Я лишь из тех, кто ночью опьянен.
Я лишь из тех, кто ночью опьянен.
И смотрит вдаль, усталыми глазами.
За ту черту где будет день рожден.
Переступлю, со старыми мечтами.
Нам не вернуть, всей прелести блаженной.
Как добрый взгляд, ушедшего в туман.
Что ближе нам, то станет драгоценным.
Не разобрав, где прячется обман.
И ту звезду, отбилась что от стаи.
Не хватит сил, забрать её с собой.
И не хочу, в чужом томится рае.
Смотреть на свет, за каменной стеной.
Мои слова, бродягам одеяло.
Для королей, с дырою простыня.
И все что мне, пока ещё осталось.
Разжечь в душе, хоть капельку огня.
Я был из тех, кто ночью опьянен.
И слепо ждал, от прошлого приветы.
Я был тоской когда-то обожжен.
Искал во тьме, весёлых дней просветы.
Но лишь теперь, когда звучит над миром.
Струна души, новейших теплых дней.
Я возгоржусь душою как мундиром.
Позвав в свой дом, родных сто лет гостей.
Дорога домой.
Я останусь живым среди брошенных скал.
И останусь живым даже в море.
Пусть я в жизни своей по сто раз умирал.
Среди вражеских глаз что в дозоре.
О геройских делах спустя множество лет.
Понапишут в дешевых журналах.
Позабудут о них с первым звоном монет.
Ветераны газетных анналов.
Только славы такой мне не нужно совсем.
Для меня есть одна лишь награда.
Это райские двери в священный Эдем.
Где меня ждут как будто солдата.
Лишь гитарные струны щекочут слегка.
Затмившее сердце в дороге.
Я найду этот дом, без дверей и замка.
Сквозь клубы пресловутой тревоги.
Я остался живым среди брошенных скал.
Да и в море бескрайнем я выжил.
Я вернулся домой пока город мой спал.
Опьяненный вновь запахом вишни.
В твоей судьбе, я только лишь прохожий.
В каком окне, горит твой яркий свет.
На чьих устах, твоё повисло имя.
Кто о любви тебе пропел куплет?
Сквозь пелену, сигар густого дыма.
Полно вокруг, того что непригодно.
Меняет день, пейзажи и портреты.
Прости за то, что я когда-то отнял.
Блаженных дней златистые рассветы.
И сквозь дожди и буйные морозы.
Вновь ветер пел, тебя хотел обнять.
Он целовал, твоё лицо в засосы.
А я хотел тобой одной дышать.
Я не хочу, подобно дню трудится.
И рисовать, своей судьбы портреты.
Ведь сердцу так, впустую больно биться.
Ты не плени, меня тоской поэта.
Но понял я, что мчусь опять вслепую.
Устал бродить, по свету бездорожий.
Я осознал, всю тайну роковую.
В твоей судьбе, я только лишь прохожий.