— Ерунда. — Хотя по его голосу было понятно, что он врет. Та бумажка была важной для него. — А тебе не обязательно было бросать все дела ради извинений.
— Что?
— Ну, ты же выследила меня, чтоб извиниться?
Моя очередь пришла смотреть долго и не мигая на него.
— Это тоже шутка, — добавил он поспешно. — То есть, я не думаю, что ты следишь или шпионишь за мной.
— А-а! — выдохнула я и широко улыбнулась.
— Ты три раза выругалась, — вдруг заметил он. — На разных языках.
— Дурацкая привычка. Мои родители из разных стран. Сейчас я уже не путаюсь в языках, но в моменты эмоций проскальзывает.
— Понимаю.
— Правда?
— Да, я тоже с детства с несколькими языками. Я — билингв[3]. А ты, получается, тоже?
— А я не выпендриваюсь, — сорвалось с моих губ прежде, чем я остановила себя. Доминик сжал губы. — Это тоже…
— Шутка?
— Да.
Я посмотрела на его шоколадные волосы и задумалась. Его цвет ближе к молочному или горькому шоколаду? Его темные слегка волнистые завитки торчали так, как будто он опять страдал от приступа окр и пытался себе внушить, что если его прическа будет достаточно растрепанной, то мир не рухнет. И все же… такой красивый цвет. Шоколадный…
— Говоришь, билингв? — спросила я и дождалась его кивка. — А ты откуда?
— Из Бельгии, — ответил он.
В моей голове со скоростью света завертелись все винтики, чтоб пазлы сложились в одну целую картину, где написано «Бельгийский шоколад». Мой любимый, между прочим! Я не выдержала и засмеялась.
— Что смешного? — нахмурился он.
— Извини, просто… это мои внутренние тараканы… Ты из Бельгии и это…
— Смешно? Бельгийцы смешные для тебя?
— Вовсе нет. Но это… очень долго объяснять.
Я же не могла рассказать ему о том, что сравнила его волосы с шоколадом, и что самый лучший считаю бельгийским. Он решит, что я с ним флиртую. Не то чтобы я стеснялась, нет. Я спокойно улыбаюсь красивым юношам и кокетничаю. Но это засчитается за очень стремный подкат. Лучше прослыть кем угодно, но не человеком с тупыми дешевыми подкатами.
— Не бери в голову, — и я потрясла своей на этих словах.
— Приятного аппетита, — кивнул он. — Только… с пола не ешь, пожалуйста.
— Почему? Так вкуснее! — широко улыбнулась я, обезоруживая его. Пошути тут мне еще.
— Правда? — его брови поднялись опять.
— Не веришь? Я докажу.
Я стала подносить ко рту упавший кусочек картошки, внимательно следя за взглядом Доминика. Он нахмурился. Не верил мне. Но я мастер блефа. Я не собиралась откусывать, не клала картошку, она лишь зависла в воздухе в моем рту. Он не выдержал первым и отвел мою руку.
— Ты с ума сошла? Знаешь, сколько там бактерий.
— Да не стала бы я его есть. Расслабься.
— А выглядело…
— Папа с шести лет учил меня играть в покер, — улыбнулась я. — Я не профи, но…
— Блефу научилась, — закончил он фразу.
— Все верно.
Это было правдой. Папа любил с друзьями встретиться и поиграть, рассказывал мне. Я с радостью соглашалась. Я соглашалась на что угодно, если это был не футбол. Слушать про флеш-рояль и каре было куда веселее, чем запоминать то, что в регионах Испании есть королевская команда, а есть команда против.
— Обычно отцы учат чему-то другому.
— Например?
— Не знаю… — смутился он.
— А чему тебя учил твой?
Он стушевался, я увидела, как его синие глаза стали темнее. В голове промелькнуло сравнение с предгрозовым небом. Что ж… стоит заткнуться, если не хочу, чтоб меня шандарахнуло молнией.
— Думаю мне пора. Еще раз приятного аппетита. — Голос его был серьезным, а вид угрюмым.
— Пока-пока! — старалась улыбаться я, от чего он выглядел еще мрачнее.
Доминик ушел, а я с облегчением упала обратно на сидение. Надеюсь, я его ничем не обидела. Я редко смущаюсь или теряюсь, но как будто тут был момент, когда нужно было потеряться. Хотя, он тоже пробовал пошутить.
Я посмотрела на время. Пора возвращаться домой. Может быть к этому моменту отец, все-таки, заждался меня.
— Я тебя потерял, — сказал папа первым делом, когда я зашла.
— Я была на центральной улице. И тебе привет, кстати.
Он встретил меня у порога и крепко обнял. Я неловко похлопала его по плечу. Обнимашки остались в там, детстве, где я еще пыталась выучить имена его любимых игроков. Это место позади, сейчас мы в точке «мне насрать».
— Как долетела? Как насчет чая?
Я натянуто улыбнулась и прошла за отцом. Вилем Веерман — высокий мужчина, это меня бесит. Когда отец рядом, эта разница напоминает о том, что где-то внутри меня есть маленькая девочка, дочка, которая любит топать ногой и капризничать.