Эта маленькая девочка - я. А почему фотография маленькой мамы Марка была у папы на столе? Может это я? Или Рита? Хотя, нет, сходство нулевое. А может это сестра? Хотя, тоже не вариант. Всех родственников я знаю. А из Америки у нас уж точно никого нет. Что-то тут не чисто. Но теперь я точно уверена, что должна разобраться в этом.
Я спросила у Марка в сообщении как зовут ее маму, надеясь на то, что в три часа ночи он не спит. И к моему счастью, он сразу же ответил: «Ольга Юрьевна Баранова, а что ты хотела?». Я проигнорировала его вопрос, задав свой: «А почему имя, отчество и фамилия у нее русские?». Мой собеседник объяснил, что родители Ольги - русские, но после рождения дочери они переехали в Америку навсегда.
Хм, тогда как папа мог ее знать? Может у него были командировки в Америку? Или, наоборот, у нее в Москву? А может мне изменяет моя память и это вовсе не она на фотографии папиного стола? Ну а зачем ему вообще столько лет хранить фотографию маленькой Оли? Слишком много вопросов. Надо разбираться.
Я взяла ноутбук и стала искать информацию об этой Ольге.
«Баранова Ольга Юрьевна - известный дизайнер в возрасте 37 лет. Родилась в Москве. На данный момент проживает в Америке, в Лондоне. Семейное положение: не замужем, есть ребенок. Всю свою жизнь посвятила карьере и добилась высочайших успехов. На сегодняшний день является одним из самых востребованных дизайнеров мира».
А я о ней никогда не слышала. Получается, что Марк ее сын, но у него нет отца...
Если она настолько известна, значит, я могу найти ее телефон, позвонить и все узнать. Хотя, что я ей скажу? «Здравствуйте, а что ваша фотография 20 лет назад делала на рабочем столе моего отца?» Чушь и бред. Буду разбираться так.
Я облазила еще несколько сайтов и узнала, что живет она на Бэйкер стрит.
И тут я сорвалась с места и побежала к шкафу, в котором мы храним письма от родителей. Схватив коробку, я по очереди рассматривала каждое письмо, точнее конверт. А интересовал меня адрес, с которого отправлялись письма. Везде, абсолютно на каждом письме указан адрес дома Ольги Барановой!
Вот это поворот! Значит, они точно знакомы. Но что же все-таки ее фотография делала у папы на столе? Что за чертовщина? Ладно, разберусь с этим завтра, сейчас у меня больше нет идей.
С утра раздался неожиданный звонок в дверь. Кто бы это мог быть? Может Никита? Я ведь просила его зайти. Хотя, он не стал бы приходить в восемь часов утра. И вообще, почему я сплю на диване, а не в своей комнате? Ну ладно хоть, что в своем доме, сказала бы сейчас бабушка.
Я пошла открывать дверь. Посмотрев в глазок, увидела седовласого мужчину лет шестидесяти, не меньше.
- Кто это? - поинтересовалась я, потому что в первый раз вижу этого человека.
- Это Аркадий Степанович, я бы хотел видеть Надежду Петровну.
Бабушку? Может ее знакомый? Ну ладно, на бандита вроде не похож. Я открыла дверь. За спиной Аркадий Степанович прятал букет цветов. Я расплылась в улыбке. Ну, бабуля!
- А где Надя? - спросил он.
- А она спит еще, разбудить?
- Нет-нет, что ты, с вашего позволения я тут ее подожду?
- Да, конечно, проходите на кухню.
Я поставила чайник и отлучилась, чтобы переодеться. Но это я ему так сказала, а на самом деле я побежала будить бабушку, чтобы она принарядилась перед гостем. Будем сватать ее, что тут говорить то еще!
- Бабуль, баа...
- Че те надо, Ника, дай поспать, а. Если ты как бабка встаешь ни свет ни заря, это не значит, что нам, молодухам, нельзя выспаться по нормальному! - зарываясь под одеяло, проворчала она.
- Слушай, молодуха, там к тебе гости.
- Кто ходит в гости по утром, тот поступает мудро, - сонным голосом процитировала она Винни-Пуха.
- Аркадий Степанович... - хитро протянула я.
- Я за него очень рада, - опять голос такой, будто она вообще мимо ушей пропускает.
Я лишь удивленно посмотрела в один ее открытый глаз. Почему открыт только один? Ну, а что, нельзя бабушке почувствовать себя пиратом что ли? Напрашивается сюда хриплый голос говорящего попугая: «Хе-хей, палундра, пиастры-пиастры!»
- Стоп! Что?! Кто?!
Неужто, дошло!
- Давай бегом одевайся, он на кухне с цветами сидит! А ты тут валяешься!
- Так что ты меня раньше-то не разбудила?! Вот все самой приходится делать! Кошмар! Катастрофа! Ужас!
Пока она причитала, я, смеясь, спустилась вниз к нашему гостю.
- А что ты не переоделась? - спросил он.
- Ой, а я не знала что. Пришла с вами посоветоваться. Вот как вы думаете, что лучше, платье? Или шорты?
- Ох, конечно же платье, ты же девочка.
Оправдавшись, я пошла переодеваться. Спускалась уже с бабушкой.
- Аркаша? - поддельное удивление, - А ты что здесь делаешь?