— Просто попробуем ее рассмотреть, — говорю я, открывая камеру на телефоне.
— Ее не рассмотреть. Максимум две буквы.
Он прав, но я не хочу сдаваться. Начинаю осматриваться, будто в надежде найти новую дорогу — какую-нибудь высоченную лестницу, по которой можно забраться к этой вывеске. Важно, что у нее темно-красный фон; буква W как бы отбрасывает тень, чего я не видела ни на одной другой вывеске. Я уверена: это какой-то шифр.
— А что, если…
И тут пошел дождь.
Не тот, что начинается постепенно. Этот дождь обрушился большими каплями и промочил нас до нитки. Разгоняющий толпы дождь: все, кроме нас с Ридом, рванулись искать себе укрытие, большинство попрятались в тоннеле над тротуаром, из которого Рид с таким облегчением выбрался. Плюсом моей огромной мешковатой сумки является то, что я могу надеть ее себе на голову. Но тут Рид достает из своего достаточно вместительного портфеля зонт, и я чувствую себя полной идиоткой. Пусть он и знает слово «придурок», сам им точно не является, потому что раскрывает зонт надо мной вместо себя и указывает на голубой козырек, под которым невысокая женщина обеспокоенно пытается втащить в магазин стенд со свертками ткани. Мы бежим, шлепая по мокрому бетону, одежда пачкается брызгами проезжающих машин, Рид на полшага позади меня. Мне кажется, я чувствую, как его рука висит в воздухе над моей спиной.
Не касается. Лишь висит над ней.
Наконец добравшись до укрытия, мы можем оценить урон. Колготки на мне промокли до колена, платье прилипло к бедрам. Его костюм потемнел от воды, волосы стали медно-каштановыми. Я смотрю на него с улыбкой солидарности. Смешно, да? Смешно, как все обернулось?
— У тебя что, нет зонта? — спрашивает он, и это… не смешно.
Он сердится.
Я смотрю на него долгую секунду, осуждая этот его тон и высокомерный взгляд на меня. Вспоминаю о своей шуршащей и полной хлама сумке.
В поезде я захотела достать баночку драже, а нашла носок, низкий такой, какие под кроссовками носят. Ужасно, конечно, что у меня с собой нет зонта, но то, что он указывает мне на это, не менее ужасно.
— Дождь не предвиделся, — отвечаю я.
Рид что-то проворчал у меня за спиной.
— Что ты говоришь?
— Я говорю, сорок процентов.
Продолжаю смотреть. На завитке волос у его виска повисла капелька воды.
— Сорок процентов вероятности дождя, — поясняет он. — По прогнозу в приложении на телефоне.
— Но сорок — это не сто, правильно?
Капелька дождя падает на борт его пиджака. Мой ответ совершенно сбивает его с толку, Рид снова стискивает челюсти. Мы синхронно оборачиваемся и смотрим на дорогу, дождь льет с невероятной силой. Между нами прослойка воздуха, будто бы искрящаяся странной энергией.
— Твой новый проект, — наконец произносит он, стараясь перекричать звонки и стук дождя о навес над нами. — Ты откажешься от своих клиентов ради него?
Порыв ветра обрушивает дождь на нас, и я отступаю, наблюдая, как асфальт намокает вокруг носочков моих ног. Я злюсь и не хочу ни с кем говорить: прогулка пошла не по плану, затем еще эта ситуация с зонтом, и я все еще чувствую, где он меня коснулся.
Но в ответ лишь пожимаю плечами, играя наивность, хотя настроение у меня совершенно не игривое.
— Наверное, нет. Мне нравится создавать что-то своими руками. Но я-то всего одна. С этим проектом можно перестать волноваться о завтрашнем дне, он открывает много возможностей. Я точно смогу брать меньше клиентов.
— Ты сейчас занимаешься только фрилансом?
Я перевожу на него взгляд, он смотрит прямо перед собой, на дорогу.
— Д-да-а, — протягиваю я, подозрительно. Не знаю, долго ли мне еще удастся изображать перед ним наивность.