«Как сделать жизнь лучше? Решение в простом…»
— Найдите мечту.
— Я уже нашёл! — донёсся радостный голос сбоку. — Привет, Джон.
— Доброе утро, Чарли. — Это был высокий, худощавый паренёк, недавно закончивший университет, но уже сидевший на должности заместителя главного редактора. Это и неудивительно: его отец был приближённым вице-президента издательства, которое выпускало нашу газету, и потому ему не пришлось проходить через должности, подобные моей. — Ну и какая у тебя мечта?
— Выпить бокал хорошего вина, сидя на Эвересте.
— Да разве это мечта? Скорее цель на ближайший отпуск, особенно для тебя. Мечта должна быть невоплотимой и вдохновлять совершать невозможное.
— Так там же нельзя проносить алкоголь, всюду охранники и проверяющие.
— Если хорошенько подумаешь, сможешь обмануть всех хранителей правопорядка.
— Как бы ты это сделал?
— Пронёс бы флягу в трусах.
Чарли задумался на какое-то время, а затем громко засмеялся, упрекая меня за то, что я не подумал о том, как взбираться на Эверест с лишним грузам в нижнем белье. Он правда об этом задумался?
— А ещё нужен бокал, обязательно!
— И обязательно из хрусталя, чтобы услышать музыку гор.
Мы перекинулись ещё несколькими фразами, он похвалил мои последние заголовки и ушёл к следующему столику. Он хоть и создавал впечатление легкомысленного парня, некоторые его статьи были очень серьёзные, пусть и прошедшие через руки главного редактора. Я взял свою термокружку, ещё раз обновил почту и, не увидев новых писем, продолжил читать старые статьи, пока время не достигло обеда. Почта пришла сразу после перерыва. В ней было пару неоформленных статей на выходные, с которыми я быстро справился и отпросился по делам. Шеф у нас был понимающий и всегда отпускал в пятницу пораньше, если не было работы. Перед выходом меня догнал Чарли и спросил, не хотел бы я сходить в бар сегодня вечером.
— Извини, у меня сегодня запланировано интервью для новой статьи, так что без меня.
— Ты опять пытаешься что-то написать? Ещё не устал от этого?
— Отказы не могут длиться вечно, Чарли, тебе бы следовало это понять. «Приятного вечера», — сказал я и вышел из агентства, оставив парня наедине со своими мыслями.
Встреча была назначена на пять часов вечера, потому у меня оставалось в запасе ещё пару часов, которые я решил провести в старом джазовом баре. Он располагался в подвале жилого дома, который стоял по соседству от того, куда мне предстояло сегодня пойти. С каждым годом популярность этого места угасала, но за счёт старичков и больших любителей, таких как я, этот бар держался на плаву. Бар был с довольно богатой историей: в своё время он взрастил многих известных джазовых исполнителей, позволяя им выступать за символическую сумму. В последствии они оказывали владельцу разного рода поддержку: приезжали давать интервью, устраивали частные концерты для специальных гостей и просто не забывали упоминать в газетах. Так бы это место и процветало, но эпоха джаза ушла, а владелец — сменился. На место старого джазмена пришёл его сын, который заломил ценник на аренду сцены, тем самым отсекая возможность выступать начинающим группам. Хоть и со скрипом, но бар пережил эти тёмные времена. Сыну наскучило это дело и управляющим стал уже внук основателя, который искренне любит джаз. Сейчас бар служит одним из последних пристанищ живого джаза и блюза. Каждый вечер, начиная с восьми, здесь выступают музыканты, народ танцует, пьёт и наслаждается ритмами свободной музыки.
Здесь было несколько фирменных коктейлей на основе виски, но мой любимый был "ирландский кофе". Я заказал его, сигару и устроился в специальной комнате, где позволено было курить. Расставив всё по местам, я подошёл к музыкальному автомату, выбрал жанр «Классический джаз» и нажал случайное воспроизведение, позволяя алгоритмам создать мне настроение.
— Барт Ховард — «Унеси меня на Луну». Приятная неожиданность.
Подпевая автомату, я сел в кресло, раскурил сигару и сделал первый глоток всё ещё горячего коктейля. По комнате разлетелся пряный аромат с оттенками мёда и ореха, становясь единым целым с музыкой и унося меня далеко за пределы четырёх стен. Телефон завибрировал, пытаясь вытащить меня из миниатюры, но я спокойно достал его и сделал частью этого поддельного мира, состоящего из дыма и контрабасных переборов. Свет экрана озарил моё лицо, немного ослепляя, но через пару мгновений мне удалось разглядеть, что на этих выходных стартует предновогодняя распродажа костюмов и обуви в местном торговом центре, а следом за этим предложение отказаться от спама всего лишь за полдоллара в сутки.