господи, да он сам не уверен!
— Они что, били по тебе мячом?! — Говорю я и тут же прокручиваю в мозгу, что сказала. У меня от ужаса слова в предложения не складываются.
— Да, но потом мы славно поиграли в футбол, так что все нормально.
Если бы я стояла, то сейчас тихонечко скатилась бы по стеночке. Мои коленки начинают трястись, руки сжимаются в кулаки.
— Кто они? Нужно выяснить, где это произошло, и позвонить в Полицию.
Теперь Джастин хлопает ресницами и в недоумении разглядывает меня.
— Вот уж нет. — Твердо говорит он.
— Еще хорошо, что ты не попал на… gang — Слово «банда» кажется мне единственно уместным в определении гопников, на которых мог нарваться этот сумасшедший. — Те бы на тебе живого места не оставили, ограбили бы. Тебя ведь не ограбили, нет?
Джастин смотрит на меня снисходительно. Он поджимает губы и странно лыбится, точно хочет пожалеть. Меня это жутко бесит. Переживаю за него, а ему все смешно!
— Все в порядке, Зоуи. — Хлопает меня по плечу, и это прикосновение обжигает, как горячие щипцы для завивки. — Мне никто не причинил вреда. Контактный спорт всегда будет жестоким. Не важно, где все происходит: в школьном дворе или в профессиональной лиге. Это я еще с детства уяснил.
У меня перед глазами проносятся кадры фильма про хоккеиста Харламова, где он стоит в воротах, а в него одна за другой с огромной скоростью летят тяжелые шайбы. Я вся сжимаюсь от страха, и эти картинки уходят, уступая место воспоминаниям, когда Степа возвращался домой с разбитым лицом и прятался у себя в комнате, чтобы отец ничего не заметил. А его руки… они были в крови… в чужой крови…
— Это ужасно. Отвратительно. — Трясусь я. — То, как люди обращаются друг с другом. И то, чем они это оправдывают.
Джастин смотрит на меня с интересом.
— Зоуи, а что такое «amerikos»?
— Они называли тебя так? — Вспыхиваю я.
— Да.
— Это значит… американец… — Убираю волосы за уши. — В несколько обидном смысле. Совсем немного, но так и есть. Не знаю… как если бы они сказали «янки» или что-то вроде того. И обидно, и вроде нет.
А сама прокручиваю в голове другие оскорбительные словечки, которые слышала за свою жизнь, и проглатываю их, так как вслух точно никогда не смогу сказать.
— Ты думаешь, все из-за моей национальной принадлежности? — Удивительно, но в его лице нет злобы или печали, он просто интересуется.
— Думаю, что нет. — Тяжело вздыхаю. — У агрессии нет национальности. Они бы так вели себя с любым чужаком. Или даже с любым из своих…
— Зоуи, а что такое «muzhik»?
— Мужик? — Мои брови лезут на лоб.
— Muzhi-i-i-ik, — старательно тянет Джастин, подражая кому-то.
Я снова улыбаюсь, ведь он говорит это почти без акцента, так басовито и по-деловому.
— Это как… ma-a-a-a-an по-вашему, — предполагаю я. — Настоящий мужчина.
Однажды слышала в каком-то фильме, как они произносят это «ma-a-an» — совсем как мы.
— Оу, — задумчиво выдает он.
— А что такое «sinok»?
Я на секунду теряюсь, пытаясь разгадать, о чем он говорит.
— «С… сынок»?
— Да, — кивает американец, — твой отец так говорит мне.
— Ааа… — Довольно хмыкаю. — Ну, это он тебя сыном называет.
— Оу… — Джастин что-то обдумывает, глядя вдаль.
— А почему твой отец отправил тебя сюда? — Спрашиваю прямо в лоб.